Conan groźny (62) ebook

OPOWIEŚCI O CONANIE w Wydawnictwie Amber

1. Conan

2. Conan z Cymerii

3. Conan pirat

4. Conan obieżyświat

5. Conan ryzykant

6. Conan korsarz

7. Conan wojownik

8. Conan uzurpator

9. Conan zdobywca

10. Conan mściciel

11. Conan i bóg Paj^k

12. Conan buntownik

13. Conan niezwyciężony

14. Conan wyzwoliciel

15. Conan z Wysp

16. Conan i czarownik

17. Conan

i miecz Skelos

18. Conan i Droga

Królów

19. Conan najemnik

20. Conan z Aquilonii

21. Conan waleczny

22. Conan zuchwały

23. Conan obrońca

24. Conan szermierz

25. Conan bukanier

26. Conan mistrz

27. Conan

z Czerwonego Bractwa

28. Conan barbarzyńca

29. Conan dezerter

30. Conan niszczyciel

31. Conan najeźdźca

32. Conan strażnik 33. Conan wielki 34. Conan niezłomny 35. Conan sobowtór 36. Conan prowokator 37. Conan wyrzutek 38. Conan nieustraszony 39. Conan renegat

40. Conan i skarb Pythonu 41. Conan i łowcy głów 42. Conan

i Szmaragdowy Lotos 43. Conan nieugięty 44. Conan i Amazonka 45. Conan i mgły świątyni 46. Conan i klątwa szamana 47. Conan i Szalony Bóg 48. Conan nieokiełznany 49. Conan bohater 50. Conan gladiator 51. Conan

pan czarnej rzeki

52. Conan nieposkromiony

53. Conan wspaniały 54. Conan złoczyńca 55. Conan i bogowie gór 56. Conan zwycięzca 57. Conan mężny

58. Conan i skarb Tranicosa 59. Conan triumfator

60. Conan wyzwoliciel 61. Conan i wrota demona 62. Conan groźny

w przygotowaniu Conan i prorok ciemności

grozny

Przekład

Maciej Pintara

AMBER

Tytuł oryginału CONAN THE FORMIDABLE

Redakcja stylistyczna

DOROTA KIELCZYK

Redakcja techniczna

ANDRZEJ WITKOWSKI

Korekta

JOANNA CHRISTIANUS

Ilustracja na okładce KEN KELLY

Informacje o nowościach i pozostałych książkach Wydawnictwa AMBER oraz możliwość zamówienia możecie Państwo znaleźć na stronie Internetu http://www.amber.supermedia.pl

Copyright © 1990 by Conan Properties, Inc. All rights reserved

For the Polish edition

© Copyright by Wydawnictwo Amber Sp. z o.o. 1998

ISBN 83-7169-961-1

Dla Dianne, z tych samych powodów co zwykle i z wielu innych, oraz dla Johna Readinga, Harolda Lotza i Hoppersów z okresu wiosny 1965.

„Ci, którzy pragną uchodzić za mędrców pośród głupców, wśród mądrych wyglądają głupio.”

Kwintylian

Krew i desperacja

- Gotuj się na spotkanie ze swym bogiem! - zakrzyknął herszt bandy, skoczył naprzód i zamachnął się „poranną gwiazdą”, by roztrzaskać Conanowi twarz. Cymmerianin szarpnął się, przekręcił i prawie uwolnił nogi z śmiertelnego uścisku, lecz zbyt późno...

Nagle pośród nocnej ciszy rozległ się dziwny świst, jakby strzała przecięła powietrze, tyle że głośniejszy. W plecach zbójcy utkwił pal gruby niczym słup palisady. „Poranna gwiazda” wypadła mężczyźnie z rąk i spoczęła na martwym ciele u stóp Conana.

Cymmerianin wytrzeszczył oczy. To nie pal przebił na wylot herszta, lecz włócznia! Ale jaka! Płaskie, dwustronne ostrze było dłuższe, grubsze i szersze niż ręka Conana, a drzewce potężniejsze od jego ramienia.

Któż mógł cisnąć tak ogromną dzidę?

I

Drogą wiodącą od strony Gór Karpash ku siedlisku występku zwanego Shadizarem podążał młodzieniec z oksydowanym mieczem u lewego boku. Młody mężczyzna wyglądał potężniej niż większość ludzi; był wysoki, szeroki w ramionach, miał muskularne ręce i nogi. Opalona na brąz skóra połyskiwała, a niebieskie oczy błyszczały. Miał wystające kości policzkowe i silnie zarysowany podbródek.

Słońce prażyło bezlitośnie na zamorańskiej równinie. Rozgrzane powietrze falowało nad spękaną ziemią. Podmuch gorącego wiatru wzbił w górę wirujące smugi kurzu, które po chwili zniknęły nie wiadomo gdzie. Potargał również grzywę czarnych włosów wędrowca, gdy ten przystanął, by pociągnąć łyk wody ze skórzanego bukłaka. Napój był ciepły, cuchnął żelazem i siarką, ale Conan z Cymme-rii nie narzekał. Pijał już gorsze paskudztwa. Ugasił pragnienie i rozejrzał się wokół.

Niewiele zobaczył. Płaskowyż z rzadka porastały kępki zarośli, nic więcej. W miejscu oddalonym, może o trzy godziny drogi wznosiło się skalne wypiętrzenie - zbyt małe, by nazwać je wzgórzem, lecz porośnięte drzewami rzucającymi trochę cienia. Tyle przynajmniej dostrzegły bystre oczy Conana.

Droga do Shadizaru była długa i niebezpieczna. Mimo wszystko, Conan cieszył się, że jest sam. Dotychczas zdążył już napotkać wszelkie zagrożenie - od ludzi po dzikie bestie. Miał szczęście, że przeżył, choć wołałby wędrować lepiej wyposażony. Teraz żałował, że jego spalonej słońcem skóry nie chroni jakaś szata; szłoby się przyjemniej, gdyby ciału nie dokuczał skwar.

Cymmerianin roześmiał się głośno.

- Atak... - powiedział sam do siebie. - Przydałby się jeszcze koń i niejeden worek pełen złota. Jak marzyć, to marzyć!

Pociągnął następny łyk wody, zatkał bukłak i ruszył dalej. Przynajmniej miał porządną broń; klinga miecza była ostra niczym brzytwa. Jego uda osłaniała para krótkich, skórzanych spodni, a biodra szeroki pas, przy którym wisiała sakiewka, co prawda pusta. Za to bukłak opróżnił dopiero w połowie. Co więcej, mocne stopy Conana obute były w wygodne sandały na grubej podeszwie. Nie jest najgorzej, pomyślał. Jego bóg, Crom Wojownik, obdarzył go przy narodzinach siłą, sprytem i pewną dozą mądrości. Potem Conan musiał radzić sobie sam. Crom nie dba o tych, co skamlą i dopominają się o więcej.

Conan widział raz swego boga, a przynajmniej tak mu się zdawało. Uśmiechnął się na to wspomnienie. Taaak... Co człowiek zrobi z tym, co mu ofiarowano, zależy tylko od niego. A Conan miał teraz życzenie dotrzeć do Miasta Złodziei, pobuszować w tej metropolii i stać się bogatym. Za kilka dni dojdzie do celu. A gdy się obłowi, skradzione monety i klejnoty pozwolą mu pławić się w zbytku i luksusie. Wino, kobiety...

Na razie czekała go dalsza marszruta.

Gdy noc okryła okolicę welonem zmierzchu, skwar na szczęście zelżał. Conan dobrnął w przyjemnym chłodzie w pobliże skalistych wzniesień. Trakt do Shadizaru zaczął się wić wśród iglastych drzew i gęstych krzewów. Cymmerianin dostrzegł ślady drobnej zwierzyny i postanowił sporządzić sidła, by upolować coś na kolację. Nadszedł czas, żeby zasiąść przy ognisku, a potem ułożyć się na spoczynek. Nie miał opończy ani futer, ale miękkie posłanie mogły mu zapewnić gałęzie porośnięte wonnym igliwiem. Wieczór był dużo chłodniejszy od dnia, lecz od gór nie ciągnęło jeszcze zimno.

Cymmerianin przygotowywał trzecie sidła ze splątanych pnączy, gdy jego wprawne ucho złowiło dźwięk niepodobny do odgłosów ziemnych wiewiórek.

Ktoś kichnął. Conan nigdy nie słyszał kichającego królika, a tym bardziej takiego, który cicho kinie pod nosem.

Udając, że niczego nie zauważył, dalej przygotowywał pułapkę. Okręcił pnącza wokół pochylonego drzewka i umocował je do naciętych kołków. Jednak czujnie wytężał słuch z nadzieją, że wychwyci inne dźwięki.

Znajdował się blisko skraju drogi. Stał okrakiem na wąskiej ścieżce wydeptanej przez zwierzęta i niknącej w gęstych, ciernistych krzewach. Na lewo miał małą polanę porośniętą suchą trawą. Po drugiej stronie traktu wznosiła się ściana lasu wyrastającego z bujnego poszycia. Kichnięcie dobiegło właśnie stamtąd.

Skończył zastawiać sidła i nadal nasłuchiwał. Rozległ się odgłos tarcia metalu o skórę - ktoś niewątpliwie wyciągnął miecz z pochwy. Potem chrzęst kolczugi i skrzypnięcie skórzanej zbroi. Jeszcze jedno kichnięcie i stłumione przekleństwo, wreszcie szept wzywający do zachowania ciszy. Ktoś mówił z silnym zamorańskim akcentem.

A zatem, wśród drzew Conan miał niewidoczne towarzystwo, którego zamiary nietrudno było odgadnąć. Ludzie nastawieni przyjaźnie nie kryją się po krzakach, nie uciszają wzajemnie i nie dobywają broni, lecz wychodzą śmiało na otwartą przestrzeń.

Conan rozejrzał się. Mógł przemknąć w stronę ciernistych krzewów. Tam nikt by go nie zaszedł z tyłu.

Jak pomyślał, tak zrobił. Mając za plecami zarośla, stanął twarzą do drzew i wyciągnął miecz. Dzień nie całkiem jeszcze ustąpił miejsca nocy i gasnące promienie słońca odbiły się w ostrzu, gdy wysunęło się z pochwy, wydając dźwięk tarcia zimnej stali o suchą skórę. Conan zacisnął na rękojeści obie dłonie - prawą wyżej, lewą niżej. Potem wykonał w powietrzu kilka cięć, by rozruszać nadgarstki i ramiona.

- Hej, nocne psy! - zawołał. - Wyłaźcie i pokażcie się!

Po dziesięciu uderzeniach serca na zakurzony, bity trakt wygramolili się z hałasem zbójcy. Było ich sześciu. Conan nie miał wątpliwości, że to zwykłe rzezimieszki, choć ich odzienie stanowiła osobliwa kolekcja strojów rycerskich: kolczugi, rękawice i płytkie, mosiężne hełmy podobne do misek. Może kiedyś służyli w armii lub po prostu napadli na jakiś zastęp i ograbili słabeuszy. Dwaj mężczyźni uzbrojeni byli w krótkie, zakrzywione szable, dwaj inni trzymali w dłoniach drewniane włócznie z ostrzami jak sztylety. Jeden miał parę szerokich noży, a ostatni dzierżył „poranną gwiazdę” - żelazną kulę najeżoną kolcami, osadzoną na trzonku długości ramienia Conana. W sumie, grupka złoczyńców przypominała raczej trupę wędrownych błaznów.

Na czoło wysunął się mężczyzna z „poranną gwiazdą”. Był niski, lecz krępy i muskularny, a niemal całkiem łysej czaszki nie chronił hełm.

- Nie masz powodu, by nas obrażać, barbarzyńco - przemówił. -Nie jesteśmy nocnymi psami, lecz zwykłymi... hę... biednymi pielgrzymami w podróży.

Conan parsknął śmiechem. Czyżby to zapewnienie miało go powstrzymać przed użyciem miecza?

-Pielgrzymami?!

- A jużci. I dlatego nie śmierdzimy groszem. Przeto zdałoby się nam skromne wsparcie. Może przypadkiem znalazłbyś kilka miedziaków, by nas wspomóc?

-Nie.

- No cóż... Twój miecz, który dzierżysz tak groźnie, z pewnością jest coś wart.

Moglibyśmy go zamienić na brzęczącą monetę.

- Nie zamierzam się go pozbywać.

Obcy zakręcił młynka „poranną gwiazdą”.

- Zważ, że nas jest sześciu, a ty jeden. Oddaj nam miecz i cokolwiek masz cennego, a puścimy cię wolno.

- Wybacz, że ci nie dowierzam, ale ta propozycja nie bardzo mi się podoba.

- Powtarzam: nas jest sześciu, a ty jeden.

- Ten stan rzeczy można zmienić. - Conan uśmiechnął się złowieszczo, pokazując mocne, białe zęby.

Mężczyzna wzruszył ramionami i odwrócił się do kompanów.

- Widać bogowie każą nam walczyć o życie, bracia. Na niego!

Szóstka zbójców rozproszyła się, próbując osaczyć Cymmerianina. Conan obserwował, jak się zbliżają i oceniał ich siły. Dwaj otyli włócz-nicy poruszali się ociężale. Nisko oszacował ich możliwości. Ci z szablami byli młodzi, lecz jeden kulał, a drugi nerwowo przebierał palcami dłoni zaciśniętej na rękojeści broni, jakby grał na flecie. Za to ten z dwoma nożami musiał być szybki i sprawny, jeśli przeżył podobne spotkania, posługując się jedynie tą bronią. A herszt bandy, uzbrojony w kolczastą, żelazną kulę, pewnie nie bez powodu został przywódcą. Widocznie władał nią lepiej niż jego przeciwnicy. Cała szóstka z pewnością potrafiła zabijać i ani chybi czyniła to już wiele razy. Prawdziwe zagrożenie stanowili jednak tylko dwaj: herszt i nożownik.

Napastnicy zapewne spodziewali się, że Conan poprzestanie na parowaniu ich ciosów, mając za plecami osłonę z ciernistych krzewów. Taka obrona byłaby zresztą całkiem roztropna.

Ale gdy otoczyli go półkolem, Cymmerianin postąpił inaczej. Wzniósł przeraźliwy okrzyk bojowy i skoczył naprzód.

Najbliżej miał dwóch włóczników. Obaj zostali zaskoczeni i spróbowali się cofnąć, zadając jednocześnie dźgnięcia. Nic im z tego nie wyszło. Miecz Conana odbił na bok pierwszą włócznię, zatoczył koło w powietrzu i opadł ze straszną siłą. Ostra klinga rozłupała mosiężny hełm i zagłębiła się w czaszce wroga, docierając do mózgu. Gruby włócznik padł, jakby ktoś odciął mu nogi.

Drugi rzucił się do ucieczki. Cymmerianin wyszarpnął miecz z głowy trupa i skoczył na zbiega. Ciął płasko z boku. Ostrze przeszło między żebrami rzezimieszka, rozpłatało płuco i przecięło serce. Zbój wrzasnął, upuścił włócznię i uchwycił zabójczą klingę tkwiącą w jego ciele. Kosztowało go to utratę czterech palców, gdy Conan gwałtownym ruchem pociągnął miecz ku sobie. Cymmerianin odwrócił się i strząsnął krew z ostrza prosto w oczy nerwowego szermierza zachodzącego go z tyłu.

- Na jądra Seta...! - wykrzyknął napastnik, ale nie zdążył dokończyć przekleństwa. Potężne kopnięcie obutej w sandał stopy Conana trafiło go w brzuch i odrzuciło wprost na nożownika.

Człowiek z nożami nie mógł się tego spodziewać. Odruchowo wyciągnął obie ręce i dwa ostrza ugrzęzły w nerkach kamrata aż po rękojeści. Szermierz runął twarzą w dół z jednym z noży tkwiącym w ciele.

Drugi mistrz fechtunku ruszył na Cymmerianina, poślizgnął się i upadł. Cofając się przed atakującym, Conan z kolei potknął się o ciało pierwszego włócznika i runął jak długi na ziemię.

- Na Croma!

Nożownik spróbował wykorzystać okazję i rozpłatać go od góry do dołu. Lecz nawet leżąc, Conan zdołał odbić nóż. Broń ugodziła przeciwnika w krocze. Łotr zakwilił dziewczęcym głosikiem, wypuścił z dłoni nóż i chwycił się za zranione miejsce. Słaniając się na nogach, zrezygnował z walki.

Utykający zbójca z szablą wstał z ziemi i natarł na leżącego Conana tylko po to, by nadziać się na ostrze miecza. Stało się dobrze i źle zarazem. Klinga uwięzła między kośćmi ofiary. Konający wróg wyrwał Conanowi broń z ręki. Zwalił się u stóp barbarzyńcy i w agonii chwycił się ich jak tonący brzytwy. Nogi Cymmerianina zostały unieruchomione w śmiertelnym uścisku. Znalazł się w pułapce!

- Gotuj się na spotkanie ze swym bogiem! - zakrzyknął herszt bandy, skoczył naprzód i zamachnął się „poranną gwiazdą”, by roztrzaskać Conanowi twarz. Cymmerianin szarpnął się, przekręcił i prawie uwolnił nogi, ale zbyt późno...

Nagle pośród nocnej ciszy rozległ się dziwny świst. Jakby strzała przecięła powietrze, tyle że głośniejszy. W plecach zbójcy utkwił pal gruby niczym słup palisady. „Poranna gwiazda” wypadła mężczyźnie z rąk i spoczęła na martwym ciele u stóp Conana.

Cymmerianin wytrzeszczył oczy. To nie pal przebił herszta na wylot, lecz włócznia! Ale jaka! Płaskie, dwustronne ostrze było dłuższe, grubsze i szersze niż ręka Conana, a drzewce potężniejsze od jego ramienia.

Zbój zachwiał się i pochylił w tył, lecz pozostał w pozycji stojącej, kiedy tępy koniec ogromnej dzidy oparł się o ziemię. Po jednym uderzeniu serca martwy rzezimieszek przewrócił się na bok.

Conan zgiął się i rozwarł palce trupa szermierza zaciśnięte na swoich nogach. Odepchnął zwłoki i oswobodził się. Spojrzał na herszta bandy. Czyje ramię mogło cisnąć tę wielką włócznię z tak ogromną siłą, by przeszyła człowieka?

Gdy wstał i rozejrzał się za swym mieczem, wśród drzew zamajaczyły trzy sylwetki. W mroku dostrzegł, że to kobieta i dwaj mężczyźni odziani w skórzaną i wełnianą odzież z ręcznie tkanej przędzy. Mężczyźni dzierżyli włócznie, co oznaczało, że to zapewne broń rzucona przez kobietę uśmierciła przywódcę opryszków i zarazem ocaliła Conana. Niesamowite!

Przyglądał się im z obawą. Wyglądali jak wszyscy ludzie, których spotkał w swoim życiu, z jedną wszakże, istotną różnicą. Nawet kobieta, najmniejsza z całej trójki, była pół raza wyższa od Conana i niewątpliwie ważyła dwakroć tyle co Cymmerianin.

Conan w milczeniu patrzył na trójkę olbrzymów.

II

Mimo oszołomienia, Conan odnalazł swój miecz i począł czyścić klingę koszulą jednego z martwych rzezimieszków. Człowiek, który nie dba o broń, nie zasługuje, by ją posiadać.

- Zawdzięczam wam życie - rzekł do olbrzymów.

Trójka wielkoludów porozumiała się między sobą w nieznanym Conanowi języku. Minęła dłuższa chwila, zanim ogromna kobieta o kruczoczarnych włosach do ramion zwróciła się do Cymmeriani-na. Mówiła tą samą zamorańską gwarą, w której on zagadnął do olbrzymów.

- Potrafisz walczyć. Nie należysz do żadnego z miejscowych plemion.

Pomimo wielkich rozmiarów, olbrzymka wyglądała na całkiem atrakcyjną niewiastę, która po prostu urosła niemal dwakroć ponad miarę. Była niebrzydka i zgrabna, a jej głos miał głębokie, dźwięczne i z pewnością kobiece brzmienie. Conan widywał już ludzi uchodzących za gigantów, lecz zbudowanych nieproporcjonalnie, z grubymi brwiami i wargami, zniekształconymi rękami i stopami.

- Jam jest Conan z Cymmerii, kraju leżącego daleko stąd na północ - odrzekł. - Zdążam do Shadizaru. - Obejrzał ostrze broni i z zadowoleniem stwierdził, że nie ucierpiało wskutek walki.

Na chwilę zapanowała cisza, potem kobieta zamieniła kilka słów z kompanami. Znów mówiła w tym niezrozumiałym języku, co przedtem. Po dłuższej przerwie z powrotem zwróciła się do Cymmerianina. Conan zauważył, że cała trójka podejmuje decyzje bardzo powoli.

- Niedaleko od drogi do Shadizaru jest nasza wioska. Może zechciałbyś nas odwiedzić?

- Czy mieszka tam więcej takich... olbrzymów jak wy?

- Z wyjątkiem dzieci, wszyscy podobnie wyglądamy.

Conan zastanowił się. Wioska gigantów! Bez wątpienia widok godny uwagi. Shadizar czekał tak długo, że mógł poczekać jeszcze dzień lub dwa.

- Chętnie skorzystam z zaproszenia.

Jeden z wielkoludów podszedł do martwego herszta bandy i wyciągnął z trupa włócznię kobiety. Wydobycie broni z ciała nie sprawiło mu najmniejszej trudności. Wielka dzida wysunęła się z mlaśnięciem przypominającym odgłos wyciągania buta z błota lub gwoździa z mokrego drewna. Mężczyzna podał ją towarzyszcze.

- Dobry rzut - pochwalił dziewczynę Conan.

- Zwą mnie Teyle - powiedziała olbrzymka. - A nasze plemię to Jatte. Czasem trafiam tym do celu... - Oparła tępy koniec włóczni o ziemię. - Ale mam mało siły w porównaniu z większością naszych ludzi.

Conan przyjrzał się ranie na piersi zbója. W dziurze, którą zrobiła włócznia, zmieściłaby się jego pięść. Nawet najsilniejszy, zwykły człowiek miałby trudności z uniesieniem i rzuceniem takiej dzidy, a ta kobieta uważała się za słabą! Jatte sprawiali wrażenie powolnych, lecz bez wątpienia brak zwinności nadrabiali siłą.

- Masz pożywienie? - zapytała Teyle. - Możemy poczęstować cię winem, serem i mięsem. Przyłącz się do nas.

- Już jestem waszym dłużnikiem - odparł Conan.

Teyle popatrzyła na martwych opryszków.

- To hieny. Nie zasługiwali na nic innego niż śmierć. Zamierzaliśmy się ich pozbyć, a ty ułatwiłeś nam zadanie.

Cóż... Było w tym sporo racji, choć Cymmerianin stanął do walki z własnych powodów. A po takim zajęciu człowiek głodnieje.

- Wspomniałaś o winie?

- W istocie.

Conan spał dobrze. Po wybornym winie miał przyjemne sny. Mógł porządnie wypocząć, wiedząc, że przy ognisku towarzyszy mu troje gigantów. Z pewnością nie zamierzali zrobić mu nic złego, bo inaczej zabiliby go wraz z hersztem rzezimieszków.

Gdy blask poranka rozjaśnił bezchmurne niebo, Cymmerianin wstał rześki. Czekała go kolejna przygoda. Na szczęście zapowiadała się bezpieczniej niż te, które przeżył wcześniej podczas podróży. Nie obawiał się olbrzymów, w końcu miał być ich gościem.

Po obfitym śniadaniu ruszyli w drogę. Tylko Teyle potrafiła porozumieć się z Conanem i w czasie marszu opowiedziała mu co nieco o historii Jatte.

- Trzysta lat temu pewien potężny czarownik stworzył naszych przodków, bo potrzebował silnych robotników do budowy swego zamku. Był zacnym człowiekiem i po wykonaniu pracy ofiarował Jatte wolność. Od tamtej pory żyjemy mniej lub bardziej spokojnie w wiosce, skąd wywodzi się nasz ród.

Conanowi wydało się, że gdy Teyle wypowiadała ostatnie zdanie, przez jej twarz przeniknął cień emocji. O nic się jednak nie dopytywał.

Przez kilka godzin szli w milczeniu. Czasem Jatte odzywali się do siebie, lecz kobieta nie zadawała sobie trudu, by tłumaczyć Cym-merianinowi ich słowa.

Koło południa dotarli do wąskiej ścieżki wijącej się na prawo w skalnej rozpadlinie. Conan cierpliwie podążał za trójką olbrzymów. Wkrótce przed wędrowcami pojawił się strumień płynący równolegle do dróżki. Nad brzegami rosły wierzby. Po godzinie marszu zbliżyli się do miejsca, gdzie roślinność gęstniała, a po następnej -znaleźli się na skraju bagien. Ziemia zrobiła się grząska, a korony

wysokich drzew tworzyły sklepienie przepuszczające niewiele światła. Wokół brzęczały owady i stała woda. Tu i ówdzie przenikał promień słońca, lecz nie doskwierał upał, który dał się Conanowi we znaki poprzedniego dnia.

Ścieżkę dawno pozostawili za sobą, ale trójka olbrzymów pewnie stawiała kroki. Wielkoludy najwyraźniej dobrze wiedziały, gdzie stąpać, by nie utonąć w zdradliwym trzęsawisku. Cymmerianin nie podjąłby tej wędrówki, gdyby musiał iść tędy po raz pierwszy w pojedynkę. Zdawało się, że dookoła są tylko mokradła i grząskie piaski. Niekiedy drogę przecinały piechurom węże grube jak nogi Cym-merianina. Długość niektórych gadów trzykrotnie przekraczała wzrost człowieka. Jednak dopóki szedł za olbrzymami, czuł się bezpieczny. Skoro grunt nie zapadał się pod ich ciężarem, to tym bardziej jemu nic nie groziło.

Zatrzymali się na stosunkowo suchym skrawku ziemi, by się posilić. Wtedy wprawne ucho Conana złowiło dziwny dźwięk dochodzący z oddali. Brzmiał niczym głośne kumkanie wielkiej gromady żab, które wyroiły się po ulewnym deszczu.

Olbrzymy też to usłyszały.

- Vargowie! - parsknął wyższy z mężczyzn i splunął. Zdziwiony Conan spojrzał na Teyle.

- Vargowie?

Skinęła głową.

- Bagienne bestie zamieszkujące moczary. Są podobne do Jatte, lecz bardzo małe. Mniejsze nawet od ciebie. Mają zieloną, nakrapia-ną skórę i spiłowują sobie zęby w ostre szpice. To najgorszy rodzaj dzikich. Włóczą się stadami i żywią... naszym mięsem.

Conan zamyślił się. Stworzenia pożerające olbrzymy z pewnością nie gardziły też zwykłymi ludźmi. Odruchowo dotknął rękojeści miecza.

- To tchórze - uspokoiła go kobieta. - Atakują tylko wtedy, gdy jest ich tuzin, a ofiara jedna. Nie musimy się ich obawiać.

Conan pokiwał głową, ale postanowił mieć się na baczności.

Podążyli dalej krętym szlakiem przez błota. Kilka razy towarzysze Cymmerianina ostrzegli go w porę przed zrobieniem fałszywego kroku. Uświadomił sobie, że nikt nie mógłby natknąć się przypadkowo na ich wioskę. A gdyby nawet ktoś wiedziaje^lęży osada, i zamierzał tam dotrzeć, wyprawa okazałaby^jg^przeraco niebezpieczna. Conan miał bystre oko i na dłu^rapamiętywąl miejsca, które raz zobaczył. Mimo to, nie zapuś                   bez

zachowania dużej ostrożności. Musiałby się zastanawiać, zanim gdzieś postawiłby stopę.

Późnym popołudniem dobrnęli wreszcie na skraj wioski Jatte.

Widok był zaiste imponujący.

Domy pobudowano głównie z drewna. Miały dachy kryte strzechą i nawet najmniejsze z nich zdawały się ogromne przy zwykłych, ludzkich siedzibach. Conan zobaczył wielu Jatte pochłoniętych różnymi zajęciami. Tu kobiety mełły ziarno na mąkę, tam mężczyźni cięli drewno na opał lub na budulec, ówdzie bawiły się dzieci. Cym-merianin sam poczuł się jak malec, gdyż potomstwo Jatte dorównywało mu wzrostem i budową ciała, lub nawet nad nim górowało. Nigdy nie spotkał się z niczym podobnym.

Niektórzy wieśniacy oderwali się od pracy i wyszli naprzeciw powracającej trójce. Pozdrawiali Teyle i jej towarzyszy, obrzucając Conana zaciekawionymi spojrzeniami. Gawędzili między sobą w swoim języku. Cymmerianin usłyszał, że Teyle wymieniła jego imię.

Trójka olbrzymów zaprowadziła gościa do okazałej budowli w środku wioski. Przy wejściu stało dwoje dzieci - chłopiec i dziewczynka. Przerastały Conana, choć nie wyglądały na więcej niż trzynaście wiosen. Nosiły wełniane koszule, krótkie kilty oraz zielone buty z cętkowanej skóry sięgające do połowy łydek. Miały włosy tego koloru co Teyle. Cymmerianin dostrzegł rodzinne podobieństwo.

Kobieta wskazała na chłopca.

- To Oren. - Trzynastolatek uśmiechnął się. - A to Moija. Są bliźniakami i moim młodszym rodzeństwem.

Conan pozdrowił dzieci skinieniem głowy.

- Wspaniały okaz, Teyle! - ucieszył się Oren.

Cymmerianin zerknął na olbrzymkę.

- Okaz?

- Uczyłam ich trochę języka, którym mówisz - wyjaśniła. - Ale robią dużo błędów.

Conan przyjął to do wiadomości. Cóż młodzi często się mylą.

- Mój ojciec czeka na nas - powiedziała. - Chce cię poznać.

- A skąd wie, że tu jestem?

- Bliźniaki z pewnością go uprzedziły.

We wnętrzu wielkiego budynku panował półmrok. Światło dzienne wpadało tu tylko przez kilka otwartych okien. Na środku izby stał olbrzym niemal dwakroć większy od Conana, a obok wielkoluda widniała solidna, lecz pusta klatka. Pod ścianami ustawiono stoły i krzesła. Tu i ówdzie walały się duże, wiklinowe kosze.

- Witaj, Teyle! - zawołał olbrzym.

- Witaj, ojcze.

Kobieta i Cymmerianin pozostawili innych z tyłu i podeszli do gospodarza. Oblicze pana domu zdobiła ciemna broda przyprószona siwizną, a nagie ciało okrywała jedynie zwierzęca skóra opasująca biodra i sięgająca do kolan. Mężczyzna był muskularny i opalony bardziej niż Conan. Cymmerianin miał wrażenie, że olbrzym złamałby go wpół z taką łatwością jak zwykły człowiek łamie kij od miotły.

- Oto Conan, ojcze - odezwała się Teyle. - Uśmiercił na płaskowyżu pięciu łotrów. Conanie, to mój ojciec imieniem Raseri, wódz plemienia Jatte i nasz główny szaman.

- Pięciu łotrów, hę?! - zagrzmiał olbrzym. Jego donośny bas zadudnił echem w pustej izbie. - Doskonale, moja córko! Przyprowadziłaś mi wspaniały okaz!

Co za okropne określenie, pomyślał Conan. Zaczął powątpiewać, że to przypadek. Poczuł nagle obawę i odwrócił się do Teyle.

Zdążył dostrzec jej ogromną pięść, przy której jego własna wydawała się mała, i usłyszał:

- Wybacz.

Zbyt późno się zorientował. Nawet szybki refleks nie mógł go już uratować. Potworny cios zwalił Conana z nóg. W oczach zawirowały Cymmerianinowi kolorowe plamy, a potem ogarnęła go ciemność. Stracił przytomność.

III

Wóz wolno toczył się zaśnieżonym Traktem Korynthiańskim, zmierzając przez przełęcz w kierunku Zamory. Z trudem pokonywał górski szlak. Był ciężki, długi i szeroki. Miał solidną, drewnianą konstrukcję, wysokie burty i ustawioną w szpic plandekę z grubej, mocnej tkaniny, która chroniła pasażerów przed kaprysami pogody. Sześć wielkich, drewnianych kół opasywały żelazne obręcze, a piasty obficie wypełniał czarny smar. Pasy miedzi wzmacniające szprychy pozieleniały ze starości, a wymyślnie rzeźbione boki pojazdu wyblakły od słońca. Ze względu na duże wymiary wóz mógł poruszać się jedynie szerszymi drogami, choć sześć wołów idących w zaprzęgu nie wprawiało go w należycie szybki ruch.

Na koźle oddzielonym od wnętrza zasłoną siedział woźnica ukrywający twarz pod kapturem. W dłoniach chronionych rękawicami dzierżył lejce.

Z czeluści wozu wygramoliła się druga postać i usiadła obok powożącego. Przystojny mężczyzna miał włosy koloru słomy i gładko ogolone policzki. Podobnie jak woźnica, ubrany był w szarą, wełnianą opończę. Klepnął towarzysza w ramię.

- Hej, Penz. Dake chce, żebyś stanął. Czas na posiłek.

Spod kaptura dobiegł nieartykułowany pomruk.

Blondyn pokazał w uśmiechu piękne zęby.

- Ponurak z ciebie, włochaczu. Powinieneś bardziej cieszyć się życiem!

Z tymi słowy przystojniak szarpnął kaptur i zdarł go z głowy Penza.

Woźnica parsknął i wyrżnął żartownisia na odlew kułakiem. Cios był silny. Jasnowłosy mężczyzna zachwiał się i runął z kozła na zaśnieżoną drogę. Spadł z wysoka; siedzenie dzieliła od ziemi odległość równa wzrostowi dorosłego człowieka. Penz pospiesznie naciągnął kaptur z powrotem. Każdy, kto zobaczyłby, co pod nim ukrywa, w mig pojąłby powód rozdrażnienia.

Woźnica miał oblicze dzikiej bestii. Twarz wilka.

Tam, gdzie zwykłym człowiekowi wyrasta nos, sterczał długi pysk. Gdy Penz wpadał w złość, szczerzył długie, ostre kły zdolne rozszarpać ciało. Głęboko osadzone ślepia zastępowały mu oczy, a całą zwierzęcą fizjonomię uzupełniała szorstka sierść.

Kiedy wóz przystanął, wilkołak uniósł się, by skoczyć na leżącego mężczyznę. Wtem mroźne powietrze przeciął czyjś głos, ostry jak smagnięcie bicza.

-Penz! Stój!

Człowiek o wilczej twarzy zamarł niczym rażony piorunem.

Zza zasłony wyłonił się trzeci podróżny. Był przeciwieństwem blondyna podnoszącego się właśnie ze śniegu. Miał smagłą cerę i kruczoczarne włosy, a jego oblicze zdobiły sumiaste wąsy opadające poniżej kwadratowego podbródka. Kiedy zacisnął pięści, pod szatą opinającą krępą sylwetkę zadrgały mocne mięśnie ramion.

Jasnowłosy stanął na nogi.

- Rozwalę tę włochatą gębę!

Smagły mężczyzna spojrzał na niego surowo.

- Zamilcz, Kręg!

Blondyn, wyraźnie wściekły, nie odezwał się. Popatrzył ze złością na mówiącego, potem spuścił wzrok i począł otrzepywać odzienie. Wołał trzymać język za zębami, skoro tak mu kazano.

Ogorzały zwrócił się do Penza:

- Nie wolno ci uderzyć Krega. Ja wymierzam kary, rozumiesz? Ja tu rządzę!

Wilkołak skinął głową.

- Powtórz!

Penz wykrztusił zrozumiałą odpowiedź:

- Ty tu rządzisz, Dake.

- Dobrze - pochwalił smagły mężczyzna, po czym nagle zamachnął się. Cios wielkiej pięści trafił włochacza w pierś. Wilkołak poleciał z wozu, ku uciesze Krega. Ale uśmiech zniknął z twarzy blondyna, gdy zwalisty Penz spadł i przygniótł go swym ciężarem.

- A ty nie masz prawa szydzić z niego, Kręg - warknął Dake. Odwrócił się i zniknął w głębi wozu, pozostawiając dwóch mężczyzn leżących na zmarzniętej ziemi.

Wewnątrz wóz był większy niż wydawał się z zewnątrz. Miał ławy do siedzenia, zamykane szafki i dość miejsca do spania dla tuzina rosłych mężczyzn. Kobieta-kot imieniem Tro oraz Sab, człowiek o czterech rękach, siedzieli w milczeniu i trwożliwie wpatrywali się w Dake’a, który po powrocie zajął wyściełaną ławę zarezerwowaną wyłącznie dla niego. Przywódca spojrzał na kompanów spode łba. Nikt w całej Korynthii, Zamorze, ani nawet w Koth nie posiadał takiej kolekcji osobliwości jak on, a jednak nie był zadowolony. Tro tak przypominała kotkę jak Penz wilka, lecz pod miękką sierścią jej ciało miało bardzo kuszące kształty i wielu mężczyzn chętnie płaciło za sposobność zabawienia się z kobietą-kotem. Dake też ją wykorzystywał, choć ostatnio trochę odeszła mu na to ochota.

Druga para rąk Saba była mniejsza od pierwszej, ale służyła mu równie dobrze. Chętnie się nią popisywał, jeśli tylko ktoś sypnął groszem. Od pewnego czasu jednak okazy Dake’a nie wzbudzały już takiej ciekawości jak niegdyś. Musiał znaleźć coś lepszego, by przyciągnąć gawiedź. Może coś większego?

Skromne umiejętności magiczne i trupa złożona z dziwolągów zapewniały mu byt, lecz marzyło mu się znacznie więcej. Chciał zostać nadwornym mistrzem rozrywki u jakiegoś króla i zgromadzić takie bogactwa, by osiągnąć cel swego życia. Pragnął mianowicie tworzyć coraz dziwniejsze istoty, wyhodować tuziny, może nawet setki potworów, jakich nie widziały jeszcze ludzkie oczy, i stać się bogiem groteski. Wiedział, że najwięksi magowie potrafiliby zrobić to jednym machnięciem ręki, ale nie posiadał tak rozległej wiedzy czarnoksięskiej i nie mógł dorównać najlepszym cudotwórcom. Pozostawało mu zadowolić się tym, co umiał - jeśli nie czekała go sława wielkiego czarownika, to przynajmniej chciał zdobyć popularność jako kolekcjoner.

Wieść głosiła, że gdzieś w bok od drogi do Shadizaru żyje plemię olbrzymów. Ci, co o tym wiedzieli, utrzymywali też, iż w pobliżu zamieszkuje rasa karłów, a dorosłe osobniki nie są większe od dzieci. Karły nie były niczym osobliwym, lecz te miały podobno zieloną skórę jak żaby. Zdobycie dwóch takich okazów znacznie zwiększyłoby szanse Dake’a na pozyskanie możnego patrona. Dlatego wyruszył w kierunku Miasta Złodziei. Posiadał nawet przybliżoną mapę zakupioną od pewnego bywalca walącej się karczmy tuż za murami miasta Opkothard. Postawił pijaczynie flaszkę mętnego wińska i ten oddał mu w zamian swój skarb. Za kilka miedziaków Dake poznał miejsce, które mogło dostarczyć mu niebywale cennych dziwów natury. Rzecz jasna, było wielce prawdopodobne, iż mapa jest fałszywa i nie warta nawet baraniej skóry, na której ją wyrysowano. Lecz Dake nie wierzył, by spotkał go taki zawód. Miał dobrego nosa. Szkic, starannie przechowywany, choć wygnieciony przez lata użytkowania, sprawiał wrażenie starego i autentycznego. A jeśli tak, wart był całej winnicy, a niejednej butelki. I z pewnością nikt nie przepłaciłby, gdyby nawet wyłożył tuzin razy więcej.

Myśli o pokonaniu wszelkiej konkurencji i bogatym patronie nieco poprawiły Dake’owi humor. Przywódcę wzięła chętka na coś przyjemnego.

Uśmiechnął się do kocicy i ruchem głowy wskazał wielkie łoże. Tylko on miał prawo z niego korzystać, jeśli nie liczyć osoby, którą zapraszał na posłanie.

Tro wstała, westchnęła i poszła, gdzie jej kazał.

Dake dołączył do niej i wybuchnął śmiechem, gdy Sab odwrócił wzrok. Czteroręki kochał się w kocicy z wzajemnością. Oboje nie wiedzieli, że Dake zna ich sekret.

Mieli pecha. Nie należeli do gatunku ludzkiego, stanowili tylko parę dziwolągów. Ich pragnienia nie liczyły się. Ważne było jedynie to, czego życzył sobie Dake, ich pan i władca.

Gdy słońce dwakroć zatoczyło krąg po nieboskłonie i tyleż razy księżyc spowił ziemię swym blaskiem, pasażerowie wozu przybyli do miejsca, gdzie mieli opuścić bity trakt.

Penz, Kręg i Dake stali obok pojazdu i patrzyli na ścieżkę wiją-cą się między skałami w stronę widocznego w dole strumienia.

- Tam - ozwał się wilkołak i dłonią w rękawiczce wskazał na południe.

- Jesteś pewien? - spytał Dake.

- A jużci. Widzisz zieloność w oddali? To początek mokradeł.

Dake znów rozłożył mapę. Miał jej kopię, którą własnoręcznie odrysował na wypadek, gdyby stracił oryginał. Wyglądało na to, że Penz się nie myli.

- Musimy ukryć wóz - powiedział przywódca. - W lesie, o pół godziny drogi stąd. Mijaliśmy go, jadąc tutaj.

- A co z wołami? - zapytał Kręg.

- Wyprzęgniemy. Niech się pasą do woli. Nie odejdą daleko. Wrócą, gdy je przywołam - Dake skinął ręką, zginając palce, jakby kogoś przyzywał. Zaklęcie zmuszające zwierzęta domowe do posłuszeństwa nie było trudne, potrafił je rzucić bez wysiłku. Nie urodził się magiem, lecz życie go nauczyło, że nawet wielkim czarownikom nie zawsze dobrze się wiedzie. Kiedy znajdą się w potrzebie, gotowi są odsprzedać kilka mniej ważnych zaklęć za godziwą cenę.

- Czy nie powinniśmy zostawić kogoś do pilnowania wozu? -zauważył blondyn.

- Nie ma potrzeby. - Dake umiał zapewnić pojazdowi niewidzialną, magiczną ochronę. Każdy ciekawski nie znający się na rzeczy, który podszedłby zbyt blisko, pożałowałby tego. Ogarnęłaby go paskudna niemoc i zebrałoby mu się na wymioty. Ta przeszkoda naturalnie nie powstrzymałaby doświadczonego magika czy wiedźmy, ale też po co ktoś taki miałby kraść czyjś wóz, nawet wyjątkowo dobry?

- Wszyscy pójdziemy tą ścieżką. Mogą mi się przydać wasze umiejętności, gdy przydybiemy zdobycz.

Penz zawrócił wóz, by odjechać w stronę kryjówki. Dake przez chwilę wpatrywał się w odległe drzewa wyrastające z bagien. Minęły lata od czasu, gdy po raz ostatni zaszczycił Shadizar swoją obecnością. Wiedział jednak, że w tym mieście znajdzie się niejeden możny opiekun jego menażerii. Zwłaszcza, jeśli powiększy ją o olbrzyma i osobliwego karła.

Oczyma wyobraźni widział już przyszłe możliwości. Skrzyżować ze sobą dziwolągi! Gigantyczny człowiek-kot, kobieta lub mężczyzna... A może karłowaty wilkołak o zielonej sierści? Czteroręki karzeł albo wielkolud... To prawda, że nie wszystkie krzyżówki różnych gatunków się udają, ale za pomocą czarów pary powinny się połączyć. Dake znał kilka prostszych zaklęć, a za odpowiednią ilość złota mógłby posiąść więcej.

Odwrócił się z uśmiechem i wdrapał na tył wozu. Miał przed sobą mnóstwo ekscytujących perspektyw.

IV

Conan ocknął się w klatce.

Bolała go głowa i zesztywniały mu mięśnie. Zdał sobie sprawę, że odrętwiał od leżenia na ziemi. Kiedy po chwili przypomniał sobie powód bólu głowy, nie był zbyt uszczęśliwiony.

Olbrzymka zdzieliła go pięścią, wykorzystując jego nieuwagę. Cios zaprzeczał jej twierdzeniu, że jest słaba. Żaden mężczyzna jeszcze tak nie powalił Conana.

Cymmerianin znalazł się w niewesołym położeniu. Usiadł i po-masował bolącą czaszkę. Potem rozejrzał się. Pozbawiono go miecza i pochwy, ale nie zabrano mu odzienia, pasa ani sakiewki. Miał krzesiwo i hubkę, mógł zatem rozpalić ogień.

Ci, którzy go uwięzili, musieli przeoczyć ten fakt i popełnili błąd.

Nie zdążył wcześniej przyjrzeć się klatce. Teraz zobaczył, że jest zrobiona z twardego, białego materiału. Nie od razu rozpoznał budulec. Poprzeczki tworzące kraty miały dziwne kształty i różne wielkości. Połączono je jakąś zielonkawą substancją, bez wątpienia nieznanym rodzajem kleju. Próby wykruszenia go paznokciem i krzemieniem nie zdały się na nic. Równie dobrze Conan mógłby dłubać w skale. Kiedy uderzył w białe pręty kostkami palców, rozległ się metaliczny dźwięk, jakby postukał w brąz.

Kości!

Czyje, tego nie wiedział. Lecz sądząc po długości, pochodziły od stworzenia większego niż człowiek.

- A, widzę, że się obudziłeś.

Conan odwrócił się i zobaczył ojca Teyle, olbrzyma imieniem Raseri.

Wielkolud podszedł bliżej.

- Wiesz, dlaczego się tu znalazłeś? Przychodzi ci do głowy jakiś powód?

Conan nie miał ochoty na pogwarki, ale tamten trzymał go w garści. Lepiej nie drażnić olbrzyma, kiedy siedzi się w jego klatce.

- Wiem tyle, że więzisz mnie za kratami z wielkich, mocnych kości - odrzekł. - Podejrzewam, że należały do twoich pobratymców. Ale nie pojmuję, po co mnie tu trzymasz. Może jesteście ludożercami?

Olbrzym roześmiał się, aż zadudniło.

- Bardzo dobrze! Co do klatki, wszystko się zgadza. Nasz Stwórca wiedział, że jeśli mamy mu się przydać, musimy być zbudowani inaczej niż mali ludzie. Dał nam mocniejsze kości. Mylisz się jednak, sądząc, iż jesteśmy kanibalami, choć tę ciekawą teorię usprawiedliwia twoja sytuacja. Nie należymy do dzikusów jak Vargowie. Uważamy się raczej za wyznawców filozofii naturalnej.

Conan nie znał tego terminu, więc milczał. Im więcej się dowie od giganta, tym łatwiej będzie mu uciec.

- Twoja mina świadczy o tym, że nasza doktryna jest ci obca -ciągnął Raseri. - Filozofia naturalna to poznawanie świata i jego tajemnic. Chcemy wiedzieć wszystko o wszystkim.

Olbrzym zbliżył się do klatki na odległość równą swemu wzrostowi i spojrzał z góry na Conana. - Jeśli mamy przetrwać w otoczeniu przeważającej liczby ludzi, którzy boją się nas i nienawidzą, musimy znać każdy szczegół o naszych wrogach. Przeto posłużysz nam za przedmiot dociekań.

- Nie jestem mędrcem - zaprotestował Conan. - Niewiele wam powiem.

- Ale nie ty pierwszy siedzisz w tej klatce. Badaliśmy już tych, których zwiesz mędrcami. Wiemy, że mali ludzie różnią się od siebie, podobnie jak my. Teraz przyszedł czas, by przepytać wojownika z obcego kraju.

- Nie muszę tkwić za kratami, by udzielać odpowiedzi.

- Obawiam się, że musisz. Niektóre z pytań będą bolesne, bo to badania natury fizycznej.

Conan popatrzył na Raseriego. Błyszczące, niebieskie oczy Cym-merianina na moment pociemniały. Zamierzają go torturować! A więc, dobrze. Zobaczy, jacy są silni, gdy otworzą klatkę, a on wpadnie w gniew. Dostrzegł swój miecz oparty o ścianę za plecami wielkoluda. Wiedział, że jest szybszy od Jatte. Jeśli zdąży dopaść broni, przekona się, czy ciało olbrzymów okaże się twardsze od ostrej stali.

Lepiej zginąć z mieczem w dłoni niż poddać się i cierpieć w męczarniach. Crom nie jest łaskawy dla wojowników unikających walki. A skoro zanosi się na rychłe spotkanie z bogiem, lepiej zabrać ze sobą tylu wrogów, ilu się da. Są gorsze rzeczy niż umieranie. Bez wątpienia jedna z nich to niegodna śmierć.

Mokradła gęsto porastała bujna roślinność, liczne rozlewiska pokrywała bagienna piana, a grunt był zdradliwy. Słońce tylko gdzieniegdzie przebijało się przez korony drzew i nawet w południe panował tu ponury półmrok.

Być może z powodu ciemności Kręg zmylił drogę i zszedł ze ścieżki, zamiast podążać śladami Tro, pewnie prowadzącej grupkę. Nagle zaczął tonąć w błotnistej mazi.

-Na pomoc!

Dake z niesmakiem pokręcił głową.

- Wyciągnij go, Penz.

Człowiek-wilk skinął łbem i zdjął z ramienia zwój liny. Trzymając sznur w lewej ręce, okręcił koniec w powietrzu, by rzucić go Kręgowi.

- Szybciej, włochaty durniu! - Blondyn tkwił po uda w mule. Przy każdym ruchu zapadał się coraz głębiej.

Dake westchnął. Kręg był mu bezgranicznie oddany, ale równie głupi. Trzeba nie mieć rozumu, by miotać wyzwiska na swego wybawcę, gdy człowieka wchłania bagno. Gdyby Dake nie rozkazał Penzowi wydobyć kompana z grzęzawiska, wilkołak z uśmiechem pozwoliłby Kręgowi utonąć. Kto nie potrzebuje pomocnika, bo uważa się za zbyt sprytnego lub ambitnego, jest niebezpieczny. Ale lojalność Krega rekompensowała jego tępotę.

Penz cisnął linę. Od tonącego dzieliła go niewielka odległość, toteż rozwinął tylko kawałek zwoju. Gruby i ciężki koniec sznura mocno uderzył Krega w twarz i pierś, oplatając jego ciało.

- Auuu...! Niech cię Set porwie!

Dake nie widział twarzy Penza ukrytej pod kapturem, ale gotów był się założyć, że wykrzywił ją wilczy uśmiech.

Wokół brzęczały owady. Wilkołak pociągnął linę. Rozległo się głośne mlaśnięcie i nogi Krega zostały uwolnione z bagnistej pułapki. Gdy blondyn prawie całkiem wydobył się z grzęzawiska, Penz szarpnął trochę za mocno i Kręg stracił równowagę. Padł na twarz, rozpryskując błoto.

Za plecami Dake’a Tro i Sab wybuchnęli śmiechem.

Kręg wygramolił się na ścieżkę. Trząsł się z gniewu. Rzucił wilkołakowi wściekłe spojrzenie.

- Umyślnie mnie przewróciłeś! - Wyrwał zza pasa długi sztylet. - Obetnę ci za to uszy!

- Schowaj nóż - rozkazał Dake.

Blondyn był zbyt głupi, by zdawać sobie sprawę z ryzyka. Przeniósł płonący wzrok na swego pana.

- Widziałeś, co mi zrobił!

- Widziałem też, że to ty spadłeś ze ścieżki. Następnym razem pozwolę ci utonąć!

Penz spokojnie zwijał linę.

Kręg kipiał ze złości, ale wsunął sztylet do pochwy.

Dake odwrócił się. Pewnego dnia ci dwaj naprawdę skoczą sobie do gardeł! Szkoda byłoby stracić tak cenny okaz jak Penz, więc jeśli Kręg się nie pohamuje, zginie. Łatwo znaleźć nowego pomocnika, o wiele trudniej wilkołaka. To przykre, ale sama lojalność nie czyni człowieka niezastąpionym.

Tymczasem były ważniejsze sprawy: schwytanie karła i olbrzyma.

Jakby w odpowiedzi na to, z głębi bagien doleciał dziwny dźwięk. Mag nigdy dotąd nie słyszał tak jednostajnego zawodzenia.

- Co to? - zaniepokoił się Kręg.

- Ruszajmy naprzód, to się dowiemy - odparł Dake.

W wysuniętych najdalej na południe dzikich ostępach mokradeł, gdzie jeszcze nigdy nie zapuścił się człowiek, wśród najbardziej zdradliwych grząskich piasków i drzew rosnących miejscami gęsto jak palisada, żyło plemię Vargów. Na polanie przy chłodnej sadzawce siedział jego wódz imieniem Fosull. Spomiędzy spiczastych, przednich zębów wydłubał ostrym paznokciem kawałek mięsa i przeżuł go w zamyśleniu. Fosull był najsilniejszy i najwyższy ze wszystkich Vargów; wysokość jego ciała sięgała niemal ćwierci wzrostu przeciętnego Jatte. Biegał i wspinał się szybciej niż o połowę młodsi pobratymcy. Nakrapiana, zielona skóra wodza nosiła tu i ówdzie ślady zmarszczek, a oczy nie widziały już tak dobrze jak tuzin wiosen wcześniej, lecz wciąż nikt nie śmiał odebrać mu władzy. Nawet najstarszy syn, Vilken, choć Fosull wiedział, że ten dzień zbliża się nieuchronnie. Chłopak musi jeszcze nabrać doświadczenia. Ale następnego lata, lub może trochę później, trzeba będzie ustąpić mu miejsca.

Niech młodzieniec się przekona, jak ciężko jest rządzić. Fosull usunie się w cień i zazna zasłużonego spokoju w otoczeniu swych dziewięciu żon. Lepiej dożyć starości jako były wódz niż nie dożyć jej wcale.

Począł zdejmować skórzane odzienie, by zanurzyć się w wodzie, gdy nadbiegł Brack, jeden ze strażników strzegących ścieżki.

- Hej, wodzu!

Fosull wciągnął ze świstem powietrze i zrobił znudzoną minę.

- Dzień jest gorący i zamierzam zażyć przyjemnej kąpieli. Co tam znowu?

- Ktoś nadchodzi, wodzu.

- Jatte?

- Nie. Ludzie pozabagienni. Jacyś dziwni.

- Jak to?

- Jeden ma cztery ręce. Drugi twarz dzikiej bestii. Jest jeszcze kobieta o wyglądzie kota. Dwaj inni są zwyczajni.

- Ciekawe. Gdzie ich widziałeś?

- Na Dolnym Żółwim Szlaku.

Fosull zamyślił się. Prawda, że ludzie spoza bagien byli dużo mniej smaczni od Jatte, ale mięso to zawsze mięso. Lepsze takie niż żadne. Dieta Vargów ograniczała się ostatnio do dzikich świń i gryzoni. Uczta złożona z pięciu pozabagiennych ludzi, nawet dziwacznych, nie trafiała się co dzień. Kąpiel musiała zaczekać.

- Dobrze. Zbierz wojowników na Wysokim Żółwiu. Złapiemy przybyszów na zakręcie przy torfowisku.

- Tak jest, wodzu.

Brack biegiem zniknął w zaroślach. Fosull sięgnął po włócznię opartą o rozłożyste drzewo ocieniające sadzawkę. Może dziwacz-ność obcych doda im smaku?

Conan samotnie przesiedział w klatce większość poranka. Wciąż piekły go oczy od cuchnącego płynu, którym Raseri chlusnął na niego przed odejściem.

Ciecz wylana z małej drewnianej miski śmierdziała niczym zdechły szczur leżący przez trzy dni w palącym słońcu. Ale poza szczypaniem pod powiekami i przykrym zapachem, Cymmerianin nie zauważył innych skutków prysznica. Olbrzym po opryskaniu więźnia przyglądał mu się przez chwilę, potem pokiwał głową w zamyśleniu i wyszedł.

Conan jeszcze nie słyszał o takiej torturze.

Do izby weszła Teyle. Kiedy zbliżyła się do klatki, posłał jej wściekłe spojrzenie, lecz nie odezwał się ani słowem.

- Widzę, że koughmn pogorszył ci nastrój - powiedziała.

Conan milczał.

- Musisz zrozumieć... - ciągnęła - że osobiście nic do ciebie nie mam. Ojciec kazał mi sprowadzić okaz wojownika rasy małych ludzi. Przypadkiem natknęłam się na ciebie.

Conan uznał to wyjaśnienie za mało pocieszające. Nadal trzymał język za zębami.

- Nas jest garstka, a małych ludzi wielu. Musimy poznać naszych wrogów, by przetrwać. Chyba to pojmujesz?

- Dopóki tu nie przybyłem, nie byłem waszym wrogiem - od-rzekł w końcu Conan.

- Lecz twój gatunek jest. Żałuję, że zwabiłam cię tu podstępem, ale mam swoje obowiązki.

- Przebaczyłbym ci, gdybyś wypuściła mnie z tej klatki.

- Ależ nie mogę. Chciałam tylko, żebyś wiedział, iż nie powinieneś brać tego do siebie.

- Wygląda na to, że przyjdzie mi umrzeć w waszej niewoli. Wybacz więc, ale muszę brać to do siebie.

Teyle nie wiedziała, co odpowiedzieć. Odwróciła się i odeszła.

Conan znów przyjrzał się klatce. Spojenia drzwi zasmarowano takim samym klejem jak resztę krat. Już wcześniej sprawdził, że nie da się go zeskrobać paznokciem lub krzemieniem, ani też podpalić. Kości były niepalne jak metal.

Cymmerianim począł ostrożnie napierać na wszystkie pręty, szukając słabego punktu. W rogu więzienia znalazł kość długości i grubości mniej więcej swego ramienia. Zaskrzypiała lekko, gdy ją mocno pociągnął. Wyjęcie jej nie otworzyłoby mu drogi ucieczki, ale przynajmniej zdobyłby narzędzie do obluzowania pozostałych. Ponadto, miałby maczugę. Gdyby Raseri podszedł dość blisko, Conan mógłby spróbować zgruchotać czaszkę olbrzyma. Albo cisnąć w niego kością. Lepsze to niż nic.

Cymmerianin uchwycił pręt i zaczął go ciągnąć z całej mocy. Kość zatrzeszczała i poruszyła się trochę. Odpoczął chwilkę i powrócił do pracy.

Na myśl o rozłupaniu Raseriemu głowy uśmiechnął się ponuro. Uśmiercenie jednego z wielkoludów choć częściowo wynagrodziłoby mu to, że tak lekkomyślnie dał się zwabić w pułapkę.

Dalej zmagał się z klatką.

W tej chwili i tak nie miał nic lepszego do roboty.

Atak zupełnie zaskoczył grupkę Dake’a.

Cała piątka brnęła przez podmokłą polanę, gdy nagle z gęstych krzaków na wprost wypadła z wrzaskiem horda zielonych ludków potrząsających włóczniami.