Błękitnokrwiści. Maskarada ebook

Melissa de la Cruz

MASKARADA

TOM II

Tłumaczenie

Małgorzata Kaczarowska

Tytuł oryginału: Masquerade

Originally published in the United States and Canada by Hyperion Books for Children, an imprint of DISNEY BOOK GROUP, LLC as BLUE BLOODS.

This translated edition published by arrangement with Disney Book Group, LLC

Wydanie pierwsze, Wydawnictwo Jaguar, Warszawa 2010

Koncepcja okładki i opracowanie graficzne: Joanna Wasilewska

Skład i łamanie: EKART

Redakcja: Anna Pawłowicz

Korekta: Ewa Gorzaniak

ISBN 978-83-76-86-014-5

Copyright © 2007 Melissa de la Cruz

All rights reserved.

Ilustracja na okładce © Wojciech Zwoliński / www.dream-traveler.deviantart.com

Adres do korespondencji:

Wydawnictwo Jaguar S.J.

ul. Kazimierzowska 52 lok. 104

02-546 Warszawa

Dystrybucja i sprzedaż wysyłkowa:

L&L Firma Dystrybucyjno-Wydawnicza Sp. z o.o.

ul. Budowlanych 64 F, 80-298 Gdańsk tel.: 0 58 340 55 29; fax: 0 58 344 13 38

e-mail: [email protected]

Strona handlowa: www.ll.com.pl

(również sprzedaż wysyłkowa)

Druk i oprawa: Opolgraf S.A.

Tak często przybieramy maski wobec innych, że w końcu zaczynamy przybierać maskę dla samych siebie.

- Franęois Due de la Rochefoucauld

...the thing I am becomes something else... The shadow is cast.

- Bauhaus, Mask

Mojemu bratu, Francisowi de la Cruz,wiernemu sprzymierzeńcowi i bratniej duszy

A także mojemu mężowi, Mike’owi Johnstonowi,bez którego nie istnieliby srebrnokrwiści

Jeden

Gołębie objęły we władanie plac świętego Marka. Tłoczyły się ich setki: tłuste, szare, przysadziste i milczące, dziobały skórki od sfogliatelle i pane uva,pozostawione przez beztroskich turystów. Nawet w samo południe słońce kryło się za chmurami, a miasto spowijał obłok smogu. Puste gondole kołysały się na przystani, ubrani w pasiaste koszulki gondolierzy wspierali się na wiosłach, czekając na klientów, którzy nie przychodzili. Teraz, podczas odpływu, na fasadach budynków dawały się zauważyć ciemne ślady przypływów.

Schuyler Van Alen oparła łokcie na chwiejnym kawiarnianym stoliku i ułożyła głowę na rękach, kryjąc podbródek w obszernym golfie. Była błękitnokrwistą wampirzycą, ostatnią z Van Alenów. Ta niegdyś znakomita nowojorska rodzina poprzez swe wpływy i hojność odegrała znaczącą rolę w budowie świetności obecnego Manhattanu. Dawniej nazwisko Van Alen było synonimem władzy, przywilejów i patronatów. Dawniej. Potem rodzinna fortuna kurczyła się przez wiele lat, a Schuyler przyzwyczaiła się raczej liczyć każdy grosz, niż szaleć na zakupach. Jej ubranie - czarny golf do pół uda, krótkie legginsy, kurtka pilotka i zniszczone buty motocyklowe - pochodziło z wyprzedaży w tanich sklepach.

Każda inna dziewczyna w tak obszarpanym stroju kojarzyłaby się raczej z bezdomnym włóczęgą, ale w przypadku Schuyler ubiór prezentował się równie pięknie jak szaty królewskie, dodatkowo podkreślając jej delikatną twarz w kształcie serca. Z jasną skórą koloru kości słoniowej, głęboko osadzonymi niebieskimi oczami i gęstymi, kruczoczarnymi włosami, była oszałamiająco, nieskończenie uroczym stworzeniem. Jeszcze piękniej wyglądała uśmiechnięta - ale na to dziś się raczej nie zanosiło.

- Rozchmurz się. - Oliver Hazard-Perry podniósł do ust małą filiżankę espresso. - Czy nam się uda, czy nie, przynajmniej odsapnęliśmy trochę. Przyznaj, to miasto jest cudowne. Chyba lepiej siedzieć w Wenecji, niż nudzić się na chemii?

Oliver był od dzieciństwa najlepszym przyjacielem Schuyler - chudy przystojniak z falistymi włosami, zaraźliwym uśmiechem i życzliwymi orzechowymi oczami. Był jej powiernikiem i wspólnikiem, a także, jak niedawno się dowiedziała, jej zausznikiem - tradycyjnym asystentem i pomocnikiem wampira, kimś w rodzaju wysokiego rangą służącego. To dzięki Oliverowi udało im się tak szybko dostać z Nowego Jorku do Wenecji: zdołał przekonać ojca, żeby zabrał ich ze sobą przy okazji podróży służbowej do Europy.

Mimo prób pocieszenia Schuyler pozostawała ponura. Zaczął się ich ostatni dzień w Wenecji i niczego nie znaleźli. Jutro wrócą do Nowego Jorku z pustymi rękami, a podróż okaże się kompletną klapą.

Metodycznie darła na kawałeczki etykietkę z butelki Pellegrino, starannie odrywając długie paski zielonego papieru. Nie chciała się jeszcze poddawać.

Prawie dwa miesiące wcześniej babka Schuyler, Cordelia Van Alen, została zaatakowana przez srebrnokrwistego, śmiertelnego wroga błękitnokrwistych wampirów. Schuyler dowiedziała się od niej, że podobnie jak blękitnokrwiści, srebrnokrwiści również byli upadłymi aniołami, skazanymi na wieczne życie na Ziemi. Jednakże w odróżnieniu od błękitnokrwistych, przysięgli oni wierność wygnanemu Księciu Niebios, samemu Lucyferowi. Odmówili podporządkowania się Kodeksowi Wampirów i odrzucili surowe normy etyczne, których przestrzeganie miało błękitnokrwistym przynieść odkupienie i umożliwić powrót do Raju.

Cordelia była prawną opiekunką Schuyler, która nigdy nie poznała swoich rodziców. Ojciec umarł przed jej urodzeniem, a matka niedługo po porodzie zapadła w śpiączkę. Przez większość dzieciństwa Schuyler wyniosła i odległa Cordelia stanowiła jej jedyną rodzinę i niezależnie od wszystkiego dziewczyna kochała swoją babkę.

- Była pewna, że go tu znajdziemy - Schuyler mechanicznie rzucała skórki pieczywa zgromadzonym pod stolikiem gołębiom. Powtarzała te słowa, odkąd przyjechali do Wenecji. Atak srebrnokrwistego osłabił Cordelię, ale zanim przeszła w stan uśpienia (błękitnokrwiste wampiry były reinkamującymi się nieśmiertelnymi istotami), wymogła na Schuyler obietnicę, że odnajdzie swojego zaginionego dziadka, Lawrence’a Van Alena, który, zdaniem Cordelii, wiedział, jak pokonać srebrnokrwistych. Ostatkiem sił babka poinstruowała Schuyler, aby wnuczka udała się do Wenecji i spenetrowała labirynt wąskich uliczek i krętych kanałów, poszukując jego śladów.

- Byliśmy już wszędzie. Nikt nie słyszał o Lawrensie Van Alenie ani o doktorze Johnie Carverze - westchnął Oliver, przypominając sobie tuziny pytań, jakie zadali na uniwersytecie, w barze hotelu Cipriani i niemal w każdym dostępnym hotelu, pensjonacie czy willi. Imienia i nazwiska John Carver dziadek Schuyler używał za czasów istnienia kolonii w Plymouth.

- Wiem. Zaczynam podejrzewać, że on w ogóle nie istnieje - odparła Schuyler.

- Może twoja babka niepotrzebnie wysłała cię tutaj. Była osłabiona i oszołomiona - podsunął Oliver. - Może szukamy kogoś, kto w ogóle nie istnieje?

Schuyler zastanowiła się nad słowami przyjaciela. Być może Cordelia się myliła, a Charles Force, przywódca błękitnokrwistych, mimo wszystko miał rację? Ale utrata babki stanowiła dla niej ogromny cios i aby uszanować jej wolę, była absolutnie zdecydowana spełnić ostatnie życzenie starej kobiety.

- Nie mogę tak myśleć, Ollie. Jeśli sobie na to pozwolę, to się poddam. Muszę go znaleźć. Muszę znaleźć mojego dziadka. Słowa Charlesa Force’a brzmiały tak okropnie...

Przyszła do szpitala odwiedzić matkę. Piękna Allegra Van Alen, odległa jak zwykle, trwała, zawieszona między życiem a śmiercią. Znalazła się w tym stanie niedługo po narodzinach córki. Schuyler nie była zaskoczona, widząc w jej pokoju innego gościa.

Charles Force klęczał przy łóżku, ale na widok Schuyler szybko wstał, ocierając oczy.

Schuyler współczuła mu trochę. Zaledwie miesiąc temu uważała tego mężczyznę za ucieleśnienie zła, oskarżyła nawet o bycie srebrnokrwistym. Nie mogła się bardziej pomylić.

Charles Force okazał się Michałem o Czystym Sercu, archaniołem, który dobrowolnie opuścił Niebiosa, aby pomóc swym braciom, wygnanym za poparcie Lucyfera i skazanym na życie na Ziemi w charakterze błękitnokrwistych. Został wampirem z wyboru, nie z powodu grzechu. Oprócz niego taki status wśród wampirów miała tylko matka Schuyler, Allegra Van Alen. Allegra była Gabrielą Bez Skazy, Cnotliwą. Michała i Gabrielę łączyła długa i zawikłana historia. Byli wampirzymi bliźniętami, związanymi krwią i odrodzonymi w tym cyklu jako brat i siostra.

Więź oznaczała wieczną przysięgę między błękitnokrwistymi, ale Gabriela zerwała ją, biorąc za męża czerwonokrwistego, swojego familianta, ojca Schuyler.

Schuyler skinęła głową.

Mówi się, że córka Gabrieli przyniesie nam ocalenie, którego oczekujemy, powiedziała jej babka. Tylko twój dziadek wie, jak pokonać srebrnokrwistych. Pomoże ci.

Od Cordelii dowiedziała się, że od początku świata srebrnokrwiści polowali na błękitnokrwistych, pożerając ich krew i wspomnienia. Ostatnie ataki miały miejsce w Plymouth, po przybyciu wampirów do Nowego Świata. Czterysta lat później, w Nowym Jorku, kiedy Schuyler zaczęła drugą klasę w elitarnym liceum Duchesne, nieszczęście znowu się wydarzyło. Pierwszą ofiarą padła szkolna koleżanka, Aggie Carondolet. Wkrótce po jej śmierci miały miejsce kolejne ataki. Najokropniejsze dla Schuyler było to, że ofiarami stawali się nastoletni błękitnokrwiści, w najbardziej podatnym wieku - między piętnastym a dwudziestym pierwszym rokiem życia - kiedy nie potrafili jeszcze w pełni panować nad swoimi mocami.

Ostatni atak miał miejsce niedługo po pogrzebie jej babki. Summer Amory, ubiegłoroczna debiutantka roku, została znaleziona w swoim apartamencie w Trump Tower. Najgorsze było to, że ofiary srebrnokrwistych czekało coś gorszego od śmierci. Kodeks Wampirów bezwzględnie zabraniał przeprowadzania caerimonia osculor, świętego pocałunku, picia krwi - na kimś z ich rodzaju. Caerimonia była rytuałem, w przypadku którego obowiązywały surowe zasady. Żaden człowiek nie mógł zostać wykorzystany ponad jego siły ani zabity.

Ale Lucyfer i jego zwolennicy odkryli, że picie krwi innych wampirów zamiast krwi ludzkiej czyni ich potężniejszymi. Czerwonokrwiści noszą w sobie siłę życiową pojedynczej istoty, podczas gdy błękitnokrwiści kryją nieśmiertelną wiedzę i potęgę. Srebrnokrwiści pożerali krew i wspomnienia wampirów, wysysając ofiarę aż do całkowitego wysuszenia i czyniąc ją więźniem szalonej świadomości. Srebrnokrwiści byli wieloma istnieniami uwięzionymi w jednej powłoce. Obrzydliwością.

Grymas niezadowolenia na twarzy Charlesa pogłębił się.

- Srebrnokrwiści zostali zniszczeni. To niemożliwe. Istnieje inne wyjaśnienie tych wypadków. Komitet prowadzi dochodzenie...

- Komitet niczego nie robi! Komitet nie zamierza niczego zrobić! - sprzeciwiła się Schuyler. Znała wersję historii, przy której upierał się Charles Force - o tym, że błękitnokrwiści wygrali decydującą bitwę w starożytnym Rzymie, a on sam pokonał wtedy Lucyfera, znanego jako szalony srebrnokrwisty cesarz Kaligula, ostrzem złotego miecza strącając go w otchłań piekielną.

- Zrobisz, jak zechcesz - westchnął Charles. - Nie będę cię zatrzymywać, ale muszę cię ostrzec, że Lawrence nie jest nawet w części takim mężczyzną, jakiego chciałaby w nim widzieć Cordelia.

Ujął za podbródek Schuyler, która spojrzała na niego buntowniczo.

- Dbaj o siebie, córko Allegry - powiedział łagodniej.

Schuyler wzdrygnęła się na wspomnienie jego dotyku. Ostatnie dwa tygodnie udowadniały, że być może Charles Force wiedział, o czym mówi. Być może Schuyler powinna przestać zadawać pytania, wrócić do Nowego Jorku i być grzeczną dziewczynką, grzeczną błękitnokrwistą. Taką, która nie podważa motywów ani działań Komitetu. Taką, dla której najważniejszy problem stanowi wybór sukienki na Bal Czterystu w hotelu St. Regis.

Odrzuciła włosy z twarzy i spojrzała błagalnie na swojego najlepszego przyjaciela. Oliver był jej wierną podporą. Przez cały czas pozostawał u jej boku, także w chaosie, jaki zapanował w jej życiu po pogrzebie babki.

- Wiem, że tu jest, czuję to - oświadczyła zdecydowanym głosem Schuyler. - Szkoda, że już musimy wyjeżdżać. - Odstawiła na stół butelkę z całkowicie oderwaną etykietką.

Kelner przyniósł rachunek, a Oliver wyjął ze skórzanego portfela kartę kredytową, zanim Schuyler zdążyła zaprotestować.

Postanowili wybrać się gondolą na ostatnią przejażdżkę po zabytkowym mieście. Oliver pomógł Schuyler wsiąść do łodzi. Jednocześnie oparli się o pluszowe poduszki, tak że ich ramiona się zetknęły. Schuyler odsunęła się odrobinę, trochę zażenowana tą fizyczną bliskością. To było zupełnie nowe uczucie. Dawniej zawsze czuła się całkowicie swobodnie przy Oliverze. Dorastali razem - czy to pluskając się w stawie za domem jej babki w Nantucket, czy śpiąc zwinięci obok siebie w podwójnym śpiworze. Byli ze sobą tak blisko jak rodzeństwo, ale ostatnio uświadomiła sobie, że jego obecność budzi w niej niewyjaśnialny niepokój. Zupełnie jakby pewnego dnia odkryła, że jej najlepszy przyjaciel jest także chłopakiem - w dodatku bardzo przystojnym.

Gondola odbiła od brzegu i rozpoczęła powolną podróż. Oliver robił zdjęcia, Schuyler starała się cieszyć widokami. Ale niezależnie od piękna miasta czuła tylko przypływ bezradności i rozpaczy. Co zrobi, jeśli nie uda jej się odnaleźć dziadka? Poza Oliverem nie miała nikogo na świecie. Była bezbronna. Co się z nią stanie? Srebrnokrwisty - jeśli to był srebrnokrwisty - dwa razy omal jej nie dopadł. Przycisnęła dłoń do szyi, jakby broniąc się przed tamtymi atakami. Kto mógł przewidzieć, czy i kiedy napastnik powróci? I czy zabijanie wreszcie się skończy, na co liczył Komitet - czy też, jak ona przypuszczała, będzie trwało, aż wszyscy zginą?

Schuyler zadrżała, choć było ciepło. Spojrzała na drugą stronę kanału, dostrzegając wychodzącą z budynku kobietę.

Kobietę, która wyglądała dziwnie znajomo.

To niemożliwe, pomyślała Schuyler. To nie może być prawda. Jej matka leżała w śpiączce w nowojorskim szpitalu. Nie mogła zatem znaleźć się we Włoszech. Czy może mogła? Czy było coś, czego nie wiedziała o Allegrze?

Jakby słysząc jej myśli, kobieta popatrzyła wprost na Schuyler.

To z całą pewnością była jej matka. Miała delikatne blond włosy Allegry, wąski, arystokratyczny nos, identyczne wystające kości policzkowe, wysmukłą sylwetkę, intensywnie zielone oczy.

- Oliver, to... Boże! - wykrzyknęła Schuyler, ciągnąc przyjaciela za rękaw. Gorączkowo wskazała na tamten brzeg kanału.

- Tak? - odwrócił się Oliver.

- Ta kobieta... To chyba moja... moja matka! Tam! - Schuyler wskazała idącą szybkim krokiem kobietę, która znikła w tłumie wychodzącym z Pałacu Dożów.

- O czym ty mówisz? - Oliver spojrzał we wskazanym przez Schuyler kierunku. - Ta kobieta? Serio? Sky, coś ci odbiło? Twoja matka jest w Nowym Jorku, w szpitalu. W śpiączce - dodał ze złością.

- Wiem, ale... - zająknęła się Schuyler. - Patrz, jest tam! To ona, przysięgam, że to ona.

- Dokąd się wybierasz? - zapytał Oliver, gdy wstała. - Co w ciebie wstąpiło? Czekaj! Sky, siadaj natychmiast! To wszystko strata czasu - mruknął pod nosem.

Spojrzała na niego ze złością.

Oliver westchnął.

Schuyler odetchnęła głęboko, starając się nie stracić z oczu blondynki. Jedyne, czego pragnęła, to wydostać się ze zbyt powolnej łodzi. Oliver mówił prawdę - zaciągnęła u niego wielki dług wdzięczności za wspólną podróż do Wenecji, co nie zmieniało faktu, iż złościło ją, że musi na nim stale polegać. Wygarnęła mu wszystko prosto w oczy.

- Powinnaś na mnie polegać - wyjaśnił cierpliwie Oliver. - Jestem twoim zausznikiem. Moim zadaniem jest pomóc ci w poruszaniu się po świecie ludzi. Wprawdzie nie wiedziałem, że mam pełnić funkcję biura podróży, ale co mi tam.

- W takim razie pomóż mi - rzuciła Schuyler niecierpliwie. - Muszę iść... - dokończyła nerwowo. Podjęła decyzję i jednym zgrabnym ruchem przeniosła się z gondoli na chodnik - takiego skoku nie byłby w stanie wykonać żaden człowiek, biorąc pod uwagę, że znajdowali się dobre dziesięć metrów od najbliższej marciapiede.

- Czekaj, Schuyler! - krzyknął Oliver. - Andiamo! Segua quella ragazza! - ponaglił gondoliera, aby płynął za Schuyler, chociaż był praktycznie pewny, że łódka z jednym wiosłem nie nadaje się do ścigania rozpędzonego wampira.

Schuyler czuła, jak jej wzrok nabiera bystrości, a zmysły się wyostrzają. Zdawała sobie sprawę, że porusza się szybko - odnosiła wręcz wrażenie, iż wszyscy wokół niej zastygli w bezruchu. Ale kobieta okazała się równie szybka, a może nawet szybsza. Przeskakiwała wąskie kanały przecinające całe miasto, zwinnie unikała motorówek, przelatując tuż ponad rzeką. Schuyler deptała jej po piętach, również zmieniając się w rozmazaną smugę na tle miasta. Poczuła nieoczekiwanie, że cieszy się tym pościgiem, jakby rozciągała mięśnie, o których istnieniu dotąd nie wiedziała.

- Mamo! - krzyknęła w końcu w desperacji, widząc, jak tamta z gracją przeskakuje z balkonu do ukrytego przejścia.

Ale kobieta, nie oglądając się, zniknęła w jednej chwili w drzwiach pobliskiego pałacu.

Schuyler skoczyła idealnie w to samo miejsce, wyrównała oddech i podążyła jej śladem, bardziej niż przedtem zdeterminowana, aby odkryć prawdziwą tożsamość tajemniczej nieznajomej.

Dwa

Mimi Force odetchnęła z zadowoleniem, lustrując wzrokiem zgromadzonych w sali Jeffersona w Duchesne. Było późne poniedziałkowe popołudnie; lekcje już się skończyły, natomiast cotygodniowe posiedzenie Komitetu trwało w najlepsze. Błękitnokrwiści, skupieni w niewielkich grupkach przy okrągłym stole, pilnie omawiali ostatnie szczegóły dotyczące imprezy roku: dorocznego Balu Czterystu.

Jasnowłosa, zielonooka Mimi wraz ze swoim bratem bliźniakiem, Jackiem, należała do grona tegorocznych debiutantów. Była to wielowiekowa tradycja. Zaproszenie do Komitetu, tajnej i niezwykle potężnej grupy wampirów rządzących Nowym Jorkiem, stanowiło tylko wstęp do poznania swojej prawdziwej tożsamości. Oficjalna prezentacja młodych członków Komitetu przed całą społecznością wampirów była wydarzeniem znacznie ważniejszym. Błękitnokrwiści odradzali się w różnych powłokach fizycznych, i w każdym cyklu (jak nazywali okres równy długości ludzkiego życia) nosili nowe imiona. Dlatego prezentacja na balu albo „Coming out” była tak niezwykle istotna dla ich rozpoznania.

Mimi Fotce nie potrzebowała herolda z trąbą, aby powiedział jej, kim jest lub kim była. Jest Mimi Force - najpiękniejszą dziewczyną w historii Nowego Jorku, jedyną córką Charlesa Force’a, Regisa, czyli głowy Rady i najgrubszej szychy wśród wampirów, znanego światu jako bezlitosny magnat medialny, którego sieć Force News Network oplatała glob od Singapuru do Addis Abeby. Jest Mimi Force - dziewczyną o włosach jasnych jak len, śmietankowej skórze i pełnych ustach, które mogły rywalizować z ustami Angeliny Jolie. Nastoletnią seksbombą, znaną ze swoich podbojów wśród potomków najlepszych rodzin - gorących, czerwonokrwistych chłopców, będących jej familiantami.

Ale sercem zawsze będę znacznie, znacznie bliżej domu, pomyślała, patrząc przez salę na swojego brata, Jacka.

Na razie Mimi była zadowolona. Wszystko wskazywało na to, że noc w hotelu St. Regis stanie się oszałamiającym sukcesem. W odróżnieniu od tandetnego cyrku zwanego Galą Oskarową, z pochlipującymi aktoreczkami i rekinami finansjery, Bal Czterystu, bez wątpienia największe towarzyskie wydarzenie roku, był niezwykle staromodny - tu liczyły się klasa, status, uroda, potęga, pieniądze i urodzenie. Ściślej mówiąc, urodzenie się jako błękitnokrwisty. Był to bal tylko dla wampirów, najbardziej ekskluzywna impreza w Nowym Jorku, jeśli nie na całym świecie.

Czerwonokrwiści nie mieli wstępu.

Zamówiono odpowiednie kwiaty: białe róże odmiany White American Beauty. Specjalnie na tę okazję z Ameryki Południowej miało zostać sprowadzonych dwadzieścia tysięcy sztuk: połowa ozdobi girlandy nad wejściem, reszta znajdzie się w bukietach na stołach. Najdroższy specjalista od organizacji imprez w mieście, który z okazji rosyjskiej wystawy Instytutu Kostiumologii zamienił Metropolitan Museum w rosyjską krainę czarów wprost z Doktora Żywago, zamówił także dziesięć tysięcy ręcznie robionych jedwabnych róż do podtrzymywania serwetek. Do tego wszystkiego zapach róż w sali balowej miały zapewnić litry wody różanej, rozpylanej przez system klimatyzacji.

Na dzisiejszym spotkaniu Komitet debatował nad sprawami, jakie pozostały jeszcze do załatwienia. Młodsi członkowie, podobnie jak ona, licealiści, zajmowali się głównie wypełnianiem zaproszeń i sprawdzaniem list gości. Sprawdzali także, czy zostały spełnione wymagania dwóch pięćdziesięcioosobowych orkiestr w zakresie potrzebnego sprzętu i oświetlenia. Natomiast starsi, pod przewodnictwem Priscilli Dupont, znanej manhattańskiej damy, której królewski wizerunek zdobił cotygodniowe kolumny towarzyskie, zajmowali się delikatniejszymi sprawami. Pani Dupont stała w gronie szczupłych, zadbanych i doskonale ubranych kobiet, których niestrudzona praca na rzecz Komitetu pozwalała zachować w dobrym stanie wiele cennych miejsc Nowego Jorku i wspierać działalność najbardziej prestiżowych placówek kulturalnych.

Superczuły słuch Mimi pochwycił ich konwersację.

- Pozostaje kwestia Sloane i Cushinga Carondoletów - oznajmiła ponuro Priscilla, podnosząc kremową wizytówkę z leżącego przed nią stosiku. Karty z wytłoczonymi imionami gości miały być umieszczone przy wejściu wraz z odpowiednim numerem stołu.

W eleganckiej grupce rozległy się szepty dezaprobaty. Nie można było ignorować narastającej niesubordynacji Carondoletów. Po tym, jak kilka miesięcy wcześniej stracili córkę, zaczęli ostro krytykować działania Komitetu. Chodziły plotki, że grozili nawet złożeniem wniosku o odsunięcie od władzy ojca Mimi.

- Sloane nie mogła dzisiaj przyjść - ciągnęła Priscilla. - Jednakże przekazała coroczną darowiznę. Nie jest tak wysoka, jak dawniej, ale nadal znacząca, w odróżnieniu od kilku innych rodzin, których nie będę tu wymieniać.

Darowizny na Bal Czterystu zasilały fundusz Nowojorskiego Komitetu Banku Krwi. Pod taką nazwą publicznie funkcjonował Komitet, oficjalnie mający na celu zbiórkę pieniędzy na badania chorób krwi. Wpływy pieniężne były wykorzystywane w części do walki z AIDS i hemofilią.

Od każdej rodziny oczekiwało się szczodrych darowizn, a połączone dochody zasilały wielomilionowy roczny budżet Komitetu. Niektórzy, tak jak Force’owie, dawali znacznie więcej niż przyjęta kwota, natomiast inni, jak Van Alenowie, pożałowania godna gałąź niegdyś potężnej rodziny, z trudnością wywiązywali się każdego roku z wymaganej dziesięciny. Teraz, po śmierci Cordelii, Mimi nie była pewna, czy Schuyler w ogóle wie, czego się od niej oczekuje.

- Pytanie brzmi - odezwała się melodyjnym głosem Trinity Burden Force, matka Mimi - czy stosowne będzie posadzenie ich jak zawsze przy głównym stole, biorąc pod uwagę to, co mówili na temat Charlesa? - Pytanie było sformułowane w sposób jasno dający reszcie Komitetu do zrozumienia, że ona i Charles woleliby jeść suchy chleb, niż spożywać obiad w towarzystwie Carondoletów.

- Wywalmy ich do tylnego stołu, niech siedzą z innymi oszołomami - oznajmiła BobiAnne Llewellyn mocnym, teksańskim akcentem. Żartobliwie przeciągnęła dłonią po szyi, być może po to, żeby zaprezentować pierścionek z trzydziestokaratowym brylantem. BobiAnne była drugą, dużo młodszą żoną Forsytha Llewellyna, obecnie piastującego stanowisko senatora Nowego Jorku.

Kilka dam usadowionych wokół Priscilli Dupont wzdrygnęło się lekko na taką sugestię, nawet jeśli po cichu się z nią zgadzały. Prostacki sposób wyrażania się BobiAnne bardzo zdecydowanie nie pasował do stylu błękitnokrwistych.

Mimi zauważyła, że jej przyjaciółka, Bliss Llewellyn, podniosła głowę, słysząc donośny głos swojej macochy. Bliss należała do najmłodszych członków Komitetu. Kiedy usłyszała gardłowy śmiech BobiAnne rozbrzmiewający w całej Sali, jej twarz oblała się purpurą.

- Być może uda nam się znaleźć kompromisowe rozwiązanie - zauważyła taktownie Priscilla. - Wyjaśnimy Sloane, że w tym roku nie zajmują miejsc przy głównym stole, ponieważ pozostają w żałobie i chcemy uszanować ich uczucia. Posadzimy z nimi młodą Van Alen. Nie będą się sprzeciwiać, biorąc pod uwagę, że byli zaprzyjaźnieni z Cordelią, a ona, jako jej wnuczka, także poniosła bolesną stratę.

Skoro o Schuyler mowa - gdzie się podziała ta menelka? Generalnie obecność albo nieobecność Schuyler nie stanowiła dla Mimi szczególnego problemu, ale irytowało ją, że Schuyler nie raczyła się pojawić na dzisiejszym zebraniu Komitetu. Słyszała od kogoś, że razem ze swoim ludzkim kumplem, Oliverem, wybrała się do Wenecji. Wenecja? Co, do cholery, robili w Wenecji? Mimi zmarszczyła nos. Jeśli ktoś już musiał jechać do Włoch, to czy nie lepsze byłyby zakupy w Rzymie albo w Mediolanie? Zdaniem Mimi Wenecja była po prostu mokra i śmierdząca. I jakim cudem dostali pozwolenie ze szkoły?

W Duchesne niechętnie patrzono na samowolne wakacje - nawet Fotce’owie zostali upomnieni, kiedy w lutym zeszłego roku zabrali bliźniaki na narty. Szkoła przewidywała oficjalny „tydzień narciarski” w marcu i wszystkie rodziny powinny były się dostosować do tego terminu. Ale powiedzcie to Force’om, uważającym, że marcowy zbity śnieg w Aspen jest o wiele gorszy niż obfity puch, padający w lutym.

Mimi rzuciła jedwabną różą przez stół, celując w Jacka, dyskutującego z ożywieniem o kwestiach bezpieczeństwa nad rozłożonymi planami hotelu St. Regis.

Spojrzał z zaskoczeniem, kiedy róża upadła mu na kolana.

Mimi wyszczerzyła zęby w uśmiechu.

Jack nieznacznie się zmartwił, ale odwzajemni! uśmiech. Wpadające przez witrażowe okna promienie słońca oświetlały na złoto jego przystojną twarz.

Mimi pomyślała, że nigdy nie znudzi jej się patrzenie na niego: było prawie tak samo przyjemne, jak przyglądanie się własnemu odbiciu. Odetchnęła z ulgą, kiedy wyszła na jaw prawda o pochodzeniu Schuyler. Półkrewek! Prawie Obrzydliwość! Dzięki temu stosunki między rodzeństwem wróciły do normy. A przynajmniej do stanu, który stanowił normę dla bliźniaków Force.

Hej, przystojniaku - wysłała myśl Mimi.

Co jest? - odpowiedział Jack bez słowa.

Nic, myślę o tobie.

Jack uśmiechnął się szerzej. Odrzucił różę tak, że wylądowała na kolanach siostry. Mimi wsadziła ją za ucho i z wdzięcznością przymrużyła powieki.

Jeszcze raz przyjrzała się zaproszeniom. Ponieważ Bal był przeznaczony dla całej społeczności błękitnokrwistych, większość gości stanowić mieli dorośli - Starsi i Strażnicy. Mimi zacisnęła usta. Pewnie, to będzie fajna impreza, superuroczyste wydarzenie, ale nagłe wpadła na nowy pomysł.

A może by tak urządzić after party?

Tylko dla błękitnokrwistych nastolatków? Gdzie można by naprawdę poszaleć, nie przejmując się, co pomyślą rodzice, Strażnicy i władze Komitetu?

Coś bardziej ryzykownego i wystrzałowego... Coś, na co zaproszeni zostaną tylko najlepsi. Cyniczny uśmiech zalśnił na jej twarzy, kiedy pomyślała o wszystkich głupiutkich koleżaneczkach z Duchesne, błagających ją o zaproszenie na imprezę. Daremnie, pomyślała Mimi. Ponieważ nie będzie żadnych zaproszeń. Tylko SMS wysłany do odpowiednich osób w wieczór Balu Czterystu wskaże lokalizację after party. Balu Alterna wampirycznego.

Mimi rzuciła okiem na Jacka, którego przystojna twarz skrywała się w tej chwili za trzymaną płachtą papieru. I nagle przypomniała sobie scenę z przeszłego życia: ich dwoje składających ukłon w Wersalu, z twarzami ukrytymi pod bogatymi, zdobionymi piórami maskami.

Jasne!

Bal maskowy.

Na after party wymagane będą wyszukane maski.

Nikt nie będzie pewny, kto jest kim - kto został zaproszony, a kto nie - co przyda imprezie nutkę niezwykle subtelnego napięcia towarzyskiego.

Pomysł bardzo jej się spodobał. Mimi zawsze była otwarta na propozycje, które miały uniemożliwić innym dobrą zabawę.

Trzy

Już wcześniej miewała sny tego rodzaju. Sny, w których zmarznięta i przemoczona, nie mogła złapać oddechu, wszystkie przebiegały podobnie, ale ten wydawał się wyjątkowo realistyczny. Drżała z zimna, a kiedy otworzyła oczy, dojrzała tylko ciemność i wyczuła w niej jakąś obecność. Czyjaś ręka pochwyciła jej rękę, ciągnąc w górę, w górę, do światła, na powierzchnię.

Plusk!

Bliss odetchnęła spazmatycznie i zaczęła kaszleć, rozglądając się gorączkowo. To nie był sen. To się działo naprawdę. Tkwiła w wodzie, na środku jeziora.

Skinęła głową. Woda spływała z włosów, zalewała oczy. Nadal kasłała, chciało jej się wymiotować. Była tak osłabiona, że z trudem poruszała ramionami i nogami, mimo że nie musiała walczyć z nurtem. Jezioro trwało spokojnie i nieruchomo. Trudno nawet było je nazwać jeziorem. Kiedy wzrok Bliss przyzwyczaił się do ciemności, spostrzegła, że jest w Central Parku, na środku sztucznego stawu. Ostatniego lata, zanim rozpoczęła naukę w Duchesne, rodzice zabrali tutaj ją i jej siostrę na obiad do restauracji na statku.

Tym razem w zasięgu wzroku nie dostrzegła żadnych łódek. W końcu listopada jezioro świeciło pustkami. Ziemię ściął przymrozek, a Bliss nagle poczuła, że chłód wkrada się w jej żyły. Zaczęła drżeć.

Bliss Llewellyn pochodziła z Teksasu. Była to pierwsza rzecz, jaką mówiła o sobie nowym znajomym. - „Jestem z Teksasu”. Jakby wskazanie rodzinnego stanu miało tłumaczyć wszystko, co jej dotyczyło: akcent, burzę kręconych włosów, kolczyki z pięciokaratowymi brylantami. Pozwalało także Bliss zachować w pamięci ukochane rodzinne miasto i życie, które stawało się coraz odleglejsze od jej obecnej egzystencji w roli nowojorskiej piękności.

W Teksasie Bliss się wyróżniała. Mierzyła metr siedemdziesiąt wzrostu (doliczając - włosy - metr osiemdziesiąt), była nieposkromiona i nieustraszona - jedyna czirliderka, która potrafiła wykonać skok z obrotem ze szczytu pięćdziesięcioosobowej piramidy i wylądować bezpiecznie na miękkiej trawie boiska futbolowego. Zanim odkryła, że tego rodzaju zwinność wiąże się z byciem wampirem, przypisywała swoją nadzwyczajną koordynację szczęściu i treningom.

Mieszkała z rodziną w okazałej, ogrodzonej posiadłości w luksusowej dzielnicy na przedmieściach Houston i jeździła do szkoły zabytkowym cadillakiem dziadka - takim z prawdziwymi bawolimi rogami na masce. Ale jej ojciec wychował się na Manhattanie i po owocnej karierze czołowego polityka w Houston nieoczekiwanie przesiedlił całą rodzinę, kiedy kandydował - z powodzeniem - na stanowisko senatora Nowego Jorku.

Przystosowanie się do zwariowanego, metropolitalnego stylu życia było trudne dla dorastającej w Houston Bliss. Czuła się źle w tych wszystkich wspaniałych nocnych klubach i na ekskluzywnych przyjęciach, na które ciągnęła ją jej samozwańcza najlepsza przyjaciółka, Mimi Force. Bliss do szczęścia wystarczyłby kufel piwa, kilka koleżanek i DVD z Pamiętnikiem. Nie lubiła siedzieć w klubach, podpierać ścian i patrzeć, jak Mimi świetnie się bawi.

Egzystencja nieoczekiwanie nabrała barw, kiedy Bliss poznała Dylana Warda, chłopaka o smutnych czarnych oczach, pełnych wewnętrznego żaru, który kilka miesięcy wcześniej wkroczył w jej życie z papierosem w kąciku ust w pewnym zaułku na Lower East Side. Dylan także był wyrzutkiem w Duchesne - ponury, wyobcowany buntownik, trzymający się z równie godnymi politowania przyjaciółmi: Oliverem Hazardem-Perrym i Schuyler Van Alen, dwójką najmniej popularnych dzieciaków w szkole. Dla Bliss Dylan stał się kimś więcej niż przyjacielem: był jej sojusznikiem, nie mówiąc o tym, że mógł stać się jej chłopakiem. Rumieniła się na wspomnienie głębokich, długich pocałunków - o, gdyby tylko nie przeszkodzono im tej nocy na imprezie! Gdyby tylko...

Gdyby tylko Dylan nadal żył. Ale został zaatakowany przez srebrnokrwistych, zamieniony w jednego z nich, a potem zabity, kiedy wrócił, żeby ją odwiedzić - żeby ją ostrzec... Bliss nieustannie miała łzy w oczach za każdym razem, kiedy przypominała sobie, jak znalazła jego zakrwawioną kurtkę na podłodze łazienki.

Bliss była przekonana, że nigdy więcej nie zobaczy Dylana, ale teraz... chłopak, który ją uratował... niski głos przy jej uchu brzmiał tak bardzo znajomo. Nie pozwalała sobie łudzić się nadzieją, nie chciała wierzyć w coś, co nie miało szans się spełnić, nie mogło się wydarzyć. Przylgnęła do swego wybawcy i pozwoliła się holować do brzegu.

Nie po raz pierwszy budziła się w nieoczekiwanym miejscu, o włos unikając niebezpieczeństwa. W zeszłym tygodniu otworzyła oczy i stwierdziła, że stoi na najwyższym parapecie w Cloisters Museum, wysoko ponad Fort Tryon Park. Lewą nogą dawała właśnie krok poza krawędź. Bliss ocknęła się w samą porę, żeby cofnąć ją i uchronić się przed groźnym upadkiem. Zdawała sobie sprawę, że pewnie by przeżyła, wychodząc z tego z kilkoma zadrapaniami; zastanawiała się, jakie opcje właściwie byłyby dostępne dla nieśmiertelnej istoty, która chce popełnić samobójstwo.

A dzisiaj znalazła się na środku jeziora.

Zamroczenia - koszmary o tym, że ktoś ją śledzi, i o tym, że Bliss jest i jednocześnie nie jest w danym miejscu - nasilały się. Mniej więcej rok wcześniej zaczęły ją męczyć także wyjątkowo silne migreny, którym towarzyszyły przerażające wizje ostrych, lśniących zębów, szkarłatnych oczu o srebrnych źrenicach. Miała wrażenie, że ucieka niekończącymi się korytarzami, podczas gdy cuchnący oddech ścigającej ją bestii przybliża się coraz bardziej... aż w końcu nieznany stwór obalał ją na ziemię, wyrywając duszę z ciała.

Przestań, powtarzała sobie. Czemu o tym myślisz? Wizja z koszmarów minęła. Bestia - czymkolwiek była - istniała tylko w jej wyobraźni. Czy nie to właśnie mówił ojciec? Ze koszmary są po prostu częścią przemiany? Bliss miała piętnaście lat, w tym wieku zaczynały powracać wspomnienia błękitnokrwistych, uświadamiając im, że w rzeczywistości istnieją jako nieśmiertelne byty.

Bliss próbowała sobie przypomnieć wcześniejsze wydarzenia tego dnia. Miała nadzieję, że może wśród nich odszuka wskazówkę, jakim sposobem, na wpół utopiona, znalazła się na środku stawu w Central Parku. Dzień rozpoczął się zwyczajnie, najpierw była w szkole, a potem uczestniczyła w kolejnym nużącym zebraniu Komitetu. Komitet powinien nauczyć ją i pozostałych kontroli i wykorzystywania wampirzych zmysłów, ale przez ostatnie dwa miesiące wszystkie wysiłki pochłaniało organizowanie wystrzałowej imprezy. Na nic więcej nie zostawało już czasu. Pośród zebranych pojawiła się jej macocha, BobiAnne, a Bliss wstydziła się za jej wrzaskliwy głos i obciachowy strój, ostentacyjnie markowy dres Vuitton. Bliss nie zdawała sobie wcześniej sprawy, że sportowe ubrania są szyte z tego samego rodzaju brązowej tkaniny, co torby podróżne. Pomyślała, że macocha przypomina ogromną, złotobrązową walizkę.

Potem, jako że ojciec, co rzadkie ostatnio, był w domu, cała rodzina wybrała się na obiad do Le Cirque, które ostatnio przeniosło się do eleganckiego lokalu w samym One Beacon Court. Słynna nowojorska restauracja gościła zawsze wpływowych i bogatych ludzi, więc senator Llewellyn spędził wieczór, ściskając ręce rozmaitym dostojnym przybyszom - burmistrzowi, producentowi radiowemu, aktorce i innemu senatorowi. Bliss zamówiła krwiste foie gras i cieszyła się smakiem żurawiny, grubo rozsmarowanej na gęstej, pożywnej, kremowej gęsiej wątrobie.

Po obiedzie udali się do opery, zajmując prywatną lożę. Wystawiano najnowszy spektakl tego sezonu w Metropolitan Opera - Orfeusza i Eurydykę.Bliss zawsze uwielbiała tragiczną opowieść o Orfeuszu, który zstąpił do piekła, aby ratować ukochaną po to tylko, by na końcu ją utracić. Jednak tym razem przejmujące dźwięki żałosnych arii ukołysały ją do snu o przepastnych otchłaniach Hadesu.

Na tym kończyły się wspomnienia. Czy rodzina nadal była w operze? Ojciec przypominający surowy, ponury posąg, z rękami splecionymi pod brodą uważnie śledził spektakl, podczas gdy macocha ziewała i krzywiła się, a młodsza przyrodnia siostra Bliss bezgłośnie powtarzała słowa arii. Jedenastoletnia Jordan miała bzika na punkcie opery - przy czym zdaniem Bliss kluczowe słowa brzmiały: „miała bzika”.

Znajdowali się przy przystani. Silne ręce uniosły Bliss do drabinki przy molo. Poślizgnęła się na wilgotnej krawędzi, ale uświadomiła sobie, że może stanąć. Kimkolwiek był jej ratownik, miał rację: wampirza krew rozgrzewała i po kilku minutach Bliss przestało przeszkadzać, że są cztery stopnie Celsjusza. Gdyby była człowiekiem, już by nie żyła, utopiona.

Spojrzała na mokre ubranie. Nadal miała na sobie ten sam strój, co na obiedzie i w operze. Czarna, aksamitna sukienka Temperley, wyszywana w skomplikowane wzory, była kompletnie zniszczona. Tyle, jeśli chodzi o „prać wyłącznie chemicznie”. Na nogach pozostał tylko jeden z koturnów Balenciagi na dwunastocentymetrowych obcasach - drugi zapewne spoczywał na dnie jeziora. Spojrzała z ukosa na ściskany w dłoni program operowy i upuściła go na ziemię.

- Dzięki... - odwróciła się, żeby zobaczyć wreszcie twarz swojego ratownika.

Ale jej wzrok napotkał jedynie spokojną, granatową taflę wody.

Chłopak zniknął.

Cztery

Przed chwilą ją widziałam. Schuyler była tego pewna. Ścigana kobieta minęła drzwi pałacu, ale teraz jakby zapadła się pod ziemię.

Schuyler rozejrzała się - stała w holu małego, lokalnego pensjonatu. Wiele spośród wspaniałych pałaców na wodzie dawnej Wenecji zostało przekształconych w zaniedbane hoteliki dla turystów. Ich goście nie mieli za złe spróchniałych balustrad i obłażącej farby, ponieważ kredowe folderki obiecały im, że będą mogli obcować z „atmosferą prawdziwych Włoch”.

Starsza kobieta w czarnej chustce na głowie spojrzała z ciekawością znad kontuaru recepcji.

- Posso li aiuto? - Czym mogę służyć?

Schuyler rozglądała się, zdezorientowana. W pomieszczeniu nie było śladu po blondynce. Jak mogła ukryć się tak szybko? Schuyler deptała jej cały czas po piętach. Nie zauważyła tu także żadnych szaf ani drzwi.

- Ci era una donna qui, si?- zapytała Schuyler. Weszła tu kobieta, tak? Była wdzięczna Duchesne za to, że wymagała od wychowanków nauki dwóch języków obcych. Olivet namówił ją na włoski, argumentując, że ułatwi jej to składanie zamówień w restauracji Mario Batali.

Starsza kobieta zmarszczyła brwi.

- Una donna? - potrząsnęła głową. Dalszy ciąg konwersacji nastąpił w szybkim włoskim. - Nie ma tu nikogo oprócz mnie. Nikt oprócz pani nie wchodził.

- Jest pani pewna? - naciskała Schuyler.

Nadal przepytywała gospodynię, gdy pojawił się Oliver. Podpłynął do budynku w smukłej motorówce - doszedł do wniosku, że wodna taksówka bardziej się przyda niż poruszana wiosłami gondola.

- Znalazłaś ją? - spytał.

- Była tu, przysięgam. Ale ta pani mówi, że nikt nie wchodził.

- Żadnej kobiety. - Starsza pani potrząsnęła głową. - Tu mieszka tylko profesor.

- Profesor? - zapytała czujnie Schuyler. Według Repozytorium Historycznego, archiwum kryjącego całą wiedzę i wszystkie tajemnice błękitnokrwistych, jej dziadek był profesorem lingwistyki. - Gdzie on jest?

- Wyjechał wiele miesięcy temu.

- Kiedy wróci?

- Za dwa dni, za dwa miesiące, za dwa lata - może się pojawić w każdej chwili. Jutro albo nigdy - westchnęła gospodyni.

- Z profesorem nigdy nie wiadomo. Cieszę się, że przynajmniej rachunki płaci zawsze w terminie.

- Czy możemy... możemy zobaczyć jego pokój? - poprosiła Schuyler.

Gospodyni wzruszyła ramionami i gestem wskazała schody.

Schuyler z bijącym sercem weszła na piętro, Oliver nie odstępował jej ani na krok.

- Czekaj - zatrzymał ją, kiedy stanęli przed niskimi drewnianymi drzwiami. Przekręcił gałkę. - Zamknięte. - Pociągnął ponownie. - Nie ma szans.

- Niech to szlag! - Schuyler sięgnęła, żeby spróbować. Szarpnęła, a drzwi stanęły otworem.

- Jak to zrobiłaś? - zdziwił się Oliver.

- Nic nie zrobiłam.

- Na bank były zamknięte - upierał się.

Schuyler wzruszyła ramionami i delikatnie popchnęła drzwi. Za nimi znajdował się schludny, pusty pokoik z pojedynczym łóżkiem, zniszczonym drewnianym biurkiem i sięgającymi do sufitu półkami pełnymi książek.

Schuyler wyciągnęła książkę z niższej półki.

- Śmierć i życie w kolonii Plymouth, autor: Lawrence Winslow Van Alen. - Zajrzała na pierwszą stronę. Zobaczyła wypisaną eleganckim charakterem pisma dedykację „Dla najdroższej Cordelii”.

- To jest to - szepnęła Schuyler. - On tu jest. - Przejrzała kilkanaście innych książek na półce i przekonała się, że na grzbietach wielu z nich jako autor widniał L.W. Van Alen

- Teraz go nie ma - powiedziała od drzwi gospodyni. Schuyler i Oliver podskoczyli. - Ale dzisiaj kończy się Biennale, a profesor zawsze je odwiedzał.

Biennale, odbywająca się co dwa lata wystawa sztuki w Wenecji, było jedną z największych, najbardziej prestiżowych i znaczących imprez w świecie sztuki i architektury. Co drugi rok na kilka miesięcy całe miasto opanowywała międzynarodowa zbieranina artystów, marszandów, turystów i studentów, pragnących wziąć udział w historycznym święcie sztuki. Schuyler i Oliver nie mieli czasu, by zajrzeć podczas weekendu na Biennale, zajęci bezowocnymi poszukiwaniami Lawrence’a Van Alena.

- Jeśli dzisiaj się kończy - odezwała się Schuyler - musimy tam dotrzeć.

Gospodyni skinęła głową i wyszła z pokoju.

Schuyler po raz kolejny zastanowiła się, kim mogła być tak niesamowicie przypominająca jej matkę kobieta. Czy to matka doprowadziła ją do dziadka? Czy w jakiś sposób pomagała Schuyler? Czy może widziała tylko jej ducha?

Zbiegli po schodach, zastając starszą kobietę zajętą przekładaniem papierów w recepcji.

- Dziękujemy za pomoc - Schuyler skłoniła głowę.

- Co? Przepraszam. Posso li aiuto? - rzuciła kobieta.

- Profesor, na Biennale, postaramy się go tam znaleźć.

- Profesor? Nie, nie, żadnego profesora... - Kobieta przeżegnała się i potrząsnęła głową.

Schuyler zmarszczyła brwi.

- Żadnego profesora? Co ona ma na myśli? - spytała Olivera.

Gospodyni z niechęcią potrząsnęła głową, mamrocząc coś pod nosem.

Schuyler obejrzała się, żeby po raz ostatni rzucić okiem na przygarbioną kobietę, i zauważyła na jej szyi brodawkę, z której wyrastało kilka włosków. Była absolutnie pewna, że kobieta, z którą wcześniej rozmawiali, nie miała takiego znamienia.

Pięć

Opuszczając klasę po lekcji francuskiego, Mimi rzuciła okiem na wibrującą komórkę.

Czy jestem na liście?

Kolejny SMS, już siódmy tego dnia. Czy oni wszyscy nie mogliby się trochę opanować?

Jakimś cudem niespełna dwadzieścia cztery godziny wystarczyły, by wieści o organizowanym przez słynną Mimi Force after party po Balu Czterystu rozeszły się wśród nastoletniej elity nowojorskich wampirów. Jak łatwo zgadnąć, sama Mimi wspomniała o planowanym wydarzeniu Piper Crandall, największej plotkarze w szkole, która dopilnowała, żeby absolutnie każdy dowiedział się, co jest grane. Tajna lokalizacja. Gospodarzami będą bliźniaki Force. Ale nikt nie dowie się, czy jest zaproszony, wcześniej niż w noc imprezy. Czysta towarzyska tortura!

Napisz T/N!!!!!!

Skasowała SMS bez odpowiadania.

Mimi zeszła schodami do mieszczącej się w podziemiach Duchesne kafeterii. Kilkoro mijanych błękitnokrwistych uczniów próbowało zwrócić na siebie jej uwagę.

- Mimi... Słyszałam o after party... Ekstra pomysł, nie potrzebujesz pomocy? Mój stary może załatwić Kany’ego jako DJ-a - zaproponowała Blair McMillan, której ojciec był właścicielem największej wytwórni muzycznej na świecie.

- Cześć, Mimi, jestem zaproszona, no nie? Mogę przyprowadzić chłopaka? Jest czerwony... Czy to nie super? - przymilała się Soos Kemble.

- Czołem, złotko, nie zapomnij o mnie! - zawołała Lucy Forbes, przesyłając Mimi ostentacyjny pocałunek.

Mimi uśmiechnęła się do nich z wdziękiem i położyła palec na ustach.

- Nie mogę nic powiedzieć. Same się niedługo dowiecie.

Na dole, w kafeterii, pod wiszącym naprzeciwko kominka złotym barokowym lustrem Bliss Llewellyn skubała apatycznie kawałek sushi, spoglądając na nie jak na wyjątkowo nieapetyczny okaz muzealny. Miała zjeść lunch z Mimi, która oczywiście się spóźniała. Bliss była całkiem zadowolona z tej chwili wytchnienia, pozwalającej jej na odtworzenie w pamięci wydarzeń ostatniej nocy.

Dylan. To musiał być on. Ten nieznajomy w parku, który ocalił ją przed utonięciem. Bliss zaczęła wierzyć, że przeżył atak srebrnokrwistego. Może się teraz ukrywał, może byłby w niebezpieczeństwie, gdyby powiedział jej, kim jest. Jak superbohater, pomyślała rozmarzona. Kto inny wyczułby, że jest w niebezpieczeństwie? Kto inny popłynąłby do niej przez zimną wodę stawu? Kto inny byłby tak silny? Przy kim innym mogłaby się czuć tak bezpiecznie?

Ta świadomość otulała Bliss jak ciepły koc. Dylan żył. Musiał być wśród żywych.

- Nie jesz? - Mimi wślizgnęła się na wolne miejsce.

Bliss w odpowiedzi odsunęła tackę i skrzywiła się.

- O co biega z tym after party, o które mnie wszyscy piłują? Nikt nie wierzy, jak mówię, że nie mam pojęcia, co jest grane. Planujecie z Jackiem coś urządzić po balu?

Mimi rozejrzała się, upewniając się, że nikt nie podsłuchuje i dopiero kiedy była pewna, że pozostali są w bezpiecznej odległości, odpowiedziała:

- No, miałam ci dzisiaj powiedzieć.

Wtajemniczyła Bliss we wszystkie szczegóły. Znalazła rewelacyjne miejsce - opuszczoną synagogę. Mimi była zachwycona pomysłem rozpustnej nocy w niegdyś świętym miejscu. Angel Orensanz Center wznosiło się w sercu Lower East Side. Neogotycka synagoga została zaprojektowana w 1849 roku przez berlińskiego architekta, który wzorował ją na katedrze w Kolonii. Mimi nie była pierwszą osobą w mieście, której przyszło do głowy urządzenie wystawnej imprezy w tym miejscu. A pomysł narodził się, gdy odwiedzała organizowane w Centrum pokazy podczas Tygodnia Mody. Mimi nie zależało na oryginalności, tylko na byciu zawsze na topie, a teraz dawna synagoga była w modzie.

- W środku jest kompletny bajzel - opowiadała radośnie. - Wiesz, sypiące się kolumny, odsłonięte belki stropu... Ekstra ruina - wyszeptała. - Oświetlimy ją małymi świeczkami, bez żadnej elektryczności! I to wszystko, żadnych dekoracji. Atmosfera jest super, nie potrzebuje poprawiania.

Mimi wyrwała kartkę z notatnika i podała Bliss.

- Ich zamierzam zaprosić. Ułożyłam listę gości podczas testu z francuskiego.

Mimi chodziła na francuski, chociaż było to zawracanie głowy. Od kiedy jej wampiryczne wspomnienia powróciły, odkryła, że płynnie zna ten język.

Bliss rzuciła okiem na nazwiska. Froggy Kemochan. Jaimie Kip. Blair McMillan. Soos Kemble. Rufus King. Booze Langdon.

- Członkowie Komitetu... Ale nawet nie wszyscy - zauważyła Bliss.

- Właśnie.

- Nie zapraszasz Lucy Forbes? — zapytała ze zdziwieniem Bliss. Lucy Forbes chodziła do czwartej klasy i była przewodniczącą samorządu szkolnego.

Mimi skrzywiła nos.

- Sztywna nudziara. - Nie cierpiała Lucy, od kiedy tamta doniosła, że Mimi nadmiernie wykorzystuje swoich familiantów, nie przestrzegając wymaganego czterdziestoośmiogodzinnego okresu odpoczynku.

Przeglądały dalej listę. Bliss proponowała nazwiska, a Mimi kolejno je odrzucała.

- A Stella Van Rensslaer?

- Pierwszoroczna! Żadnych kotów na balandze.

- Ale przejdzie wtajemniczenie wiosną. Znaczy, jest przecież błękitnokrwista - podsunęła Bliss. Wszystkie nazwiska przyszłych błękitnokrwistych wampirów były znane członkom Komitetu, aby mogli oni opiekować się młodszymi kolegami w taki sposób, w jaki Mimi zaopiekowała się Bliss.

- Fuj, nie - odparła Mimi.

- Carter Tuckerman? - zaproponowała Bliss, myśląc o życzliwym, chudym chłopaku, który na zebraniach Komitetu robił pracowicie notatki jako protokolant.

- Ten kujon? Zapomnij.

Bliss westchnęła. Martwiło ją też, że na liście nie było nazwiska Schuyler.

- A co z... no wiesz... partnerami, znaczy familiantami? - zapytała. Familianci byli kochankami, przyjaciółmi, naczyniami, z których wampiry czerpały swoją ogromną siłę. Łączyli członków śmiertelnej i nieśmiertelnej rasy, wiążąc ich w ścisłej relacji.

- Żadnych czerwonokrwistych. To ma być jak Bal Czterystu, tylko jeszcze bardziej dla wybranych. Tylko dla wampirów.

- Ludzie wkurzą się nie na żarty - ostrzegła Bliss.

Mimi uśmiechnęła się jak kot, który schrupał kanarka.

- No właśnie.

Sześć

Weneckie Biennale zajmowało ciąg połączonych pawilonów, a goście przemierzali długie trasy, szukając w zaciemnionych salach instalacji wideo, pojawiających się w najmniej oczekiwanych miejscach. Wyświetlane na winylowych piłkach twarze na przemian to powiększały się, to zmniejszały, strojąc rozmaite miny. Po chwili ich miejsce zajmowały rozkwitające i więdnące w zawrotnym tempie kwiaty. Na sąsiednich ekranach przelewał się w zawrotnym tempie ruch miejski w Tokio, wszechobecny i niebezpieczny.

Kiedy Schuyler dotarła z Oliverem do Wenecji, przepełniała ją dzika, niemal chorobliwa energia. Zawzięta i zdeterminowana, nie ustawała w poszukiwaniach. Ale jej zapał osłabł, kiedy stało się jasne, że odnalezienie dziadka w Wenecji nie będzie tak proste, jak przypuszczała. Nie dysponowała żadnymi danymi prócz nazwiska - nie wiedziała nawet, jak wygląda. Stary? Młody? Babka wspominała, że Lawrence był wygnańcem, wyrzutkiem ze społeczności błękitnokrwistych. A co, jeśli te wszystkie lata izolacji doprowadziły go do szaleństwa? Albo, co gorsza, jeśli już nie żył? A może został pochwycony przez srebrnokrwistych? Jednak teraz, kiedy zobaczyła jego pokój, zapłonęła w niej taka sama nadzieja jak na początku pobytu. Był tutaj. Był żywy. Czuła to.

Schuyler mijała kolejne sale Biennale, przepatrując mroczne zakamarki w poszukiwaniu jakiegoś znaku, wskazówki, która mogłaby ją doprowadzić do dziadka. Pomyślała, że większość wystawionych tu dzieł sprawia intrygujące wrażenie, nawet jeśli jest trochę przekombinowana i pretensjonalna. Co na przykład miała symbolizować kobieta podlewająca na okrągło tę samą roślinę? Czy należało się doszukiwać w codziennych czynnościach ukrytych znaczeń? Patrząc na wideo, uświadomiła sobie, że podobnie jak ta kobieta, ona sama także zmaga się z Syzyfowym zadaniem.

Oliver znacznie ją wyprzedzał. Każdemu obiektowi poświęcał tyle samo czasu - około dziesięciu sekund. Twierdził, że tyle wystarcza, żeby ocenić dzieła. Mieli skontaktować się telefonicznie, jeśli coś znajdą, chociaż Oliver przypomniał, że żadne z nich nie ma pojęcia, jak właściwie wygląda Lawrence Van Alen. Nie był tak bardzo jak Schuyler przekonany, że wizyta na Biennale przyniesie jakieś efekty, ale uznał, że lepiej trzymać język za zębami.

Schuyler zatrzymała się w drzwiach; wewnątrz sali panował szkarłatny półmrok. Pojedynczy promień światła przecinał pomieszczenie, kreśląc błyszczący pomarańczowo równik w przestrzeni czerwonego światła. Schuyler weszła do środka i zatrzymała się na chwilę, podziwiając efekt.

- To Olaf Eliasson - wyjaśnił stojący obok niej młody człowiek. - Przepiękne, prawda? Widać wpływy Flavina.

Schuyler skinęła głową. Na historii sztuki uczyli się o Danie Flavinie, znała więc jego prace.

- Ale czy w tej chwili całej sztuce fluorescencyjnej nie przypisuje się wpływów Flavina? - zapytała bezczelnie.

Nastąpiła niezręczna cisza i Schuyler chciała już odejść, kiedy jej towarzysz znowu się odezwał.

- Powiedz, po co przyjechałaś do Włoch? - zapytał przystojny włoski chłopak z doskonałym angielskim akcentem. - Nie jesteś amatorką sztuki, jedną z tych turystek z wielkim aparatem i przewodnikami pod pachą. Założę się, że nie widziałaś nawet najnowszych prac Matthew Barneya.

- Szukam kogoś - odparła Schuyler.

- Na Biennale? - spytał. - Wiesz chociaż, w której lokalizacji?

- A są inne? - zdziwiła się Schuyler.

- Oczywiście, to tylko giardini, jest jeszcze Arsenale i corderie. Cała Wenecja przekształca się na czas Biennale. Trudno ci będzie znaleźć pojedynczą osobę. Tę wystawę odwiedza prawie milion gości, w samym ogrodzie jest trzydzieści pawilonów.

Schuyler poczuła, że nadzieja ją opuszcza. Nie przypuszczała nawet, że Biennale obejmuje tak ogromny i złożony zbiór miejsc. Przed wejściem do włoskiego pawilonu przeszła przez promenadę i minęła kilka budynków, ale nie miała pojęcia, co rozciąga się dalej. Tymczasem w dawnych ogrodach znajdowały się najrozmaitsze stylistycznie budowle, wzniesione przez uczestniczące w wystawie kraje. Każdy pawilon utrzymany był w odrębnym stylu i prezentował sztukę swojego państwa.

Jeśli chłopak mówił prawdę, przyjście na Biennale w celu znalezienia kogokolwiek przypominało szukanie igły w stogu siana.

Bezużyteczne.

Niewykonalne.

Milion gości każdego roku! To oznaczało, że w tej chwili na wystawie przebywały dziesiątki tysięcy ludzi. Przy takich szansach powinna poddać się od razu.

Schuyler była zrozpaczona. Nigdy nie odszuka dziadka. Kimkolwiek był, gdziekolwiek przebywał, nie chciał zostać znaleziony. Zastanawiała się, czy powinna tak szczerze rozmawiać z nieznajomym, ale nie miała nic do stracenia. W jego oczach dojrzała coś, co sprawiało, że czuła się komfortowo, bezpiecznie.

- Szukam profesora Lawrence’a Winslowa Van Alena.

Chłopak obserwował ją uważnie, kiedy rozglądała się po świecącej czerwienią sali. Był wysoki i szczupły, z lekko haczykowatym nosem, wystającymi kośćmi policzkowymi i gęstymi, jasnobrązowymi włosami. Na szyi miał biały jedwabny szalik, nosił elegancko skrojony wełniany płaszcz, a przyciemnione okulary podsunął na czoło.

- Nie należy szukać tego, kto nie chce być znaleziony - powiedział nagle.

- Słucham? - Schuyler odwróciła się do niego, zaskoczona nieoczekiwaną odpowiedzią. Ale w tym momencie chłopak zanurkował za zasłonę z cienkiego czarnego filcu i zniknął.

Schuyler wybiegła z pawilonu włoskiego na brukowaną nierównymi kamieniami główną promenadę. Szybkim krokiem ruszyła za nieznajomym, wybierając równocześnie na komórce numer Olivera.

- Pani dzwoniła? - zapytał Oliver z komiczną służalczością w głosie.

- Tu jest chłopak... wysoki blondyn... wygląda jak kierowca wyścigowy. Lotnicze okulary, skórzane rękawiczki, tweedowy płaszcz, jedwabny szalik - opisywała zadyszana od biegu Schuyler.

- Uganiasz się za jakimś modelem? - roześmiał się Oliver. - Myślałem, że szukamy twojego dziadka.

- Rozmawiałam z nim. Powiedziałam mu, jak się nazywa mój dziadek, i że zniknął. Chyba do czegoś dochodzę... Halo? Ollie? Jesteś? Halo? - Schuyler potrząsnęła komórką i zauważyła, że nie ma ani jednej kreski. Niech to szlag. Brak zasięgu.

Poruszanie się po ogrodach wystawowych przypominało podróż w czasie. Pomiędzy greko-romańskimi atriami wznosiły się surowe i proste nowoczesne bryły. Budynki kryły się na końcach długich ścieżek, zamaskowane wśród drzew. Schuyler westchnęła bezradnie.

Okazało się jednak, że nie była tak całkiem bezradna. Mogła go wyczuć. Wypatrzyła sylwetkę przemykającą za rekonstrukcją greckiego teatru. Chłopak przesuwał się wśród kolumn, na przemian pojawiając się i znikając jej z oczu. Rzuciła się do przodu, tym razem uważając, żeby nie poruszać się za prędko, by nikt z rozproszonych po terenie turystów nie nabrał najmniejszych podejrzeń.

Spostrzegła, że chłopak znika w zagajniku, ale kiedy podeszła tam, z zaskoczeniem przekonała się, że stoi przed budynkiem. Szybko wspięła się po schodach do środka. We wnętrzu zrozumiała, skąd wzięła się jej pomyłka.

Budynek wzniesiono w taki sposób, aby przypominał zewnętrzne patio: drzewa wyrastały przez otwarty dach, sprawiając, że pomieszczenie wyglądało, jakby znajdowało się na otwartej przestrzeni. Dziedziniec, wyłożony białym kamieniem, ozdabiały nieregularnie rozmieszczone rzeźby. Wokół słyszała gwar rozmów, spomiędzy których najgłośniej wybijały się dumne objaśnienia przewodników wycieczek.

Skoncentruj się, powiedziała sobie. Postaraj się go usłyszeć. Jego kroki. Zamknęła oczy, skupiając się na zapachu, przypominając sobie połączenie skóry i wody kolońskiej, którą pachniał jedwabny szalik. Chłopak sprawiał wrażenie, jakby właśnie wysiadł z szybkiego, lśniącego nowością sportowego samochodu. Tam! Zauważyła nieznajomego po przeciwnej stronie pawilonu.

Tym razem nie zawahała się przed wykorzystaniem swojej szybkości i siły. Biegła tak szybko, jakby leciała, i tak jak poprzednio czuła radość z pościgu. Wiedziała, że jest nawet silniejsza niż wcześniej, kiedy ścigała kobietę przypominającą jej matkę. Mogła go dogonić.

Przemieszczał się coraz dalej w głąb ogrodu. Budynki stawały się coraz nowocześniejsze, ich kształty niemal przerażały. Minęła konstrukcję ze szkła, z imionami i słowami wyrytymi na ścianach. Dostrzegła budowlę z plastikowych rur w jaskrawych kolorach, świecących jak cukierki. Wewnątrz zobaczyła jego cień.