Erotyczny alfabet: T jak Trójkąt - zbiór opowiadań ebook

Wciąż czuję jego pieszczoty, zarost ocierający się o moje ciało. Sprawdzam dwoma palcami, czy jestem wilgotna. Okazuje się, że tak. Nawet kiedy jest nieobecny, potrafi pobudzić moją cipkę do życia.

Dziś są jego urodziny i chciałabym mu sprawić niespodziankę, jaką zapamięta na długo.

Wysyłam mu nagranie, na którym śpiewam „Happy Birthday” – wersję Marylin Monroe. Nucę powoli, seksownym i namiętnym głosem.

Dostaję w odpowiedzi „Dziękuję” z uśmiechniętą buźką. Potem dodaje: „Mam nadzieję, że wyślesz jakieś zdjęcie”.

Robię selfie moich piersi i wysyłam je mu razem z emotką całujących ust.

Odpowiada: „Wow, robię się przez ciebie meganapalony, siedzę teraz w pociągu”.

Wtedy dwoma palcami rozkładam wargi sromowe, robię jeszcze jedno zdjęcie i znowu mu je posyłam. Moja łechtaczka jest czerwona i nabrzmiała po tym, jak się tam dotykałam. Tekst towarzyszący zdjęciu: „Surprise”.

Natychmiast odpowiada: „Kiedy mnie tak stymulujesz wzrokowo, krew przestaje mi dopływać do mózgu”.

Odpowiadam ikonką z serduszkiem.

„A wyślesz takie, na którym ściskasz piersi?”.

Kładę się na boku, żeby piersi ułożyły się blisko siebie, robię zdjęcie i mu je wysyłam.

„Daj znać, jeśli chcesz czegoś w zamian”.

„Dwa rozpięte guziki koszuli” odpowiadam, wąchając jego T-shirt, który leży obok mnie na łóżku i ciągle pachnie nim.

„OK, ale dopiero kiedy dojadę do biura” odpisuje.

Wciskam przycisk drzemki i zostaję przez chwilę pod kołdrą, ściskając piersi i wkładając sobie jedną brodawkę do ust. Wyobrażam sobie, jak bawią się nią jego usta i język.

Dziś pracuję w domu, więc nie zamierzam opuszczać mieszkania. Wykorzystuję okazję do tego, żeby się zrelaksować, dać sobie dużo czasu i w spokoju bawić się swoją wyobraźnią.

Znowu włączam drzemkę.

Wtedy przychodzi do mnie MMS. Ma na sobie niebieską koszulę z dwoma rozpiętymi pod szyją guzikami, dzięki czemu widać fragment owłosionej klatki piersiowej. Jest niezwykle męski, a koszula leży na nim fantastycznie.

„Dobrze, że jestem sam w biurze. Zrobił się zupełnie twardy” pisze.

„Mogę zobaczyć?”.

Wysyła mi zdjęcie swojego nabrzmiałego penisa w bokserkach.

Na ekranie ma naprawdę pokaźne rozmiary i zdjęcie sprawia, że wiję się z tęsknoty za tym, żeby go poczuć.

„Bawisz się teraz ze sobą?” pytam.

„Nie, zostawię to dla ciebie.”

„Cieszę się” odpisuję.

Upinam włosy i wyjmuję składniki na tort urodzinowy – ananasa, makaroniki i marcepan.

Ananas sprawia, że dobrze smakuje, kiedy robię mu loda, w przeciwieństwie do na przykład szparagów. Wolałabym, żeby to, co połykam, smakowało dobrze.

Nakładam warstwami krem ananasowy i makaroniki, potem wstawiam ciasto do lodówki, przeciągam się i udaję się do łazienki.

Napełniam wannę wodą. Na krawędzi leży duża muszla z kulkami kąpielowymi. Wrzucam do wody dwie kulki w kolorze różowym. Pachną niczym dzikie róże w ciepły słoneczny deszcz, drażnią zmysły i poprawiają humor. Włączam playlistę w telefonie i kładę go w przejściu, żeby go nie ochlapać. Słucham „Perfect”, nowego numeru Eda Sheerana i Beyonce. Ich głosy układają się w piękny duet. Śpiewam razem z nimi, wyobrażając sobie, jak jego i mój głos zlewają się ze sobą.

Biorę do ręki maszynkę i zaczynam golić nogi, najpierw jedną, potem drugą. Golę się także pod pachami i w kroczu, pozostawiając na włosach odżywkę.

Bawię się prysznicem i dotykam się pod wodą, podczas gdy „Perfect” powoli wybrzmiewa i następuje kolejna piosenka. Widzę swoje odbicie w lustrze. Sutki twardnieją, kiedy ich dotykam i wyobrażam sobie, że moje dłonie są jego dłońmi, mimo że nie są tak duże i nie tak sprawne jak jego.

Na moją nagą skórę spływa gorąca woda z prysznica, a ja zamykam oczy i znów się dotykam. Wyobrażam sobie, że dochodzę – jednocześnie z nim. Jego głos wypełniający pomieszczenie. Pieszczoty na moim ciele. Jak na przemian delikatnie mnie głaszcze i mocno ściska. Lubię, jak pokazuje siłę. Wtedy czuję, że chce mnie mieć. Jego ramiona, nalegające, żeby mnie wziąć.

Potem wycieram się świeżym ręcznikiem. Jest miękki i gruby, jego dotyk sprawia mi przyjemność. Smaruję się balsamem od stóp do głów i wklepuję krem w krocze.

Ubieram halkę i wychodzę do kuchni.

Ciasto chłodziło się wystarczająco długo. Wyjmuję je z lodówki i rozwałkowuję marcepan zmieszany z miodem akacjowym. Oklejam nim brzeg ciasta. Na koniec ścieram na tarce białą czekoladę i wiórkami dekoruję całość. Potem na górze umieszczam trzy różowe kwiatki z cukru, które kupiłam już gotowe. Dla kontrastu dodaję kilka świeżo zerwanych listków mięty. Następnie robię zdjęcie i zamieszczam na Facebooku. Moje przyjaciółki lajkują, komentują ikonkami serduszek i kwiatów.

Dźwięk domofonu. Nikogo nie oczekuję, ale podnoszę słuchawkę. Jakiś głos informuje, że jest dla mnie paczka. Wpuszczam go do środka. Założyłam szlafrok.

Składam podpis palcem na ekranie. Posłaniec gapi się na moje piersi. Nie zdążyłam porządnie się przewiązać.

Nigdzie nie ma nazwiska nadawcy.

Z napięciem otwieram paczkę nożem. To od niego. Nie wyobrażam sobie, żeby mogła być od kogoś innego. Świetnie mu wychodzi zaskakiwanie mnie. Zwłaszcza gdy najmniej się tego spodziewam.

Jest naprawdę niesamowity. Wiedziałam od tym od pierwszego wejrzenia. Popatrzyliśmy sobie głęboko w oczy – na wyświetlaczach naszych telefonów.

Pięć lat temu powiedziałabym, że poznawanie się w taki sposób jest pozbawione romantyzmu. Ale gdy „dobraliśmy się” na Tinderze, okazało się, że to coś dużo lepszego niż wszystko, czego dotychczas doświadczyłam w tak zwanej „rzeczywistości”. Przez pierwsze długie godziny czatowaliśmy, zanim zaczęliśmy rozmawiać na FaceTime. Jego spojrzenie natychmiast coś we mnie rozpaliło. Zakochałam się w nim, zanim spotkałam go „naprawdę”. I ten głos: głęboki, męski, zdecydowany, ale jednocześnie serdeczny i zainteresowany mną.

Nie minęło dużo czasu, nim uzależniłam się od jego wiadomości i rozmówi telefonicznych. Jest najlepszym kochankiem, jakiego miałam.

Pudełko zawiera czarny stanik typu push-up i figi przypominające kuse szorty, czarne lakierowane buty na wysokim obcasie, mojego rozmiaru i pasujące idealnie, podwiązkę i dużą czerwoną kokardę z cekinami. Stanik jest dobrany idealnie, nadaje moim piersiom atrakcyjniejszy kształt, niż gdybym sama go wybrała. On nazywa mnie „erotycznie zaokrągloną”, mimo że ja sama uważam, że jestem trochę za gruba.

W jego mieszkaniu w przedpokoju wisi plakat z Marylin Monroe, do której, według niego, jestem trochę podobna, jeśli zrobię sobie loki i uczeszę się podobnie.

Biustonosz i czarne szory nadają mi seksowny wygląd. Kiedy staję przed lustrem, podobam się sama sobie. Cieszę się na myśl o jego spojrzeniu, kiedy mnie zobaczy.

Zakładam kokardę, można ją przytwierdzić zapięciem z tyłu. Tego właśnie chciał – mam być dla niego prezentem, który sam rozpakuje.

Tańczę przed lustrem w korytarzu i przechadzam się w moich nowych ciuszkach tam i z powrotem jak po wybiegu. Buty są cudowne, 10-centymetrowe obcasy sprawiają, że wyglądam seksownie i dużo szczuplej. Ćwiczę się w kręceniu biodrami, chodząc z jednego końca mieszkania do drugiego. Widziałam na filmach i pokazach mody w telewizji, jak kobiety potrafią poruszać biodrami w kołyszący, uwodzicielski sposób. Musi dostrzec i docenić każdy ruch, pożądać mnie spojrzeniem, kiedy wejdę do pokoju i będę szła w jego stronę.

Mam ochotę go pocałować. Oblizuję wargi i całuję lustro. Mój język zwilża gładką taflę szyby. Wyobrażam sobie, jak jego usta, ciepłe i wilgotne, odwzajemniają mój pocałunek.

Potem wchodzę do kuchni. Znajduję dojrzałego banana i obieram go od góry. Następnie zdejmuję skórkę, jakby była zamkiem błyskawicznym, który rozpinam. Wkładam banana do ust, bawię się nim, to on – tylko krótszy, mniejszy. Snuję fantazje o robieniu loda, podczas gdy banan powoli znika w moich ustach, aż połykam ostatni kawałek.

Sprawdzam palcami i czuję, że jestem wilgotna.

Chcę go dziś zaskoczyć i dać mu to, o czym marzy.

Moje ciało doznaje ogromnej przyjemności w zadowalaniu go. Tylko nieliczne kobiety mają szczęście poznać takiego mężczyznę. Już teraz wzdycham z tęsknoty za jak najszybszym wykonaniem tej misji. Tak to odczuwam: on wyznacza cel. Ja go realizuję.

„Moją najbardziej szaloną fantazją jest zobaczyć moją dziewczynę tańczącą dla mnie na rurze”. Tak napisał w SMS-ie. Narysowałam szminką na mapie trasę, jak dotrzeć pod właściwy adres.

Po raz pierwszy użył słowa „dziewczyna”. Robię się od tego jeszcze bardziej wilgotna i chętna, by spełnić jego marzenie. Zwłaszcza że to jego urodziny. Będzie miał swoją niespodziankę. Będzie błagał, żebym nie przestawała, aż poczuje się w pełni zaspokojony. Chcę usłyszeć, jak z zadowolenia jęczy do: dziękuję.

Z każdym krokiem coraz bardziej się do niego zbliżam. Z przymkniętymi powiekami wyobrażam sobie, jak rozgrywa się cała scena.

Chce, żebym zatańczyła dla niego na rurze. Denerwuję się tym trochę, będę się wstydziła tańczyć – zwłaszcza bez ubrania. Wyciągam z szafki rurę od odkurzacza i ćwiczę przed lustrem. Znajduję wideo na YouTube pokazujące kilka tricków i włączam muzykę.

Po umyciu włosów nawijam je na wałki. Potem używam lakieru, żeby utrwalić fryzurę.

Następnie maluję się. Najpierw robię czarną kreskę na powiekach. Obrysowuję oczy, które będą na niego patrzyły i zamykały się z zadowolenia. Zakładam kolczyki. Błyszczą i lśnią, mimo że to udawane brylanty.

Zdejmuję futro z wieszaka, otulam się nim, jakby było najmiększą kołdrą. Zapinam je. Wcieram trochę perfum za uszami. Usta maluję czerwoną szminką. Potem suszę włosy suszarką i zdejmuję wałki.

Ulica z graffiti na murach jest wąska jak kondon w rynsztoku. Odwracam się, idąc w stronę właściwego budynku. Podoba mi się wyobrażanie sobie, że jestem tania. Niczym aktorka mam do zagrania pewną rolę.

Kiedy tam wchodzę, zaczynam odgrywać swoją rolę. Gra muzyka. Słyszę dźwięk męskiego głosu, który śpiewa. Pośrodku pomieszczenia na scenie ze złotą zasłoną w charakterze kotary tkwi rura. Stawiam tort na brzegu sceny i wchodzę na nią. Kiedy przechodzę obok rury, chwytam ją mocno i okręcam się dookoła. Zdejmuję futro. Wykonuję taniec pośladkami, najlepszy, jaki widziałam na YouTube.

Teraz słyszę trzask zamykanych drzwi i odwracam się w ich stronę. Dostrzegam go. Czuję, jak coś we mnie drży. On siada na krześle i rozpina kurtkę. Patrzy na mnie namiętnie.

Zachowujemy się jak dwie obce osoby. Jestem zawstydzona. Ale jego oczy pożądają mnie, a w spojrzeniu dostrzegam miłość.

Zdejmuję jego T-shirt, który mam na sobie, i wącham go, uśmiechając się do niego czule. Idę powoli w jego stronę, kołysząc spokojnie biodrami.

Potem odwracam się, mrugam do niego, chwytam za rurę i zaczynam się obracać. Trzęsę pośladkami z zawiązaną nad nimi wielką, czerwoną kokardą. Przyciskam się do rury. Odchylam jedno ramiączko, które zsuwa się po moim ramieniu.

– Zaśpiewaj dla mnie – błaga mnie.

Jestem zawstydzona i na pewno mam bardzo zaczerwienione policzki i szyję, ale udaje mi się przemóc. Skoro jestem w stanie nagrać swój głos i mu przesłać, to mogę także zaśpiewać dla niego na żywo. Przecież przez cały dzień ćwiczyłam, zamiast pracować. Układając kolejne warstwy tortu, myślałam o nim całym moim podbrzuszem.

Najpierw nucę, żeby rozgrzać głos, zanim będę gotowa.

Potem śpiewam. To bardzo adekwatne nazywać go „Mr. President”. Właśnie tę rolę odgrywa dziś wieczorem – dla mnie. Ma pełne prawo i upoważnienie, żeby o mnie decydować.

Śpiewam dla niego i rozkoszuję się tym, że podoba mu się mój wygląd i dźwięk mojego głosu.

Potem wysuwam lekko pierś z biustonosza i dwoma palcami zaczynam pieścić brodawkę. Nawiązuję z nim kontakt wzrokowy. Jego spojrzenie wyraża głód.

Ponownie naciągam ramiączko i zaczynam tańczyć wokół rury. Chwytam za nią obydwiema rękami i wskakuję na nią lekko, po czym powoli ześlizguję się. Przyciskam się po podłogi i obracam, moje ciało zaczyna falować. Przyciskam spragnione podbrzusze do lśniącej, lakierowanej podłogi.

Ponownie wskakuję na rurę, tym razem głową w dół i ściskam ją udami. Robię szpagat. Siadam, plecami opierając się o rurę i posyłam mu buziaka w powietrzu, głaszcząc się po majtkach.

Mrugam do niego i przekrzywiam pieszczotliwie głowę, ale dzięki rurze wciąż mam wyprostowane plecy. Zauważam, że rozpina najwyższe guziki u koszuli.

Teraz idę w jego stronę, przywołuję go do siebie palcem wskazującym. On wstaje i pochodzi do mnie. Chwytam go za rozpiętą koszulę i przyciągam do siebie. On wchodzi na scenę. Całuje mnie mokro i pożądliwie. Rozpinam mu koszulę i zrywam ją z niego.

Jego klatka piersiowa jest wytrenowana, a ramiona umięśnione. Czuć od niego woń jego własnego ciała wymieszaną z perfumami. Zamykam oczy i wdycham ten zapach, odurzona tym szczególnym połączeniem.

Teraz wącham jedną z jego pach, jakbym była kotem. Moje podniecenie sięga zenitu. On obejmuje mnie ramieniem, uginając nogi i kładąc mnie na dwóch czerwonych poduszkach leżących na scenie.

Następnie całuje całe moje ciało – małymi, powolnymi, delikatnymi pocałunkami, mocniej ściskając jedną z moich piersi. Pieści moją cipkę przez figi. Następnie wkłada do środka środkowy palec. Jestem wilgotna i podniecona do granic możliwości. On wkłada palec do ust.

– Cudownie smakujesz – słyszę jego głos.

Powoli ściąga ze mnie czarne figi i zaczyna całować moją cipkę.

Wącha mnie, jakbym była kwiatem. Wdycha powietrze z głośnym pomrukiem i wzdycha rozanielony.

Kula disco na suficie obraca się i rzuca migoczące światło na pomieszczenie. Za każdym razem, gdy prawie dochodzę, on chowa język.

Teraz bierze do ręki marynarkę. Najpierw myślę, że chce wyjść, ale wtedy wyciąga z kieszeni prezent i mi go podaje. A przecież to nie ja mam urodziny. Biorę zapakowany prezent i zaczynam rozwiązywać wstążkę.

– Twoja nagroda – mówi.

Czerwona wstążka ciasno obwiązuje pudełko. Łamię sobie paznokieć.

– Pospiesz się – słyszę jego głos.

Muszę pomóc sobie zębami, żeby przegryźć wstążkę. Zajmuje to trochę czasu. Napięcie sięga zenitu, nie mogę się doczekać. W końcu otwieram pudełko i ukazuje mi się jego zawartość: para kajdanek. Zupełnie jakbym to ja miała urodziny, a nie on.

Odczuwam drżenie ekscytacji w podbrzuszu. Co takiego chce ze mną zrobić?

Uśmiecha się i zakłada mi kajdanki. Przymocowuje je do rury, żebym nie mogła ruszać rękami. Widzę, jak wyrzuca kluczyk. Rozlega się dźwięk metalu toczącego się po podłodze. Przechodzi mnie dreszcz. Co się ze mną stanie? Podnieca mnie niewyobrażalnie myśl o tym, że teraz jestem zdana wyłącznie na niego wolę. Może sobie pójść, zostawić mnie tutaj i nigdy nie wrócić.

On jednak kładzie się na podłodze i czołga się do mojej mokrej cipki. Teraz daje mi to, za czym tęskniłam. Jego język dociera do mojej łechtaczki – naprężony, miękki, łaskoczący, mokry. Wiem, że podoba mu się, kiedy głośno jęczę i rzeczywiście daje temu wyraz.

– Chcę usłyszeć twój głośny jęk.

Jęczę tak głośno, jak potrafię. Nikt nas tutaj nie usłyszy. Nie ma tu żadnych sąsiadów stukających w rury.

– Tak, kochanie.

Jego głos dołącza do moich jęków.

Dochodzę. Najpierw raz, potem dwa razy.

– Zapamiętaj tę chwilę – mówi, wyjmując telefon.

– Rozłóż przede mną nogi – rozkazuje.

Robi zdjęcie.

– Zobacz, jaka jesteś piękna.

Trzyma przede mną wyświetlacz, żebym zobaczyła moją rozwartą pochwę.

– Teraz będę mógł marzyć w pracy o tym, żeby w ciebie wejść.

Znów mam na niego ochotę. Ponownie jest twardy. Jego członek we wzwodzie jest wzniesiony w powietrze – twardy, czerwony, duży.

Na torcie jest siedem świeczek, bo nie starczyło miejsca na więcej.

On zapala je jedną po drugiej zapalniczką, którą położyłam tuż obok. Potem bierze świeczkę i kapie gorącym woskiem na jedną z brodawek. Krzyczę jednocześnie z bólu i z podniecenia. Moja skóra parzy, a ja robię się maksymalnie napalona. W dziwny sposób wiem, że jestem jeszcze bardziej wilgotna. To uczucie, jakiego doznaję w całym ciele na myśl o rzeczach, które może ze mną zrobić.

– Za każdą świeczkę, którą zgasisz, spełnię jedno twoje życzenie.

– Pierwsze z nich należy do ciebie – odpowiada.

Namyślam się. Czego sobie życzyć? Przecież i tak zdążył mnie doprowadzić do skrajnego podniecenia. Czego więcej mogę zażądać? Być może moje fantazje najbardziej skupiają się na romantycznych rzeczach, takich jak kolacja w restauracji z białym obrusem i świeczkami na stole. Siedzenie naprzeciwko siebie i rozkoszowanie się swoim towarzystwem. Oczywiście marzyłam też o seksie w publicznej toalecie. Albo żeby zostać przywiązaną do drzewa i zerżniętą gdzieś daleko w lesie. O kochaniu się na plaży o zachodzie słońca, gdy fale wylewają się na brzeg, a ciała są opalone i gorące.

Podnieca mnie także wyobrażanie sobie, że siedzę przed kominkiem, z którego dobiega trzask ognia i czytam mu na głos o jednej z moich fantazji erotycznych, które spisałam w zakazanym, czerwonym dzienniku. Jestem nowoczesną kobietą i uważam, że to śmieszne, kiedy mężczyzna z definicji powinien za kogoś płacić. Ale mimo to stymuluje moją wyobraźnię, że to on płaci i że chce wydać na mnie pieniądze. Im mocniej mnie pragnie, tym więcej chce poświęcić. To banalne, ale tak właśnie jest. Albo właśnie tak jak dzisiaj.

– Zabierz mnie do hotelu – mówię.

On bardzo często nocuje w hotelach i dużo podróżuje. Ja nigdy nigdzie nie wyjeżdżam.

Wygląda na trochę rozczarowanego.

– Tylko tyle?

Kręcę głową z uśmiechem.

– Nie ma problemu – odpowiada, wyciągając telefon. Szuka przez chwilę w Internecie i znajduje numer do hotelu.

– To tylko taka fantazja – protestuję, ale on już zdążył się połączyć.

– Chciałbym zamówić pokój na wieczór – mówi do telefonu.

Głęboko w środku czuję się niewymownie szczęśliwa, że chce to dla mnie zrobić.

Jestem niezwykle ciekawa, co on chce mi powiedzieć. Mamy dobry i bliski związek, mimo że (jeszcze) nie mieszkamy razem. Łączą nas wyłącznie pozytywne przeżycia i bliskość. Wcześniej ostrzegałam go przed zazdrością, mówiąc, żeby lepiej od razu o tym zapomniał. Sama też nie jestem zazdrosna. To, że znał przede mną różne kobiety, uważam wyłącznie za zaletę. Zna ciało kobiety i wie, jak mnie zadowolić. Jako kobieta i jako człowiek jestem otwarta i tolerancyjna. Mogę znieść prawdę o wszystkim.

On gasi kolejną świeczkę i wymawia swoje życzenie.

– Chyba wszyscy mężczyźni o tym marzą… żeby być razem z dwiema namiętnymi kobietami.

Rozpatruję to w myślach, obserwując unoszący się dym.

Ku mojemu zaskoczeniu czuję pewne ukłucie złości, mimo że nie jestem typem zazdrośnicy. Chyba głównie dlatego, że nawet nie wymówił mojego imienia, tylko „dwie namiętne kobiety”. Leżę tutaj i mam ochotę wyłącznie na niego, a on fantazjuje o kimś innym?

Trudno mi odwzajemnić jego uśmiech.

Wtedy on prowadzi mnie za rękę przez swoją erotyczną fantazję.

– Wyobraź sobie, że obok ciebie leży piękna, naga kobieta – ale nie piękniejsza od ciebie… Leży w stringach i jedwabnym biustonoszu. Jej piersi są krągłe i pełne. Teraz zbliża się do ciebie. Zaczyna cię całować miękkimi ustami. Pachnie perfumami, które lubisz.

Zamykam oczy, wyobrażając sobie krótki film, który rozgrywa się w mojej głowie. Jakbym tam była. Jego głos ukazuje mi zakamarek głęboko w moim wnętrzu, o którym nie wiedziałam, że istnieje.

Wyobrażam sobie jej miękkie piersi, jak się obracam w jej stronę, kiedy czuję go od tyłu. Miękkość i twardość, które jednoczą się w jedną idealną symfonię dłoni, języków, dźwięków i zapachów. On gasi następną świeczkę.

– Jesteś pewna, że chcesz usłyszeć więcej?

Kiwam głową i wiję się z pożądania.

Wydaje mi się to piękne i dobre, że potrafimy się dzielić naszymi fantazjami. Łączy nas miłość i czuję się przy nim bezpieczna.

– Moją kolejną fantazją jest, że pojawiasz się u mnie w pracy – w tym futrze, które ci podarowałem – i które dziś założyłaś. Pod nim masz na sobie gorset z podwiązkami i koronkami, przez które widać twoją skórę. Przychodzisz, robisz mi loda, a potem sobie idziesz.

Odpowiadam z uśmiechem, że powinno dać się to zrobić.

Świeczki na torcie prawie się wypaliły. On gasi teraz wszystkie jednocześnie. Trzęsę się z ekscytacji, żeby usłyszeć o jego kolejnej fantazji.

– Chciałbym patrzeć na to, jak cię posuwa jeden z moich przyjaciół.

Na ten obraz w mojej głowie przeszywa mnie dreszcz. Zwłaszcza kiedy pomyślę o tym, że spośród jego przyjaciół jedynie trzech jest na tyle atrakcyjnych, żebym mogła sobie wyobrazić, że idę z nimi do łóżka.

– Możesz życzyć sobie jeszcze czegoś – odzywam się.

– Inną rzeczą, na którą mam naprawdę ogromną ochotę, jest wziąć cię od tyłu.

– To nie jest nie do pomyślenia – odpowiadam.

Unosi jedną brew i się uśmiecha.

– Nie?

Kręcę głową.

– Musisz tylko zadbać o to, żebym była naprawdę wilgotna i napalona i żebyś zrobił to powoli, a nie wpychał go na siłę.

– Czyli mogę?

Kiwam głową.

– Jeśli będziesz naprawdę miły.

– Obiecuję, że będę bardzo, bardzo miły – odpowiada.

– Więcej życzeń? – pytam.

– Mógłbym tak bez końca… ale chciałbym też patrzeć na ciebie, jak udajesz kotkę i miauczysz.

Nie mogę się nie roześmiać.

– Miauczę?

– Prawdziwa kotka na czterech łapach…

– To też nie jest niemożliwe – odpowiadam.

– Moja ostatnia fantazja jest taka: marzę o tym, żeby zobaczyć się w fartuchu pielęgniarki… jak mnie ujeżdżasz.

– To też powinno się udać – odpowiadam i mam nadzieję usłyszeć więcej jego życzeń. Chciałabym spełnić wszystkie, jedno za drugim.

On wkłada palec w bitą śmietanę i zaczyna go ssać. Potem umieszcza kawałek ciasta między moimi piersiami. Zjada go prosto ze mnie. Prosi, żebym mu pomogła.

Zaczynam zlizywać bitą śmietanę z jednej piersi. On ściska ją i podsuwa pod mój wystawiony język. Połykam i uśmiecham się do niego.

Teraz zawiązuje mi opaskę na oczach. Mimo że znam jego smak, kiedy wkłada swojego sztywnego kutasa do moich ust, wydaje się teraz całkiem nowy i zupełnie wyjątkowy. Jest duży i twardy. Kiedy połykam, smakuje ananasem.

Patrzy na swój wielki zegarek, który zdobi jego owłosione ramię.

– Zbliża się ta godzina.

– Godzina?

– Zarezerwowałem stolik.

Kiwam głową i uśmiecham się, biorę jego rękę, kiedy pomaga mi wstać. Zakładam biustonosz i czarne figi, znajduję torebkę i wyjmuję z niej sukienkę. Jest mała, obcisła i przylega idealnie do ciała, jakby ją na nim namalowano. Podobają mu się ponętnie skryte po nią moje piersi.

– Zdejmij je – rozkazuje, pokazując na moje podbrzusze.

Ponownie ściągam czarne figi.

– Ale… – mówię, obciągając sukienkę.

– To moje urodziny, jestem Mr. President, sama mi pozwoliłaś.