Conan waleczny (21) ebook

WALECZNY

O powieści o Conanie w Wydawnictwie Amber

1. Conan

2. Conan z Cymerll

3. Conan pirat

4. Conan obieżyświat

5. Conan ryzykant

6. Conan korsarz

7. Conan wojownik

8. Conan uzurpator

9. Conan zdobywca

IO. Conan mściciel

11. Conan t bóg PąJak

12. Conan buntownik

13. Conan niezwyciężony

14. Conan wyzwoliciel

15. Conan z Wysp

16. Conan l czarownik

17. Conan t miecz Skelos

18. Conan i Droga Królów

19. Conan nąjemntk

20. Conan z Akwilonll

21. Conan waleczny

w przygotowaniu

22. Conan zuchwały

23. Conan obrońca

24. Conan szermierz

25. Conan korsarz

26. Conan z Czerwonego Bractwa

27. Conan mistrz

28. Conan barbarzyńca

WALECZNYPrzełożył

CEZARY FRĄC

Tytuł oryginału CONAN THE VALOROUS

Autor ilustracji PIOTR SZAŁKOWSKI

Redaktor KONRAD LEWANDOWSKI

Redaktor, techniczny ILONA KALINOWSKA

Copyright © 1985 by Conan Properties Inc. All rights reserved.

For the Polish edition

Copyright © 1994 by Wydawnictwo Amber Sp. z o.o.

ISBN 83-7082-620-2

Wydawnictwo Amber Sp. z o.o. Warszawa 1994. Wydanie I Druk: Białostockie Zakłady Graficzne

I

Miasto Na Równinie

Przez wąskie, spiczaste okno, ozdobione gipsowymi reliefami, wdarł się dźwięk bębna, wiszącego na palu z brązu nad Wielką Bramą Khorhemish. Głuche echo podchwyciły inne, mniejsze, umocowane ponad jedenastoma pozostałymi bramami miejskimi. Ich dźwięk obwieszczał, że nadeszła pora zamknięcia wszystkich dębowych wierzei. Każdy, kto nie znajdzie się w obrębie murów przed zamknięciem bram, będzie musiał spędzić noc na trawiastej równinie. Próba wejścia do miasta po zmroku mogła dla opieszałego wędrowca zakończyć się śmiercią.

Kobieta siedząca za masywnym stołem oderwała oczy od pergaminu pokrytego stygijskimi hieroglifami. Ostatnie, czerwone promienie zachodzącego słońca, wpadające przez wąskie okno, połyskiwały na wężowych bransoletach otaczających jej obnażone ramiona i na diademie ze złotą głową kobry, spoczywającym ponad czarnymi, prostymi brwiami. Na lekki gest dłoni tej kobiety z kąta komnaty wyszedł wysoki mężczyzna. Miał na sobie pustynny strój miszkańca wschodniego Shem.

— Moulayu, już czas. Idź, znajdź człowieka, o którym rozmawialiśmy, i sprowadź go tutaj. Po drodze powiedz gospodarzowi, by przyniósł więcej lamp. Chcę dobrze przyjrzeć się temu mężczyźnie.

Moulay skłonił się nisko, kładąc dłoń na piersi.

— Jak każesz, pani.

Zszedł szerokimi schodami na mały dziedziniec wyłożony dwubarwną mozaiką, na środku którego znajdowała się obrzeżona murem sadzawka. Przekazał polecenie tyczące lamp i sklepionym przejściem wydostał się na ulicę.

O tej porze była ona prawie pusta. Pasterze i poganiacze wielbłądów zapędzili zwierzęta na noc do zagród i stajni, a drobni kupcy na targowisku zwijali kramy.

Zatrzymując się od czasu do czasu, by zapytać o drogę, Moulay doszedł do najstarszej części miasta. Tutaj, między bardziej zniszczonymi budynkami, na wąskich uliczkach, panował większy zgiełk. Gdy reszta miasta zasypiała, ta dzielnica budziła się do życia. Wyzywająco umalowana kobieta w skąpym stroju kiwnęła w jego stronę, ale on zignorował jej zachęcający uśmiech. Poza tym nikt go nie zaczepiał. Jego postawa i spojrzenie mówiły, że jest dumnym człowiekiem pustyni. Śniada, pobrużdżona bliznami twarz i dzikie spojrzenie skutecznie wypędzały wszelkie podstępne pomysły z głów ulicznych rabusiów.

Gospoda, której szukał, znajdowała się w opłakanym stanie. Wielkie kawały pobielonej gliny odpadły od ścian, odsłaniając gołe cegły i trzcinową plecionkę. Moulay schylił się wchodząc do zadymionego wnętrza. Podszedł do niego niski, gruby mężczyzna i wytarł dłonie o brudny fartuch.

— Witam, panie! — zawołał oberżysta, usilnie starając się przekrzyczeć hałas powodowany przez kilku grajków. — Czego sobie życzysz; jadła? wina? noclegu? Wszystko to dostaniesz tutaj.

Moulay pokazał srebrną monetę i powiedział kilka słów. Na twarzy mężczyzny odmalowało się zdziwienie.

— Cymmerianin? Tak, jest tutaj. Czego chcesz od tego łajdaka?

— To moja rzecz, ciebie nie dotyczy. Po prostu zaprowadź mnie do niego. — Moulay rozejrzał się po izbie w poszukiwaniu człowieka, którego opisała jego pani.

— Ci Cymmerianie to charakterystyczne plemię — powiedziała mu. — Będzie wysoki i czarnowłosy. Jego oczy zapewne będą niebieskie. Skóra jasna lub ciemna, w zależności od tego, jak długo przebywał na słońcu. Prawie na pewno będzie silniejszy i szybszy od innych ludzi. Jak wszyscy barbarzyńcy z północy, Cymmerianie mają gwałtowny temperament, zatem postępuj z nim ostrożnie.

W izbie nie było mężczyzny odpowiadającego temu rysopisowi. Przy stolikach siedzieli mieszczanie i cudzoziemcy, w większości poganiacze karawan. Kości do gry grzechotały leniwie. Później, kiedy wino poleje się strumieniami, goście staną się bardziej zadziorni, dojdzie do kłótni i burd, przerywanych przez straż miejską lub rozstrzyganych w mroku okolicznych zaułków.

Karczmarz, widząc spojrzenie Moulaya, powiedział:

— Nie, tutaj go nie ma. Od misiąca zamienia moją gospodę w istne piekło. Chodź ze mną.

Ruszyli przez salę i weszli na górę po rozklekotanych drewnianych schodach. Poddasze przedzielone było cienkimi ściankami na wiele małych, ciemnych klitek. Karczmarz zdjął latarnię z haka i trzymając ją w górze podszedł do ostatniego, najmniejszego pokoju. Nie było tam drzwi, w wejściu wisiała jedynie zasłona. Moulay zerknął do środka i skrzywił usta w pogardliwym uśmiechu.

— „To” ma być ten wielki, cymmeriański wojownik? — rzucił ironicznie.

Mieszkaniec pokoju siedział pod ścianą i pochrapywał cicho. Masywne ramiona spoczywały na szerokiej piersi, a zwieszona nisko kudłata głowa podskakiwała lekko w takt chrapania. Jedynym ubiorem wielkoluda była postrzępiona, biała niegdyś opaska biodrowa. Na stopach miał sandały o zdartych podeszwach. Moulay rozejrzał się po izdebce, której jedynym wyposażeniem był wyleniały dywan.

— Powiedział, że nazywa się Conan. Przyjechał miesiąc temu i wyglądał wtedy jak turański generał — rzekł oberżysta. — Miał zacnego konia i siodło, miecz, zbroje, hik, wszystko! I złoto, którym szastał bez opamiętania. Każdej nocy pił, grał z jakimiś typami spod ciemnej gwiazdy i stawiał im wino. Kiedy skończyły się pieniądze, zastawił broń, konia i resztę dobytku. Sam widzisz, co mu zostało! Strzęp brudnej szmaty. Rano próbowałem go wyrzucić, ale zagroził, że skręci mi kark. Czekam więc, aż straż miejska wyjdzie na nocny obchód i zabierze go stąd do wszystkich diabłów.

— Zatem jest zwykłym złodziejem — powiedział Moulay — i to głupim. Najwyraźniej ukradł rzeczy, z którymi tu przyjechał. Może wcale nie jest wojownikiem. Trudno, mimo to muszę go zabrać ze sobą. Możesz odejść, ale zostaw mi latarnię.

Oberżysta wzruszył ramionami i zrobił, co mu kazano.

Moulay powiesił latarnię na kołku, kucnął przy śpiącym i chciał potrząsnąć go za ramię. Ledwo jego palce dotknęły Cymmerianina, w górę wystrzeliła masywna ręka, natychmiast owijając się na karku Shemity. Moulay sięgnął po sztylet, lecz natknął się na drugą wielką dłoń zaciśniętą na rękojeści. Pomyślał, że przeciętny człowiek budzi się zwykle powoli, a jego oczy są zaspane. Te, które wpatrywały się w niego, były jasne i niezmącone. A jednak Moulay wiedział, że ten mężczyzna naprawdę spał.

— Czy myślisz, że tak łatwo mnie okraść, psie? — warknął Cymmerianin. Ton jego głosu był głęboki i zgrzytał w uchu.

— Jakiż miałbym pożytek z twojej brudnej opaski lub śmierdzących sandałów? — wycharczał Moulay. Uścisk zelżał trochę.

— No to po co mnie budzisz, psie?

— Przyszedłem, by zaprowadzić cię do mojej pani. Zapłaci ci dobrze za wykonanie pewnego zadania.

Conan puścił Moulaya i wstał. Moulay musiał zadrzeć głowę, by spojrzeć mu w oczy. Cymmerianin był wyższy, niż się zdawało.

— Jakiego zadania? Mogę walczyć za pieniądze, ale nie jestem zabójcą ani szaleńcem.

Moulay, speszony tak jasnym postawieniem sprawy, wygładził fałdy swej szaty.

— Wszystkiego dowiesz się od niej. Chodź ze mną.

Cymmerianin przeciągnął się.

— Nie jadłem od dwóch dni. Twoja pani będzie miała ze mnie niewielki pożytek, jeśli padnę z głodu.

— Postawię ci kolację, barbarzyńco — warknął Moulay. — Chodź na dół i zjedz tyle, ile zdołasz.

Conan wyszczerzył zęby w szerokim uśmiechu.

— To więcej, niż sobie wyobrażasz.

Moulay zapukał do komnaty swej pani. Towarzyszył mu Conan, który zgodnie z obietnicą zjadł za trzech i stracił wiele ze swej opryskliwości.

Gdy obaj weszli do najdroższej gospody w Khorshemish, jej właściciel spojrzał na prawie nagiego barbarzyńcę z konsternacją graniczącą z przerażeniem. Conan niewiele dbał o zdanie mieszczan, ale wiedział, że jego wygląd może nie sprawić korzystnego wrażenia na przyszłej pracodawczyni.

W odpowiedzi na pukanie Moulaya, kobiecy głos zawołał:

— Wejść!

Obaj mężczyźni weszli do środka.

— Pani, to Cymmerianin, którego chciałaś widzieć. Nazywa się Conan.

Moulay odsunął się w bok. Conan stanął przed kobietą i przyjrzał się jej uważnie. Była piękna, miała prosto przycięte czarne włosy, ciemną karnację i wspaniałe arystokratyczne rysy. Jej oczy były wielkie i czarne, podkreślone tuszem. Czernidło, biżuteria w kształcie wężów oraz surowa, czarna szata mówiły, że jest Stygijką. Conan nie lubił Stygii, jej starożytnego zła i czarów.

— Jestem Hathor-Ka. Zbliż się.

Conan niechętnie posłuchał. Zaczynając od palców u stóp, kobieta skrupulatnie obejrzała każdy cal jego ciała, zatrzymując spojrzenie na potężnych udach, szczupłej talii, szerokiej klatce piersiowej, ramionach i mocnych nadgarstkach człowieka nawykłego do posługiwania się mieczem.

— Obróć się.

Nie wiedząc dlaczego, Conan usłuchał i został poddany takim samym drobiazgowym oględzinom od tyłu.

— Zdajesz się nadawać — stwierdziła na koniec.

Conan odwrócił się twarzą do kobiety. Nieruchome, jakby wykute z kamienia stygijskie rysy sprawiały, że trudno było ocenić jej wiek. Mimo jej niewątpliwego piękna Conan pozostał obojętny.

— Więc jesteś Cymmerianinem — stwierdziła. — A ja potrzebuję właśnie Cymmerianina.

— Dlaczego akurat Cymmerianina? — zdumiał się Conan. — Wynajmowano mnie wcześniej ze względu na umiejętność posługiwania się mieczem i doświadczenia w złodziejskim rzemiośle, ale nigdy z powodu miejsca moich urodzin.

Kobieta odchyliła się lekko do tyłu i popatrzyła nań tajemniczo.

— Chcę, byś podjął się misji w twoim rodzinnym kraju. Chcę, byś dostarczył coś do pewnej jaskini w górach Cymmerii. W zamian... — wyjęła zza pasa skórzaną sakiewkę, którą z głośnym brzękiem rzuciła na stół — ...to będzie twoje. Otwórz.

Conan podniósł sakiewkę i rozwiązał rzemienie. W migotliwym świetle świec kusząco błysnęły złote, aąuilońskie monety. Serce zadrżało mu z radości, ale zachował niewzruszony wyraz twarzy.

— Jakie są warunki? Pół teraz, a połowa po wykonaniu zadania?

— Nie, jeśli zgodzisz się zrobić to, o co proszę, złoto stanie się twoje od razu.

— Pani, czyżbyś była aż tak łatwowierna? Skąd możesz wiedzieć, że nie zniknę z twą własnością chwilę po wyjściu za próg gospody?

— Mam wiele wad, Cymmerianinie, ale łatwowierność do nich nie należy. Wiem, iż wy, Cymmerianie, nie łamiecie raz danego słowa. Przysięgnij, że wykonasz moje polecenie.

— Niech tak będzie. — Conan podrzucił mieszek i złapał go w locie. — Przysięgam, że dostarczę do Cymmerii i zaniosę do górskiej jaskini to, co chcesz, cokolwiek by to było.

— To za mało.

— Jak to?! — warknął rozdrażniony. — Zawsze dotrzymuję danego słowa.

— Musisz przysięgnąć na Croma — rozkazała.

Conan, myśląc jedynie o złocie, nie zastanawiając się wiele powiedział:

— Niech będzie. Klnę się na Croma, iż wykonam twoje polecenie.

Jeszcze nie skończył mówić, gdy pomyślał, że dałby worek złota, by móc cofnąć te słowa. Skąd ta kobieta mogła wiedzieć o Cromie i jaki był jej cel?

Hathor-Ka, ponownie odchylając się do tyłu, rzekła z okrutnym uśmiechem:

— Tego słowa nie możesz złamać, Cymmerianinie. W Stygii posiadamy wiedzę o wszystkich bogach, a twój bezlitosny Ćrom nie zniesie, by jego imię skalano krzywoprzysięstwem.

— To prawda — przyznał Conan.

Kobieta skinęła na Moulaya, który podszedł do misternie zdobionej skrzyni. Wyjął zza pazuchy ciężki klucz, otworzył zamek i wydobył ze skrzyni mały, srebrny, zapieczętowany ołowiem flakonik. Na pieczęci widniały dziwne, niepokojące hieroglify. Hathor-Ka przyjęła naczynie z rąk sługi i podała je Cymmerianinowi. Conan wziął niechętnie flakon i zdziwił się jego lekkością.

— Jest pusty — powiedział.

— Nie, nie jest — zapewniła go Hathor-Ka. — Twoje zadanie jest proste. Kiedy znajdziesz jaskinię, musisz rozpalić ogień. Potem odpieczętujesz flakonik i wysypiesz jego zawartość w płomienie. Gdy to zrobisz, trzykrotnie głośno wykrzykniesz moje imię. Pojmujesz?

Conanowi zjeżyły się włosy na karku. To były czary, a on nie chciał mieć z tym nic wspólnego, jednakże musiał dotrzymać danego słowa. Niech Crom przeklnie moją głupotę, pomyślał.

— A potem? — zapytał.

— Na tym twoje zadanie się kończy. Będziesz mógł zrobić, co ci się podoba.

— Dobrze — mruknął — to wydaje się dość proste. W jakiej górze jest ta jaskinia? W Cymmerii jest wiele szczytów i w każdym może być jaskinia.

— Nie powinieneś mieć kłopotu z jej znalezieniem — odparła spokojnie. — Chyba znasz górę zwaną Ben Morgh?

Conan poczuł, że dusza ucieka mu w pięty.

— Ben Morgh... — wyszeptał ze strachem.

— Tak. Flakonik musi zostać odpieczętowany w jaskini, którą oświetlają pierwsze, poranne promienie słońca w czasie jesiennego zrównania dnia z nocą — czarownica uśmiechnęła się, widząc przerażenie malujące się na twarzy Cymmerianina. — Co cię gryzie, Conanie? Wydawałeś się być zadowolonym z siebie bohaterem. Przestraszyłeś się górskiej wspinaczki?

— Ty stygijska suko! — wykrzyknął Conan, ignorując sięgającego po sztylet Moulaya. — Ben Morgh to dom Croma! Ta jaskinia jest domem boga mojego ludu!

Człowiek przyczajony na dachu, tuż nad oknem, słuchał tych słów z dużym zainteresowaniem. Trzymał się liny, której drugi koniec przymocowany był do komina. Kiedy rozmowa dobiegła końca, mężczyzna cofnął się, odwiązał linę i owinął ją sobie wokół talii. Poruszał się szybko i zwinnie. Teraz, gdy wykonał zadanie, usiadł na krawędzi dachu i zerknął na ulicę. Było już bardzo ciemno, ale on widział w mroku jak kot. Zobaczył Cymmerianina, który wyszedł przygnębiony z gospody i ruszył w kierunku biedniejszej dzielnicy.

Mężczyzna, skacząc z dachu na dach dotarł aż do dzielnicy złotników, do domu, na którego dachu znajdował się ogród. Szpieg wszedł do wnętrza budynku. W wielkiej komnacie czekał grubas, siedzący z podwiniętymi nogami i rękoma splecionymi na potężnym brzuchu. Oczy miał zamknięte.

— Jaganath? — zapytał niepewnie przybysz. Mówił w sposób właściwy ludziom należącym do najwyższej kasty w Yendhii. — Już wróciłem.

Siedzący mężczyzna otworzył oczy i uśmiechnął się łagodnie.

— I czego się dowiedziałeś, Gopalu?

Młodszy mężczyna zwięźle zrelacjonował przebieg podsłuchanej rozmowy. Uśmiech, igrający na twarzy grubasa, rozszerzył się znacznie.

— Czar przeniesienia z Tuya! Ta Stygijka rzeczywiście jest sprytna! Dzięki temu czarowi zaoszczędzi sobie trudów długiej podróży.

— A ty nie mógłbyś użyć tego czaru, wuju?

Jaganath popatrzył na swojego młodego krewnego z pobłażliwą życzliwością.

— Nie, Gopalu, bowiem wymagałoby to zatrudnienia osoby godnej zaufania, a ja nie ufam nikomu poza sobą — znów łagodny uśmiech pojawił się na jego twarzy. — Nie ufam nawet tobie. — Popatrzył na leżący na stole pergamin. — Teraz przynajmniej nie ma wątpliwości. Hathor--Ka musiała znaleźć ten sam zaginiony tekst z „Księgi Skelos”, na który ja natknąłem się wiele lat temu. Zastanawiam się, ile jeszcze osób znajduje się w tej chwili w drodze do tego samego miejsca?

— Wuju, czy nie sądzisz, że nadszedł czas, bym dowiedział się, jaki jest cel tej podróży? Przebyliśmy wiele lig z Vendii do tego barbarzyńskiego kraju, a ja nadal nic nie wiem. Z pewnością nie w imię wiedzy znosimy tak wyczerpujące trudy.

— Nie wiedzy, ale władzy — oznajmił z naciskiem Jaganath

— Władzy? — powtórzył Gopal z błyszczącymi oczami.

— Dokładnie. Gdy byłem bardzo młody, niewiele starszy od ciebie, pobierałem nauki w wielu różnych krajach. Pewnego dnia w bibliotece pewnego mędrca z Aghrapuru znalazłem książkę, tomik frywolnej poezji. Już miałem ją odłożyć, kiedy zauważyłem, że pergamin wyściełający wewnętrzną stronę okładki odkleił się, a na jego drugiej stronie znajdują się dziwne litery. Wyciąłem go ostrożnie i odłożyłem książkę na miejsce. Oto on. — Wskazał pergamin leżący na stole. — Potrafisz go przeczytać?

Gopal wyciągnął szyję, ale pismo było mu zupełnie obce. Co dziwne, te tajemnicze znaki, choć wydawały się nic nie znaczyć, emanowały jakąś osobliwą grozą, która zmusiła młodzieńca do odwrócenia wzroku.

— Nie, wuju — odpowiedział.

— Ja również wtedy nie potrafiłem. Jednakże, tak samo jak ty teraz odczułem, że ten rękopis kryje wielką moc. Później, po wielu latach studiów u wielkich mistrzów, poznałem owo pismo i przypomniałem sobie o tym pergaminie. To, co znalazłem, okazało się fragmentem zagubionego rozdziału księgi ze Skelos, napisanym w pierwotnym języku. Tekst ujęty jest w formie niejasnych czterowierszy, ale sens przesłania zawarty między dziesiątą a dwudziestą linią jest łatwy do zrozumienia i ma następujące znaczenie:

Nowa gwiazda pojawi się między rogami Byka. Rankiem tegoż roku w dzień przesilenia, po blasku lata a przed chłodem zimy, nowy mistrz zostanie wyniesiony ponad wszystkich czarnoksiężników ziemi. Panować będzie nie mając rywali i równych sobie. Rankiem tegoż roku, kiedy dzień i noc będą równej długości, gdy słońce wzniesie się i oświetli swoimi promieniami jaskinię na górze Ben Morgh w Cymmerii, czarnoksiężnik, który tam zaintonuje Wielkie Wezwanie Mocy, zostanie panem wszystkich innych magów. Uzyska on nieograniczoną władzę nad czarami i nie umrze, póki nie trafi go Strzała Indry.

Siedzący w milczeniu Gopal zadrżał ze strachu.

— Co oznacza „Strzała Indry”, wuju? — zapytał nieśmiało.

— Strzały Indry to gwiazdy spadające z konstelacji zwanej Rydwanem Indry raz na tysiąc lat. Mówi się, że osiem tysięcy lat temu jedna z nich zrównała z ziemią pałac Króla Yalusii. Ostatni raz Strzała Indry spadła zaledwie przed stu laty, zatem ten, kto we właściwy dzień dotrze do jaskini i zaintonuje Wielkie Wezwanie, przez co najmniej dziwięćset lat będzie największym czarnoksiężnikiem świata — z twarzy Vendhianina opadła maska pozornej łagodności, ukazując nagą żądzę władzy.

— Ten tekst mówi „mistrz” i „pan”, wuju. Czy kobieta może zatem żywić nadzieję na uzyskanie Mocy?

— W tym starożytnym języku nie ma odmian, jest jedno słowo na określenie kobiety i mężczyzny — wyjaśnił Jaganath. — Hathor-Ka zalicza się do elity adeptów mogących zaintonować Wielkie Wezwanie. Zna je nie więcej niż dziesiątka z nas. A ilu znalazło to proroctwo? Ja wiem o dwóch. Byłbym wielce zaskoczony, gdybym dowiedział się o dwóch innych.

— A co zrobimy z Cymmerianinem?

— Droga do jego ojczyzny jest długa, najeżona niebezpieczeństwami. Coś może mu się przydarzyć... — Jaganath uśmiechnął się chytrze. — Prawdę mówiąc, jestem pewien, że przytrafi mu się coś złego.

Młodzieniec ruchem głowy potwierdził, że rozumie.

— Ale załóżmy, że przeżyje. Co wtedy? — zapytał.

— Będzie podróżował lądem — wyjaśnił cierpliwie Jaganath. — Musi przebyć Ophir, potem Nemedię lub Aąuilonię i przeciąć Gunderland bądź Kresowe Królestwo. A gdy wreszcie zdoła dotrzeć do Cymmerii, będzie jeszcze czekała go długa droga od granicy do góry Ben Morgh.

— Ależ, wuju — odparł Gopal. — Co powstrzyma barbarzyńcę przed udaniem się na wybrzeże i wejściem na pokład statku?

Jaganath uśmiechnął się życzliwie i spojrzał na Gopala.

— To przenikliwe spostrzeżenie, siostrzeńcze. Prawdę mówiąc, ja właśnie tak zamierzam postąpić. Pojedziemy na wschód, dotrzemy do rzeki Tybor w Argos, wsiądziemy na barkę płynącą do portu Messancja, a stamtąd pożeglujemy na północ. W taki sposób wygodnie dotrzemy do Vana-heimu, gdzie wyszukamy ludzi, którzy zaprowadzą nas do Ben Morgh. Cymmerianin nie wybierze morskiej drogi, bowiem wtedy, aby dotrzeć do Cymmerii, musiałby prze

ciąć Pustkowie Piktyskie albo Vanaheim, a Piktowie i Van-rowie są śmiertelnymi wrogami Cymmerian.

— Zatem, jeżeli wygramy ten wyścig, co wydaje się pewne, zostaniesz największym czarnoksiążnikiem wszechczasów — Gopal był jednocześnie przerażony i zachwycony tą wizją.

— Będę tak potężny, jak bóg — rzekł Jaganath. — A ty będziesz drugim po bogu.

Conan siedział nad szklanicą wina, ale nie czuł jego smaku. Był przygnębiony i nie zwracał uwagi na dziką muzykę i popisy tancerzy. Siedział w tawernie dużo świetniejszej od tej, w której ostatnio zamieszkiwał. Od wysokiego aąuilońskiego najemnika kupił połataną, ale za to czystą tunikę. Zakup lepszej odzieży odłożył do następnego dnia, do otwarcia targowisk. Z braku kieszeni sakiewkę ze złotem trzymał na rzemieniu na szyi. Jedną złotą monetą zapłacił karczmarzowi za trzy dni. Teraz leżało przed nim mnóstwo miedzianych i srebrnych monet, które gospodarz wydał mu jako resztę.

— Przepowiedzieć ci fortunę, panie? — Conan podniósłszy głowę, ujrzał sędziwego i obdartego Khitaj-czyka.

Nawet w takiej metropolii, jaką było Khorshemish leżące na skrzyżowaniu handlowych szlaków, człowiek z Dalekiego Wschodu był rzadkim widokiem. Jego tunika nie osłaniała chudych nóg, głowę zdobiło mu śmieszne nakrycie z piór i dzwonków, a szyję dziwaczny naszyjnik z kości, muszelek, korali i innych, nie dających się określić przedmiotów. Khitajczyk uśmiechnął się przymilnie do barbarzyńcy i skinął głową tak szybko, że zatrzepotała mu rzadka, kozia bródka.

— Przepowiem ci przyszłość, bardzo tanio.

— Czy to cię przyciągnęło? — spytał Conan, wskazując na leżący przed nim stos monet. Wybrał najmniejszy pieniążek, toporny, źle wybity miedziany szekiel z Shem — i rzucił go staruszkowi.

— Masz i zostaw mnie w spokoju. — Ponownie zainteresował się chwilowo zaniedbanym winem.

Szarlatan schwycił monetę i popatrzył na nią uważnie.

— Za to nic ci nie przepowiem. To wystarczy jedynie na mądrą sentencję. Książę Li powiedział: „Każdy pionek na szachownicy myśli, że sam przechodzi z jednego pola na drugie”.

— Hm — mruknął zaintrygowany Conan. — Jakim jesteś wróżbitą?

— Dobrym. Daj mi srebrną monetę, a przepowiem ci przyszłość.

Conan uśmiechnął się. Ten pomylony staruszek był zabawny, a on potrzebował jakiejś rozrywki. Nienawidził czarów, ale nie bał się drobnych magicznych sztuczek.

— Siadaj — powiedział, wskazując miejsce przy stole. — Napij się wina.

Starzec, chichocząc rozradowany opadł na stołek naprzeciw Conana. Chwycił kubek z sąsiedniego stolika, wylał resztki na pokrytą matami podłogę i napełnił go z dzbana stojącego przed potężnym Cymmerianinem.

— Jesteś z Północy, czyż nie? — zapytał.

— Tak z Cymmerii. Teraz pijesz moje wino, więc czekam na łaskawą przepowiednię.

Starzec zamoczył palce w winie i strząsnął krople w cztery strony świata, wywołując tym przekleństwa kilku ochlapanych drabów, po czym wypił duszkiem prawie wszystko, zostawiając tylko w kubku kilka kropel. Przyglądał się resztkom na dnie i mruczał niezrozumiale. Wreszcie uśmiechnął się i popatrzył na Conana.

— Bardzo bogata przyszłość! Tym co robisz rządzą bogowie, myślisz, że sam kierujesz swoim postępowaniem, ale tak naprawdę robisz tylko to, co każą ci najwyższe moce. Zupełnie jak pionki księcia Li.

— I ty nazywasz to przepowiednią — prychnął Conan. — Już wiele razy słyszałem podobne bzdury od przybyszów ze wschodu. Bogowie mną nie kierują, sam sobie jestem panem!

— Tak, tak — powiedział Khitańczyk kiwając się i śmiejąc szaleńczo. — Ale czasami robisz coś, co tobie samemu wydaje się dziwne, czyż nie? Robisz coś, czego nie rozumiesz?

Conan przypomniał sobie nierozważną przysięgę złożoną Hathor-Ka.

— Tak — odpowiedział w końcu. — Czasami tak jest.

— Widzisz — powiedział Khitańczyk. — To wyjaśnia wszystko. — Wkrótce wyruszysz w długą podróż, tak?

— To nie wymaga wielkiego talentu — mruknął Conan. — Oczywiście wybieram się w podróż. Nikt przy zdrowych zmysłach nie zostaje w Korshemish.

— Taaak. Robisz coś ważnego, choć wydaje ci się, że jest to małe i nieważne, jednak wszystko to jest częścią planu bogów. Nic na to nie poradzisz. — Stary mężczyzna napełnił sobie kubek.

— Niech cię Crom porwie! — warknął Conan zniechęcony obłąkanym starym głupcem i jego wschodnim fatalizmem.

— To już niedługo — powiedział starzec uśmiechając się i kiwając.

II

Północna Brama

Na wielkim targowisku w Khorshemish, podobnie jak na wielu innych, od samego rana zbierały się tłumy ludzi pragnących kupować, sprzedawać, rozmawiać o polityce i o mnóstwie innych rzeczy. Kobiety stały w długiej kolejce do centralnej fontanny, by napełnić dzbany i przy okazji plotkowały z sąsiadkami. W rogu targowiska zebrali się astrologowie dyskutujący o nowym zjawisku, na temat którego zażarcie kłócili się już od miesiąca. Otóż między rogami Byka pojawiła się nowa gwiazda. Mimo gorącej dyskusji nie doszli jak na razie do żadnego porozumienia poza tym, iż pojawienie się tej gwiazdy może być znaczące bądź też nie, a jeżeli tak, to wróży to coś dobrego albo wręcz przeciwnie.

Conan przybył na targ późnym rankiem po krótkiej wizycie w dzielnicy bławatników. Teraz miał na sobie nową tunikę i spodnie oraz skórzane buty. Żadna część jego garderoby, wyjąwszy buty, nie była najwyższej jakości, gdyż Cymmerianin pamiętał, że będzie musiał zamienić ubranie na cieplejsze, gdy tylko wyruszy na północ.

Kiedy przechodził przez targowisko, kobiety stojące przy fontannie ścigały go pełnymi zachwytu spojrzeniami. Nie zwracał jednak na nie uwagi, pochłonięty poszukiwaniem dobrej broni. Khorshemish słynęło z wyrobów w metalu oraz przybywało tutaj wiele karawan, tak więc u miejscowych kupców można było znaleźć produkty najróżniejszych ludów. Conan z uwagą przyglądał się towarom wyłożonym przed sklepem handlarza broni. Brał każdy miecz po kolei i oglądał krytycznym okiem, podczas gdy kupiec bez przerwy zachwalał swój towar.

— Turański pałasz, mistrzu! Zakrzywiony jak sierp księżyca. Jego rękojeść jest wykładana perłami i złotem, to broń książęca...

— Nie zabija się rękojeścią — odparł Conan. — To się robi brzeszczotem.

— Macie rację, mistrzu. Wypróbujcie więc ten miecz z Venedhii. Ostrze jest obłożone potężnym czarem.

— Nie wierzę w czary, wierzę w dobry miecz i umiejętność władania nim. Nie masz broni z Zachodu lub Północy? Wolę proste, szerokie ostrze od tych zakrzywionych sztylecików.

— Wobec tego ten miecz będzie ci doskonale odpowiadał, mistrzu. — Kupiec ściągnął materiał skrywający wspaniały, prosty miecz z krótką gardą i ciężką, rzeźbioną głowicą. — Z Vanaheimu, mistrzu!

Oczy Conana zapłonęły na widok tej broni. Vanrowie od dawna znani byli z wyrobu doskonałych mieczy. Uniósł broń i sprawdził wyważenie. Wypolerowana stal zabłysła w porannym słońcu. To się nie zgadzało. Vanrowie po pierwszym szlifowaniu ostrza pozostawiali zawsze per-łowoszarą powierzchnię stali. Nigdy nie polerowali mieczy do połysku lustra. Conan podejrzliwie przeciągnął paznokciem kciuka wzdłuż jednej krawędzi, od rękojeści po czubek, potem odwrócił ostrze i przeciągnął po drugiej. W połowie miecza wyczuł drobną nierówność stali.

Podniósł go do oczu i odsunął się w cień tak, by blask odbijającego się światła nie mógł ukryć wad. Od brzegu do środka klingi biegło zamaskowane cyną pęknięcie szerokości włosa. Rozgniewany cisnął miecz na stół.

— Nadaje się tylko do przekucia — stwierdził. — Nie masz czegoś lepszego?

Kramarz, zirytowany uporem barbarzyńcy, szerokim gestem wskazał sklep za sobą.

— Jest tam jeszcze kilka starych mieczy, jeśli chcesz, to je sobie obejrzyj.

Po wejściu do środka Conan odczekał, aż wżrok przyzwyczai się do panującego tu mroku. Potem przebierał w leżącej stercie mieczy i sztyletów, aż znalazł ciężki, lekko zakrzywiony jednosieczny tasak. Jeszcze raz przejrzał miecze, ale żaden mu się nie spodobał. Miał już zapłacić za tasak i poszukać innego kramu, gdy dostrzegł wielki, gliniany dzban stojący w rogu. Z naczynia sterczał pęk mieczy. Wyciągnął kilka. Były stare, poszczerbione i zardzewiałe. Rzemienie oplatające rękojeści całkowicie przegniły.

Chciał już wyjść, kiedy zauważył miecz inny niż reszta. W mroku dało się jedynie stwierdzić, że ostrze jest szerokie i proste oraz że rękojeść rozpadła się dawno temu — pozostał jedynie nagi trzpień między jelcem i głowicą. Conan wyniósł miecz na zewnątrz, by lepiej się przyjrzeć. W słonecznym świetle okazało się, że ostrze jest pur-purowoczarne ze starości, ale nie przerdzewiałe. Osobliwie wykuty w brązie jelec i głowica zzieleniały ze starości.

Chcąc wypróbować jego wyważenie, Conan pożyczył skórzany pas z sąsiedniego kramu, owinął trzpień i zamachnął się kilka razy. Nawet z nieodpowiednią rękojeścią miecz był doskonale wyważony, jak żaden z tych, które dotychczas oglądał. Odwinął skórę, oddał ją i spytał, ile jest winny za miecz i tasak.

— To bardzo niezwykły i stary miecz, panie — odpowiedział kupiec. — Niewątpliwie posiada wiele ukrytych zalet.

— Głęboko ukrytych. Kupiłeś go od cmentarnych hien za grosze.

Czas spędzony na Wschodzie nauczył Conana sztuki targowania się. Sprzeczka z kupcem ocierała się chwilami o bijatykę, a przechodzący obok próżniacy przystawali, by wtrącić swoje rady. Ostatecznie Conan wyszedł z mieczem zawiniętym w długi materiał i tasakiem zatkniętym za pas. Był przeświadczony, że zdobył świetną broń za psie pieniądze, z kolei kupiec był równie mocno przekonany, iż wcisnął bezwartościowy złom nie znającemu się na rzeczy cudzoziemcowi za horrendalną sumę.

W dzielnicy jubilerów Conan odnalazł warsztat snycerza. W niewielkiej izbie znajdowały się kamienie szlifierskie, naczynia z piaskiem i jakimiś proszkami. Conan podał rzemieślnikowi swój nowy nabytek.

— Czy możesz go oczyścić i naostrzyć? Potrzebuję też nową rękojeść. Ze zwykłego drewna, jeleniego rogu lub kości.

Snycerz zbadał drobiazgowo miecz, a sposób, w jaki to czynił, powiedział Conanowi, że trafił do właściwej osoby. Ten człowiek doskonale znał się na broni, choć nie jako wojownik.

— Wspaniały miecz — oznajmił na koniec snycerz. — Wielce wyjątkowy, myślę, że mogę coś z nim zrobić. Po wyczyszczeniu będzie wyglądał lepiej niż jakikolwiek miecz, który dotychczas widziałeś. Zasługuje na wyjątkową rękojeść. Mam coś, co ci się, panie, spodoba.

— Nie chcę nic wyszukanego, chcę drewno lub kość... — zaczął Conan, lecz rzemieślnik już zniknął w sąsiedniej izbie.

Cymmerianin obawiał się, że snycerz będzie próbował sprzedać mu rękojeść z nefrytu, kryształu lub innego wspaniałego, lecz bezużytecznego materiału.

Mężczyzna powrócił ze szkatułką z wonnego sandałowego drzewa.

— Dostałem to od kupca z Hyrykanii dwa lata temu — wyjaśnił. — Długo czekałem na tak zacny miecz.

Otworzył skrzynkę i pokazał cienki arkusz czegoś, co wyglądało jak pergamin. Było to białe niczym świeża kość słoniowa i pokryte małymi guzami. Zaintrygowany Conan przeciągnął palcami po nierównej powierzchni. Doświadczenie powiedziało mu, że ten egzotyczny i piękny materiał będzie się doskonale nadawał na pokrycie rękojeści.

— Co to jest? — zapytał zaciekawiony. — Jakaś skóra?

— To skóra grzbietowa rai olbrzymiej z wysp wschodniego Khitai. Najlepsza w świecie okładzina na rękojeści mieczy. Wymodeluję ją z twardego drewna i okleję tą skórą. Trzpień jest tak długi, że łatwo zmieszczą się tam twoje obie dłonie, ale myślę, że materiału wystarczy także na oklejenie rękojeści twojego tasaka.

— A zatem zrób tak — powiedział Conan, nie pytając o cenę. Wiedział, że będzie wysoka. Gotów był zapłacić każdą sumę za doskonałą broń czy też podjąć duże ryzyko i ją ukraść. — Czy wykonałbyś równie dobrą pochwę?

— Tym zajmą się moi czeladnicy. Jaką byś chciał, panie?

— Prostą, skórzaną do tasaka. Do miecza cienką, z najtwardszego drewna, jakie masz. Ma być oklejona natłuszczoną skórą i obita brązem przy wylocie. Wewnątrz wyłożona dobrze wygarbowaną, jagnięcą skórą.

— Z kimś tak znakomicie znającym się na broni z przyjemnością robi się interesy, panie. Przyjdź za dwa dni, a wszystko będzie gotowe.

Conan ruszył dalej. Teraz szukał konia i siodła. Wiedząc, że czeka go bardzo długa podróż, nie zważał na handlarzy usiłujących sprzedać mu piękne, rącze konie, które kiedy indziej wypróbowywałby z przyjemnością. Teraz nie było na to czasu. Wreszcie dosiadł wielkiego, gniadego wałacha z silnymi płucami i pęcinami. Ponieważ miał podróżować bez dodatkowych bagaży, a ostatnią część drogi przebyć pieszo, nie zawracał sobie głowy zwierzętami jucznymi.

Na koniec kupił obszerny płaszcz, który mógł służyć jako okrycie lub derka. Zawinął weń swój dobytek i przytroczył do siodła. Postanowił nie kupować zbroi i hełmu, gdyż bez obciążenia mógł podróżować szybciej oraz ze względu na swoich rodaków, którzy uważali noszenie zbroi za objaw zniewieścienia.

Wieczorem wrócił do gospody. Był w daleko lepszym nastroju niż wczoraj. Powziął już decyzję i nie był człowiekiem, który rozpamiętywałby własne błędy czy stracone okazje. Myślał teraz tylko o podróży w rodzinne strony. Już dawno nie widział krewnych i nie oddychał świeżym, górskim powietrzem. Zamierzał odwiedzić starych przyjaciół i przez jakiś czas pomieszkać wśród nich.

— Amulet, panie? — Conan obejrzał się i zobaczył starego Khitajczyka, trzymającego na wyciągniętej dłoni kilka nie dających się opisać wisiorków. — Ochroni cię przed niszczęściem, przed Złym Okiem, przed utonięciem i ukąszeniem węża. — Stary mężczyzna uśmiechnął się zachęcająco.

— Może masz dla mnie jeszcze jakąś ponurą przepowiednię, stary kruku? — mruknął Conan ze skąpym uśmiechem. Nie chciał, by podstarzały wróżbita zmącił mu nastrój radosnego podniecenia. — Trzymaj! — Rzucił starcowi ciężką, srebrną monetę z Koth. Khitajczyk chwycił pieniądz wolną ręką, ugryzł go i z chichotem ukrył w łachmanach. Wyciągnął rzemień, na którym kołysał się osobliwie wyrzeźbiony mały kamień.

— Bierz — ponaglił starzec. — To dobra ochrona.

— Przeciw czemu? Utonięciu, ukąszeniu węża? Ja wierzę tylko w swoją siłę.

— Czasami siła nie wystarcza. A wtedy potrzeba dobrego amuletu lub zaklęcia. Uratuje ci życie, gdy zawiedzie siła.

Conan wziął przedmiot i zawiesił na szyi. Uczynił to niechętnie, raczej by nie urazić starego człowieka niż z innej przyczyny. Postanowił, że w drodze podaruje go jakiejś namiętnej dziewczynie.

Stary mężczyzna uśmiechnął się kpiąco.

— Schowaj to pod tunikę. Niedobrze, jeśli magię widzi zbyt wiele osób. — Ruszył do wyjścia, w pół drogi odwrócił się i pokiwał upominająco palcem. — Pamiętaj, tylko pionki na szachownicy bogów.

— Jeśli mówisz, że kierują nami inne moce, to jaki jest pożytek z amuletów?

Starzec zachichotał wesoło.

— Czasami nawet bogowie potrzebują amuletów.

Dwa dni później Conan stał przed kramem snycerza. W rękach trzymał odnowiony miecz. Teraz ostrze lśniło dziwnym, jasnoniebieskim połyskiem, jakiego nigdy nie widział na stali innych mieczy. Jelec i głowica były wypolerowane do barwy złota i przedzielone wspaniałą rękojeścią z perłowobiałej skóry rai. Jednak szczytem doskonałości było wyważenie miecza, dzięki czemu broń dawała się prowadzić lekko i niemal bez wysiłku.

Zachwycony Conan wykonał migoczącym ostrzem serię finezyjnych cięć, których nauczył się od turańskiego mistrza miecza. Ten zaimprowizowany pokaz wywołał wrzask przerażenia, a potem przekleństwa przechodnia, który znalazł się zbyt blisko. Na koniec, usatysfakcjonowany Conan schował żelazo do nowej pochwy. Powiesił ją na lewym boku, przeciwnie do tasaka, który teraz miał identyczną rękojeść.

— Naostrzenie tego miecza zajęło mi dwukrotnie więcej czasu niż zwykle — powiedział snycerz. — To bardzo twarda stal, ale za to teraz możesz się nią golić. Zaś ten błękitny kolor widziałem tylko kilka razy na ostrzach bardzo starych mieczy. Tajemnica wytwarzania takiej stali zaginęła bardzo dawno temu. Gdy przyjrzysz się dokładnie, zobaczysz nieco jaśniejszy kolor wzdłuż krawędzi. Są one wykonane z innej stali, oddzielnie hartowane i spojone stalą o mniejszej twardości, ale za to bardziej sprężystą... — rzemieślnik westchnął. — Najświetniejsze turańskie ostrza w porównaniu z tym to śmiecie. Mam nadzieję, że będzie ci dobrze służył, panie.

Conan chętnie zapłacił wysoką cenę. Gotów był zapłacić o wiele więcej. Złoto było niczym i przepływało mu między palcami jak woda, a dobra stal była czymś, czemu mężczyzna mógł zawierzyć. Z budzącym zaufanie ciężarem u boku pomaszerował do gospody, w której zatrzymała się Hathor-Ka.

Tym razem karczmarz był niezwykle usłużny. Conan co prawda nie był wspaniale ubrany, miał prostą tunikę i zwykłe buty, jednak teraz wyglądał jak wojownik, a taki mężczyzna zawsze budzi respekt.

Wspiął się po schodach i zapukał do drzwi. Otworzył mu Moulay i wpuścił do środka. Conan zobaczył Hathor-Ka siedzącą przy stole nad wielką mapą.

— Wyruszam jutro o świcie — oznajmił bez wstępu. — Daj mi flakonik.

— Bardzo się śpieszysz.

— Wołałabyś bardziej opieszałego posłańca?

— Chodź tutaj — rozkazała. — Pokaż trasę, którą myślisz jechać.

Conan obszedł stół, by przyjrzeć się mapie. Widywał już wcześniej mapy, ale tym razem miał trudności z powiązaniem rysunku z rzeczywistym krajobrazem.

— Nie mogę odczytać tych gryzmołów.

Hathor-Ka nazwała główne państwa i większość rzek. Teraz mapa zaczęła nabierać sensu. Conan zauważył, że granice środkowych, cywilizowanych krajów są wyraźne, natomiast położenie barbarzyńskich oznaczono jedynie szkicowo. Czubkiem palca wskazał zaplanowaną trasę.

— Pojadę prosto na północ przez Ophir i dalej przez Nemedię. Może zatrzymam się w Belverus, jeżeli chwilowo nikt nie będzie oblegał tego miasta, a potem ruszę do Kresowego Królestwa. Powieszą mnie, jeśli dam się tam złapać, ale będę miał do pokonania jedynie wąski pas tego kraju. Później znajdę się w Cymmerii.

— Dlaczego nie pojedziesz przez Aąuilonię? — zapytała Hathor-Ka. — Jest tam więcej miast i osad. Mógłbyś skierować się na północ, do Gunderlandu i Pogranicza Bossońskiego. W ten sposób większa część drogi wiodłaby przez cywilizowane krainy.

Conan przecząco potrząsnął głową.

— Wschodni szlak wiedzie głównie przez otwartą równinę, której nie przecinają żadne wielkie rzeki. Jest doskonała do podróżowania konno, podczas gdy Aquilo-nia jest pocięta rzekami, a wszystkie one płyną na południe. To hamowałoby jazdę wierzchem, a łodzią byłoby jeszcze wolniej. Poza tym, tędy wjechałbym do Cymmerii na terytorium Murroghów, a ten klan od pięciu pokoleń, to jest od czasu, gdy jeden z moich przodków ukradł im wszystkie konie, toczy z moim krajem wojnę. Rozejm zawarliśmy tylko przed atakiem na Venarium.

— Doskonale. Nie obchodzi mnie, jak będziesz jechał, ale chciałam się upewnić, że jesteś człowiekiem, który potrafi wybiegać myślą do przodu i planować. — Hathor-Ka odwróciła się do Moulaya i skinęła głową.

Moulay raz jeszcze otworzył skrzynię i wyciągnął flakonik. Hathor-Ka trzymała go przez chwilę, a potem podała Cymmerianinowi.

— Nie wolno ci dopuścić do tego, by coś stało się z tym naczyniem czy jego zawartością, zanim nie dopełnisz ostatniego kroku swej misji.

— Nie musisz mi tego przypominać — warknął Conan. — Dotrzymam słowa! — Wyszedł, nie zawracając sobie głowy dalszymi uprzejmościami.

— Pani, nie tęsknię do widoku zimnej Północy, jednak myślę, że sami powinniśmy podjąć się tej wyprwy — rzekł Moulay, gdy za Conanem zamknęły się drzwi.

Hathor-Ka podeszła do wąskiego okna i wyjrzała na ulicę. Zobaczyła szerokie plecy Cymmerianina oddalającego się długim, równym krokiem.

— Nie, Moulayu, nie masz racji. Nawet gdybyśmy podołali trudom podróży, nigdy nie zdążylibyśmy przed jesiennym zrównaniem dnia z nocą. Musiałabym użyć najpotężniejszych czarów, by przyspieszyć podróż i w rezultacie przybyłabym zbyt zmęczona, by sprostać walce, która być może będzie mnie tam czekała. Ten człowiek jest doskonały. Jest silny, głupi i dotrzyma danego słowa.

Moulay podniósł haczykowaty nos i parsknął pogardliwie.

— Cóż dzikus może wiedzieć o honorze?

— Więcej, niż ci się wydaje. Honor jest barbarzyńską cnotą, którą cywilizacja zachowała jedynie w pustej formie. Poza tym, największa przewaga w skorzystaniu z usług tego człowieka polega na tym, że jest on Cymmerianinem i będzie we własnym kraju. — Rzuciła ostatnie, długie spojrzenie na Cymmerianina niknącego za rogiem. — Nie, nie mogłam dokonać lepszego wyboru.

Następnego ranka Conan minął Północną Bramę Khor-shemish. Wschodzące słońce zabarwiło na czerwono mury miasta, którego północna strona była jeszcze pogrążona w cieniu. Koń Conana przecisnął się między skrzydłami wrót, gdy tylko rozsunęły się one na tyle, by było to możliwe. Strażnicy na szczycie murów ziewając czekali na przybycie zmienników. Marzyli tylko o tym, by jak najszybciej zwalić się na prycze w koszarach.

Mimo wczesnej pory nie tylko oni byli na murach przy Północnej Bramie. Obok słupów, które podtrzymywały potężny bęben, stała koścista, odziana w łachmany postać grzechocąca sznurami kości i muszelek. Gdy Conan oddalał się od murów Miasta Na Równinie, sędziwy, khitaj-ski wróżbita pomachał mu na pożegnanie.

III

Pięciu Jeźdźców

Conan był w drodze od siedmiu dni, a od sześciu wiedział, że jest śledzony. Trudno jest śledzić kogoś na otwartej równinie, a w przypadku gdy tropi się człowieka doświadczonego, podejrzliwego i na dodatek Cymmeriani-na, jest to niemożliwe. Conan, zgodnie ze starym nawykiem, co kilka godzin wjeżdżał na najbliższe wzniesienie i rozglądał się po okolicy. Szczególną uwagę zwracał na przebytą drogę.

Na drugi dzień dostrzegł pięciu jeźdźców, którzy najwyraźniej go śledzili. Znajdowali się daleko z tyłu i nie mogli szybko pokonać dzielącego ich dystansu. Cym-merianin wiedział jednak, że w końcu będzie musiał stawić im czoło, bowiem samotny człowiek nie mógł bez końca uciekać przez tropiącą go piątką, chyba że znajdowałby się na bardziej odpowiedniem terenie. Tak jednak nie było.

Conan miał dobrego konia. Nie brakowało mu również pewności siebie i bez wątpienia był bardziej wytrzymały niż podążający za nim jeźdźcy. Poza tym sam mógł wybrać miejsce walki. Najlepsze do tego celu zawsze były wzniesienia, jednak w tej okolicy było ich niewiele.

Rankiem siódmego dnia Conan wypatrzył wysoki na kilkanaście kroków pagórek i uznał, że stanowi on dobre miejsce, by zwyciężyć lub umrzeć. Uwiązał konia przy małym potoku, ćwierć mili dalej. Najpierw napoił zwierzę, a potem oczyścił je starannie. Upewnił się, że sznur jest na tyle cienki, iż wałach przegryzie go w kilka godzin. Nie chciał, by w przypadku jego śmierci zwierzę zostało skazane na powolną śmierć.

Kiedy wszystko było gotowe, Conan zjadł garść suszonych owoców i wędzonego mięsa, po czym wrócił na pagórek. Zobaczył, że pięciu konnych jest jeszcze daleko, usiadł więc, by na nich poczekać.

Nie chciał, by dostrzegli go zbyt wcześnie. Przy szansach jeden do pięciu nie można było lekceważyć zaskoczenia. Gdy mężczyźni zbliżyli się, Cymmerianin wyciągnął miecz i zamachnął się podziwiając jego piękno. Skoro potyczka stała się nieunikniona, radował się możliwością wypróbowania nowego ostrza.

Gdy pięciu jeźdźców znalazło się w odległości nie większej niż sto kroków, wstał, uniósł miecz nad głową i krzyknął:

— Jestem Conan z Cymmerii! Jeśli chcecie mnie zabić, czekam na was. Chodźcie i spróbujcie, nizinne szczury!

Zdumieni jeźdźcy ściągnęli cugle. Taki postępek tropionego był ostatnią rzeczą, jakiej się spodziewali. Podobne wyzwanie należało do epoki herosów, a wszyscy wiedzieli, iż przeminęła ona wieki temu. Po pośpiesznej naradzie zabójcy bardzo rozsądnie zdecydowali szarżować wszyscy razem.

Conan uśmiechnął się na widok pięciu koni pędzących bezładnie naprzód. To było to, na co czekał. Tylko doskonale wyćwiczeni jeźdźcy mogli walczyć w piątkę nie przeszkadzając sobie, a wszelkie oznaki świadczyły, że ci tutaj nie posiadają gwardyjskiego wyszkolenia. Jasne było, że pochodzą z różnych krajów. Każdy z mężczyzn był odziany i uzbrojony zgodnie z miejscową modą.

Gdy nierówna linia jeźdźców zbliżała się do pagórka, Conan rzucił się w lewo obiegając nadjeżdżających. Prze-

Conan zyskał przewagę. Nie musiał zawracać sobie głowy kierowaniem wierzchowcem i mógł skupić się wyłącznie na zabijaniu, co doskonale odpowiadało jego porywczemu stylowi walki.

Jeździec z Shem po lewej ręce Conana miał kręconą brodę i bufiaste spodnie. Nie nosił zbroi i dosiadał konia bez strzemion, w prawej ręce trzymał długą lancę, a na lewym ramieniu miał tarczę. Z gardłowym okrzykiem zniżył włócznię, chcąc przebić Cymmerianina.

Conan rzucił się w dół wzniesienia i dotarł do jego podnóża w chwili, gdy koń zmienił krok, wspinając się na wzgórze. Nagła zmiana rytmu na chwilę wytrąciła jeźdźca z równowagi. Conan nie potrzebował więcej czasu. Gdy grot włóczni zachwiał się niepewnie, barbarzyńca odbił go mieczem i skoczył w górę, wyrzucając ostrze na całą •długość ramienia. Shemita próbował jeszcze osłonić się tarczą, ale nie był dość szybki. Ostrze uderzyło poniżej szczęki. Shemita zwalił się w tył, a z rozciętego gardła ' trysnęła szerokim łukiem krew.

Conan natychmiast wrócił na szczyt wzniesienia. Napastnicy krążyli oszołomieni, próbując zrozumieć, co się właściwie wydarzyło. Pierwszym, który zorientował się w sytuacji, był Turańczyk w spiczastym hełmie. Spiął .wierzchowca i wymachując ciężkim toporem runął tak, jakby chciał stratować Cymmerianina. Conan w ostatniej chwili uskoczył w bok, zamachał się i gdy jeździec go mijał, odrąbał mu lewą nogę powyżej kolana.

Zanim barbarzyńca odzyskał równowagę po potężnym ciosie, znalazły się przy nim dwa następne konie, które naparły nań piersiami i powaliły na ziemię. Wtedy skoczył nań Zamorańczyk uzbrojony w długi, zakrzywiony sztylet. Conan odrzucił miecz i w chwili, gdy udało mu się złapajR

3 — Conan Waleczny             --- D J--

napastnika obiema rękoma, poczuł żelazo tnące mu ramię. Poderwał się nadal trzymając przeciwnika i kątem oka dostrzegł miecz wznoszący się nad swoimi plecami. Z szybkością i siłą nieznaną wśród cywilizowanych narodów wciągnął Zamorańczyka na siebie, zasłaniając się nim jak tarczą przed świszczącym ostrzem. Zamorańczyk wrzasnął przeraźliwie, gdy stal rozłupała mu kręgosłup. Conan wziął zamach i cisnął trupa w osłupiałą twarz wojownika z Argos. Gdy obaj z głuchym łoskotem runęli na ziemię, Conan rzucił się na powalonego Argosańczyka i wykręcił jego szeroki hełm, aż cichy trzask karku oznajmił, że dalszy wysiłek jest zbędny. Szybko zerknął na piątego.

Mężczyzna był może o dwadzieścia kroków przed nim i przyglądał się rozgrywającej scenie z ponurą cierpliwością. Ubrany był w pancerz z grubych pasów skóry, nabijanych żelaznymi ćwiekami, a na obu przedramionach miał skórzane ochraniacze. U siodła wisiał prosty, dwuręczny miecz. Spod hełmu wysypały się loki brązowych włosów, a jego oczy były błękitne jak oczy Conana. Gdyby nie gładko ogolona twarz, można by go wziąć za Aesira, Conan jednak był pewien, że człowiek ten pochodzi z kraju leżącego bardziej na południe.

— Miałeś dobrą rozgrzewkę, cymmeriański psie — rzucił bandyta, zsiadając z konia. — Ale wojownika z Gunderlandu trudniej zabić niż tych wschodnich chuderlaków.

Conan podniósł swój miecz i sprawdził, czy rękojeść nie jest śliska od rosy lub krwi.

— Zabijam ich równie łatwo jak innych — odrzekł hardo. — Wielu padło z mojej ręki pod Venarium, a miałem wtedy tylko piętnaście lat.

— Venarium! — Gunderlandczyk splunął. — Poprzysiągłem zabić tuzin cymmeriańskich psów za każdego krewnego, który poległ w tej rzezi. Ich krew woła o pomstę!

Dwaj ludzie Północy spotkali się na szczycie wzniesienia. Walczyli bez sztuki i subtelności, dzierżąc oburącz potężne miecze. Błękitna i szara klinga raz po raz krzesały iskry pod wpływem siły uderzeń. Przechwałki i wyzwiska skończyły się, teraz jedynymi dźwiękami, jakie wydawali, były gniewne warknięcia i stękanie, jakie wyrywało z ich piersi przy każdym cięciu. Walka ograniczała się do zamachów i parowania ciosów, ale mimo wagi walczących i ciężaru ich broni nie była ani wolna, ani monotonna. Miecze uderzały i blokowały cięcia tak szybko, że dostrzeżenie ich wymagało doświadczonego oka.

Conan pocił się obficie i sapał jak kowalski miech. Minęły lata, od kiedy po raz ostatni potykał się z człowiekiem z Północy, a wyrastający w trudach wojownicy aąuilońskiego pogranicza pod względem szybkości i siły przewyższali nie jednego Cymmerianina. Lecz Conan szczycił się potężną budową, nie spotykaną nawet we własnym plemieniu. Gunderlandczyk, biorąc zamach do strasznego ciosu, odchylił się o szerokość palca za daleko w tył, co dało Conanowi czas na uskoczenie w bok. Gdy rozpędzona głownia nie napotkała żadnego oporu, napastnik pochylił się do przodu, desperacko walcząc o odzyskanie równowagi. Jednak było już na to zbyt późno. Miecz Cymmerianina zatoczył szeroki, poziomy łuk i poprzez twardą skórę wgryzł się w bok przeciwnika. Conan wyszarpnął ostrze, wzniósł je, zakreślił ostrzem wielkie półkole i uderzył znowu. Brzeszczot rozrąbał pancerz i ciało od ramienia do piersi, bezlitośnie łamiąc kości i rozcinając płuca.

Jeszcze przez chwilę Gunderlandczyk utrzymywał się na nogach, po czym runął niczym podcięte drzewo. Conan, dysząc jak zgoniony koń, oderwał strzęp ubrania jednego z rozrzuconych wokół ciał i zaczął troskliwie czyścić miecz. Pozostali byli martwi. Człowiek, któremu odrąbał nogę, wykrwawił się na śmierć w czasie walki Conana z Gunder-landczykiem. Cymmerianin podszedł do przeciwnika z Północy, który jeszcze dyszał.

— Kto cię wynajął, Gunderlandczyku? — zapytał.

— Czyżbyśmy byli przyjaciółmi, bym miał ci wyświadczyć taką uprzejmość? — wycharczał pokonany. — Nie zdradzę tego.

— Zgoda, zatem powiedz, jak brzmi twoje imię.

— Nie wystarczy ci, że mnie zabiłeś? Chcesz jeszcze zniszczyć moją duszę?

— Tedy musisz znać mieszkańców Cymmerii lepiej niż ja sam! — rzucił gniewnie Conan. — My zabijamy naszych wrogów w uczciwej walce, a zemstę zostawiamy Demonom Piekieł. Twe imię potrzebne jest mi do pieśni, którą ułożę, gdy moja wędrówka dobiegnie kresu. To była dobra walka, po mojej śmierci wojownicy będą o niej śpiewać nad moim stosem pogrzebowym.

— Jestem Hagen — wydyszał wojownik. — Teraz o nic nie pytaj. Ostatni dech... jaki mi pozostał... pragnę poświęcić na... przeklinanie ciebie...

Nie chcąc mu przeszkadzać, Conan obejrzał swój miecz. Z zadowoleniem stwierdził, że nie ma na nim śladu szczerb i jest ciągle ostry. Schował go do pochwy, spędził pięć wierzchowców, a potem przewiązał sobie ranę od noża. Przeszukawszy zabitych znalazł przy każdym ciężkie, złote monety z osobliwymi napisami. Conan widział takie pieniądze wcześniej i wiedział, że pochodziły z Vendhii. Uśmiechnął się na myśl, że złoto przeznaczone na nagrodę za jego głowę wzbogaci jego sakiewkę.

Zabrał ze sobą konie, by sprzedać je w Belverus. Wszystko inne zostawił. Każdy mógł handlować końmi, ale osobisty dobytek pięciu zabitych wzbudziłby niepożądane zainteresowanie. Conan zszedł ze zlanego krwią wzgórza. Wiedział, że w ciągu roku ścierwojady rozwloką ogryzione kości, a drewno i skóra zgniją. Po kilku latach o stoczonej bitwie świadczyć będzie jedynie pordzewiałe żelastwo i nieco bardziej zielona łata trawy. Później nawet te ślady znikną i pozostanie jedynie bezkresna równina, od wieków pojona krwią niezliczonych tysięcy wojowników.

Conan miał gorączkę i chwiał się w siodle, gdy wreszcie dostrzegł na horyzoncie mury Belverus. Na szczęście miasto nie było oblegane. W tej chwili Conan nie był w stanie jechać dalej. Bramy stały otworem. Jeden ze strażników podniósł rękę, by zatrzymać nadjeżdżającego barbarzyńcę. Żołnierz w drugiej dłoni trzymał drewnianą tabliczkę pokrytą woskiem oraz rylec z brązu.

— Jak się nazywasz i po co przybywasz, cudzoziemcze? — zapytał ostro.

— Jestem Conan z Cymmerii. Potrzebuję noclegu i targu końskiego, by sprzedać zwierzęta — mówił rwącym się głosem. Twarz pokrywały mu gorączkowe rumieńce.

— Jesteś chory. Nie możesz wjechać do miasta, jeśli dopadła cię zaraza.

Conan bez słowa zrzucił opończę, odsłaniając paskudne, jątrzące się cięcie na ramieniu. Od napuchniętej rany rozchodziły się czarne i czerwone smugi, a z wnętrza sączyła się ropa.

— Na Mitrę! — zaklął strażnik. — Musisz znaleźć medyka, inaczej stracisz rękę, jeśli nie życie. Zostaw na razie swoje konie tutaj, dam ci stosowny kwit. Jedź do domu doktora Romallo, to tylko dwie ulice stąd.

W normalnych warunkach Conan pozwoliłby, aby ciało wyleczyło się samo. Nie ufał żadnym konowałam. Dotąd korzystał z ich usług jedynie wtedy, gdy trzeba było założyć szwy na jakąś szczególnie głęboką ranę. Podejrzewał, że wszyscy medycy wyrządzają daleko więcej złego niż dobrego, tym razem jednak wiedział, że nie ma wyboru.

Ogromny, skrwawiony nóż nad wejściem oznajmiał, że właśnie w tym domu zamieszkuje doktor Romallo. Conan zapukał i drzwi otworzył starszy, brodaty mężczyzna.

— Potrzebujesz leczenia?

— Przecież nie filozoficznej dysputy, na Croma! — odwarknął Conan, odsłaniając ranę.

— Hmm. Wielce interesująca rana. Chodź, młody człowieku, zobaczymy, co się da zrobić.

Dom medyka pełen był dziwnych przedmiotów. Wypchane zwierzęta zwisały na sznurach z krokwi sufitu. W słojach ze spirytusem pływały zakonserwowane, ohydne morskie stwory. Na półkach leżały rozmaite instrumenty ze szkła i brązu, a powietrze wypełniał zapach ziół. Było to dziwne miejsce, ale Conan nie wyczuł śladu czarów. Medyk wskazał ławę pod oknem i Conan usiadł. W milczeniu znosił ból, gdy mężczyzna grzebał mu w ranie.

— Mogę ją otworzyć i oczyścić, potem zaszyć i umieścić na niej gojący okład, ale obawiam się, że to może nie wystarczyć.

— Dlaczego nie? Czyż nie na tym polega twoja sztuka?

— Owszem, jednakże to zakażenie nie jest naturalnego pochodzenia. Jesteś w bardzo kiepskim stanie, a taka rana wszak nie powinna spowodować tak dużego cierpienia.

— Zgadza się, wielekroć bywałem gorzej raniony i nie miałem podobnych kłopotów. Może to ostrze było zatrute?

— Nie, w takim wypadku objawy byłyby zupełnie inne. Myślę, że jesteś pod działaniem jakiegoś szczególnie groźnego czaru, i mogę się jedynie zastanawiać, dlaczego jeszcze żyjesz.

Potężnym ciałem Conana wstrząsnął dreszcz, a chłód, który go ogarnął, nie wynikał z gorączki. Kto go przeklął?

I co go ochrania? Nagle zrozumiał i mimo gorączki wybuchnął śmiechem.

— To chyba nie pora na śmiech — powiedział medyk, ze zdumieniem unosząc brwi.

— Właśnie zrozumiałem, że płacę za swoją żądzę. Rób, co do ciebie należy, a resztę zostaw mnie. Gdy skończysz, będę potrzebował bankiera, który wymieni mi pieniądze.

Zdumiony medyk uczynił to, o co go proszono. Conan, pomimo bólu, zdobył się na szeroki uśmiech. Ależ jego wróg był przebiegły! Nie wystarczyło mu nasłanie pięciu morderców. Na dodatek zapłacił im monetami obłożonymi klątwą, gdyż wiedział, że jeśli Conan zwycięży, to weźmie złoto i w ten sposób sam wyda na siebie wyrok.

Co go chroniło? Spod tuniki wyłowił talizman, który dostał od starego Khitajczyka. Nie był pewien, ale miał wrażenie, że jego kolor odrobinę się zmienił. Pogrążony w ponurym milczeniu Cymmerianin cierpliwie znosił bolesne zabiegi doktora. Coraz bardziej czuł się jak wspomniany przez Khitajczyka pionek na szachownicy bogów.

Wymiana nieczystego złota na inne monety i sprzedaż pięciu koni zajęła Conanowi czas do wieczora. Zaprowadził swojego wierzchowca do stajni i wyczerpany zwalił się na pryczę w oberży. Rana mniej mu dokuczała, jednak w dalszym ciągu źle się czuł. Wiedział, że przyjdzie mu spędzić w Belverus kilka dni, do czasu powrotu pełni sił. Nie przejmował się zbytnio tym opóźnieniem, gdyż wciąż jeszcze był w stanie dotrzeć do Ben Morgh przed równo-nocą.

Tawerna na nabrzeżu była zapchana do granic możliwości i rozbrzmiewał w niej wielojęzyczny gwar. Z wielkich okien, przez które wpadał słony powiew powodujący migotanie płomieni świec, widać było maszty stłoczonych w porcie statków.

Messancja znajdowała się u ujścia rzeki Khorotas, wpadającej do Morza Zachodniego. Leżała po zingarań-skiej stronie, ale jak większość morskich portów była wolnym miastem. Mieszkańcy niewiele przejmowali się faktem, że Agros rościło sobie prawa do tego kawałka lądu. Miasto na równinie, otoczone potężnymi Górami Rabirańskimi od północy i rzeką od południa, tworzyło samodzielne państewko w państwie. Połowa mieszkańców była tymczasowa, składała się głównie z marynarzy wielu narodów i ludzi, którzy żyli z morza.

Siedzący w tawernie reprezentowali ludność całego miasta. Obok miejscowych Zigarańczyków i Agrosańczyków tłoczyli się Shemici z haczykowatymi nosami i kręconymi brodami, cisi Stygijczycy w czarnych jedwabiach oraz ponurzy Barachańczycy z zatkniętymi za pas nożami i krótkimi mieczami — zwykłym orężem do walk na morzu. Przy innym stole siedziało kilku Kushytów chlubiących się wymyślnie splecionymi fryzurami. Skóra czarnych wojowników natarta była wielce przez nich cenionym, wonnym olejem palowym. W kolczykach, pierścieniach i innych ozdobach, w których lubowali się ludzie morza, odbijał się blask pochodni i kaganków.

Na małej platformie na środku sali, przy dźwiękach fletu i tamburynu, prężyła się w zmysłowym tańcu młoda Zamoranka. Jej strój składał się z wielu dużych bransolet i jednej małej woalki. Marynarze okrzykami i klaskaniem w takt muzyki wyrażali swój zachwyt.

— Myślałem — rzekł Gopal — że dno cywilizacji oglądaliśmy w Korshemish. Teraz widzę, iż się myliłem.

Młody mężczyzna i jego wuj siedzieli przy małym stole pod oknem.

— Naciesz się tym miejscem, drogi bratanku — rzekł Jaganath z nieodłącznym łagodnym uśmiechem. — Tam, gdzie się wybieramy, nawet nie dotarły wieści o cywilizacji. Ostatecznie w tym mieście znajduje się kram z książkami, jest szkoła z jakąś tam reputacją, a nawet kilku drugorzędnych magów. U celu naszej wędrówki czeka nas straszliwe odludzie, z rzadka zamieszkane przez barbarzyńców i krwiożerczych dzikusów, prymitywnych jak ci Kushyci.

— Napełnia mnie to przerażeniem — wyznał Gopal. Pociągnął wina, suto rozcieńczonego wodą. Na półmisku przed nim leżało pieczone mięso owinięte w liście winorośli, jednak długa, monotonna podróż pozbawiła go apetytu.

— Jeśli chcesz zostać magiem — powiedział Jaganath — musisz przebyć niejedną trudną ścieżkę. Człowiek, który lęka się wysiłku i niebezpieczeństw, nigdy nie zdobędzie wiedzy i mocy. — Podniósł kęs z talerza i wepchnął go do ust. — Przynajmniej mają tu znośną kuchnię. W takim porcie łatwo można dostać różnorodne przyprawy wysokiej jakości.

Jak wielu Vendhiańczyków wysokiego rodu, Jaganath i Gopal rzadko jadali mięso, a jeśli już, to mocno przyprawione.

Do tawerny wszedł nowy gość. Przez moment rozglądał się po sali, a kiedy dostrzegł Vendhiańczyków, zbliżył się do ich stołu. Wysokie buty i krótkie, natarte smołą warkocze oznajmiały, że jest żeglarzem. Oczy przybysza spoglądały arogancko. Twarz miał poznaczoną bliznami i dziobami po ospie, ale jej rysy były arystokratyczne. Jaganath uznał go za potomka zingarańskiej szlachty.

— To wy chcecie się zabrać na północ? — zapytał przybysz.

— Tak — odrzekł Jaganath. — Siadaj, proszę.

Mężczyzna usiadł i nalał sobie wina ze stojącego na stole dzbana. Zignorował stojący obok dzban z wodą. Wysuszył kubek i napełnił go ponownie.

— Jestem Kasavo, z wysp Baracha, dowodzę „Śpiewającym Ptakiem”. Usłyszałem wczoraj, że dwóch Yendhiań-czyków szuka przewoźnika, który zabrałby ich na Północ, i że można się z nimi spotkać tu, w „Żeglarskiej Rozkoszy”.

— Musimy szybko dostać się do Vanaheimu. Pływasz tak daleko?

Kasavo wybuchnął śmiechem.

— Do Yanaheimu? Nikt nie żegluje tak daleko stąd. W każdym bądź razie, teraz i tak jest zbyt późna pora na taką wyprawę. Mogę cię wziąć do Kordawy, ostatniego cywilizowanego portu przed Piktyjską Dziczą. Tam, jeśli szczęście ci dopisze, może znajdziesz jakiegoś kupca z Yanaheimu, który nie zważając na sztormy został do końca sezonu, by zakupić towary po niższych cenach. Ale ostrzegam, podróż o tej porze roku jest bardzo niebezpieczna. Lepiej zimować w Kordawie. To wielce figlarny port... — powiedział, bawiąc się wielkim, ognistym rubinem w kształcie łzy, który zwisał na krótkim łańcuszku z jego ucha.

— Nie boję się sztormów. Kiedy odpływasz?

— Z porannym przypływem. Godzinę po wschodzie słońca. Dobytek możecie załadować o wschodzie. Mam dla was kajutę. Pozostaje jeszcze sprawa zapłaty.

Jaganath lekceważąco machnął tłustą ręką.

— Zapłacę, gdy wypłyniemy. Mam dość złota.

W oczach mężczyzny na moment rozbłysła chciwość, którą usiłował pokryć udawanym zainteresowaniem.

— A czegóż to szukacie w takim zapomnianym przez bogów miejscu jak Yanaheim? Widać po was, że nie przepadacie za zimnym klimatem.

— Jesteśmy nauczycielami. Ja piszę księgę o dalekich krajach dla króla Yendhu

— Zatem Vanaheim powinien cię zadowolić. Leży prawie na końcu świata. Tedy jesteś wysłannikiem dworu?

— Tak, jestem ambasadorem i wiozę dary mojego króla dla wielmożów z tamtych krain. Mój pan chciałby nawiązać przyjacielskie stosunki ze wszystkimi narodami, nawet tymi najbardziej odległymi.

Na wzmiankę o darach oczy Kasavo ponownie rozbłysły. Gopal, który jak zawsze, gdy miał do czynienia z obcymi, słuchał pilnie, gotów był w każdej chwili wesprzeć słowa wuja.

— Więc spodziewam się was jutro o wschodzie słońca. Muszę teraz wrócić na swój statek i powiedzieć ludziom, by przygotowali dla was kwatery. „Śpiewający Ptak” cumuje przy Mniejszym Nadbrzeżu. Nietrudno go poznać, jego burty są pomalowane na czerwono i mają zielone oczy tuż nad linią wody.

Wychylił wino i odszedł pewnym krokiem, choć w tak krótkim czasie wyżłopał znaczną ilość nie rozcieńczonego trunku.

— O ile się nie mylę, wuju — mruknął Gopal, gdy mężczyzna wyszedł z tawerny — ten człowiek jest niczym innym jak piratem. Czy widziałeś, jak jego twarz zmieniała się na każdą wzmiankę o pieniądzach?

— Doskonale. I słyszałem, że Wyspy Baraha, o których mówił, to słynne gniazdo morskich rozbójników. Właśnie dlatego dopilnowałem, abyśmy podróżowali z cennymi bagażami. Kilku kapitanów już odmówiło wyruszenia na północ o tej porze roku, ale pirat z ochotą weźmie na pokład zamożnych pasażerów, po to by ich obrabować albo by wymusić okup.

— A jeśli spróbują nas zamordować i cisnąć ciała bogom morza?

Jaganath uśmiechnął się szeroko i podniósł kolejny smakowity kąsek.

— Nie jesteś zadowolony, Gopalu, że nasza dalsza podróż nie będzie tak nudna jak dotychczasowa żegluga barką?

Wbrew lirycznej nazwie „Śpiewający Ptak” posiadał drapieżną sylwetkę rekina. Był niski i smukły, stworzony dla pędu, z niewielkim zanurzeniem i burtami wznoszącymi się nie więcej niż dwa łokcie nad linię wody. Nie nadawał się do przewozu dużych ładunków, a na jego pokładzie znajdowało się daleko więcej ludzi, niż porzeba do obsługi takiego żaglowca. Pojedynczy wysoki maszt z ukośną reją podtrzymywał ogromny, skośny żagiel, dzięki któremu statek z łatwością mógł dopędzić każdy pękaty, powolny handlowiec. Wzdłuż burt znajdowały się dulki dla tuzina długich wioseł.

Jaganath był wielce zadowolony z widoku żaglowca. Taki statek mógł przebyć drogę do Vanaheimu w bardzo krótkim czasie. Mag wciągnął powietrze w płuca, ciesząc się świeżym słonym powiewem. Świeżość tę psuły wonie nabrzeża. Z jednego żaglowca rozchodziła się woń słodkich przypraw, z innego odór niewolników. Wszechobecny był smolisty zapach ożaglowania. Belki pod stopami skrzypia-ły, gdy nabrzeże poruszało się zgodnie z falami przypływu.

Jaganath odwrócił się do stojących za nim tragarzy.

— Wnieście bagaże na ten statek — powiedział wskazując „Śpiewającego Ptaka”. Mężczyźni popatrzyli na żaglowiec, potem na maga. W ich oczach odmalowało się zdziwienie, ale wzruszyli ramionami i wzięli okute skrzynie. Ostrożnie stąpając zeszli po stromej kładce na pokład.

Kasavo wyszedł z ustawionego na rufie namiotu i uśmiechnął się na ich widok.

— Witam na pokładzie, przyjaciele. Wasza kabina jest gotowa i nadszedł przypływ — ton jego głosu był lekko kpiący. Ludzie zajęci pracą czy też wałkoniący się na pokładzie podnieśli głowy, szczerząc zęby w szerokich uśmiechach. Gopal pokonał trap szybko i zwinnie, zaś Jaganath podążył za nim z dostojeństwem i poczuciem równowagi zadziwiającym u tak grubego człowieka.

— Wciągnąć i zamocować trap — rozkazał Kasavo. — W drogę!

Tragarze odepchnęli trap i odwiązali cumy z pachołków. Statek zaczął dryfować oddalając się od pirsu, a marynarze wspięli na maszt, by opuścić wielki żagiel.

Po odcumowaniu Kasavo odwrócił się do pasażerów.

— Chodźcie ze mną, pokażę waszą kajutę. Rozkazałem dwóm oficerom, by się z niej wynieśli. Będą spać na dole razem z resztą. W czasie podróży powinna być piękna pogoda.

— Jesteś wielce uprzejmy — stwierdził Jaganath.

Ich „kajuta” okazała się maleńką nadbudówką w pobliżu rufy. Miała słomiany dach i płócienne ściany. Dwaj mężczyźni i ich dobytek z trudnością zmieściły się w jej wnętrzu.

— Będzie tu trochę ciasno — stwierdził drwiąco Kasa-vo. — Jeśli chcesz, panie, możesz przechować swoje bagaże w ładowni.

— Zostawię je tutaj. Zauważyłem, że masz niewiele miejsca na ładunek.

— Zgadza się, to nie jest pojemny transportowiec. „Śpiewający Ptak” przeznaczony jest do transportu drobnego, luksusowego towaru, na przykład przypraw. Szybkość odgrywa w ich transporcie wielką rolę, ponieważ zaczynają się psuć wkrótce po zebraniu. Szybki statek może dostarczyć je na początku sezonu, a tym samym przynieść duży zysk.

— Naprawdę? — zapytał Jaganath, udając jednocześnie łatwowiernego i zainteresowanego. Zupełnie jakby Kasavo mógł nauczyć Vendhianina czegoś nowego o handlu korzeniami. — Ich stan jest ważniejszy niż ilość?

— Oczywiście — odpowiedział Kasavo, skrycie śmiejąc się z naiwności cudzoziemca. — Kupcy z Północy płacą krocie za skrzynię świeżych, nie zepsutych kilkutygodniowym pobytem na morzu korzeni.

— Nie poczułem zapachu przypraw na tym statku — powiedział Jaganath z pozornym zdumieniem.

— Sezon na korzenie się skończył — odparł szybko Kasavo. — Teraz płyniemy do Kordawy z balastem, tam weźmiemy ładunek wyrobów szklanych, by zawieźć je na Południe. Szkło to inny bardzo opłacalny ładunek. Czarnoskórzy z południowego wybrzeża płacą za nie naręczami kości słoniowej, cennych skór i piór.

— To fascynujące. Mój król będzie wielce zainteresowany tymi sprawami. Musimy porozmawiać o nich w czasie podróży. Jego wysokość życzy sobie, bym w swej księdze zawarł wszystkie szczegóły dotyczące handlu.

— Będę na twoje usługi — powiedział Kasavo z przyjaznym uśmiechem. — Ale teraz muszę zająć się statkiem. Powinieneś zabezpieczyć swoje dobra liną. Gdy miniemy falochron, woda stanie się bardziej niespokojna. Jeśli poczujesz się źle, pamiętaj, by wychylać się po zawietrznej. To ta strona, po której wiatr nie wieje ci w twarz. — Kapitan z bezczelnym uśmiechem odszedł w stronę dziobu.

— Korzenie! — parsknął Gopal w ojczystym języku. — Każdy, komu nie dokucza katar, od razu powie, że ten statek nigdy nie wiózł ich więcej, niż mieści się w zwykłej pieprzniczce. Marzę o tym, by zdeptać tę głupią, bezczelną mordę.

— Zachowaj spokój, bratanku. Od tej pory jesteśmy niezbyt rozgarniętymi bakałarzami, którzy wierzą we wszystko, co słyszą. Śmiej się wraz z nimi, gdy będą z ciebie żartować. Niech mają swoją przyjemność. — Jaganath uśmiechnął się łagodnie. — Niedługo my się z nich pośmiejemy...

Następnego ranka Gopal zapadł na chorobę morską, wywołując tym niepohamowaną wesołość załogi. Jaganath pożyczył od kucharza trójnóg z żarem i zaparzył porcję herbaty, która szybko przywróciła zdrowie jego młodemu towarzyszowi. Załoga była zawiedziona, że jej uciecha trwała tak krótko, ale nie zaprzestano podrwiwania z pasażerów. Na początku płatano im niewinne figle, jakie marynarze tradycyjnie robią szczurom lądowym. Później jednak przyszła pora na całkiem nieokrzesane, złośliwe kawały. Nawet Kasavo zrzucił maskę uprzejmości i zaczął traktować pasażerów z ledwie skrywanym lekceważeniem. Było jasne, że piraci niedługo znudzą się tą zabawą i cisną ciała dwóch Vendhiańczyków rekinom, po czym podzielą się ich bagażami. Żegluga okazała się dłuższa, niż oczekiwano. Statek musiał halsować i zmagać się z przeciwnymi wiatrami, co jeszcze bardziej wpłynęło na pogorszenie nastrojów. Vendhiańczycy jednakże nie przestawali się uśmiechać i bez protestów pozwalali, by robiono z nich durniów.

W końcu, gdy „Śpiewający Ptak” pokonał niebezpieczną cieśninę Baracha pomiędzy wyspami i stałym lądem, pogoda się poprawiła. Do Kordawy pozostało nie więcej niż dwa dni drogi. Słońce dostojnie opadało ku horyzontowi, kiedy Jaganath zwrócił się do swojego bratanka:

— Gopalu, nie musisz już dłużej znosić bezczelności tych podludzi. Rób, co uważasz za słuszne.

— Jak każesz, wuju. — Gopal uśmiechnął się okrutnie i wyszedł z małej kabiny. Mimo późnej pory roku powietrze było bardzo ciepłe i balsamiczne, więc Gopal ubrany był tylko w turban i płócienną przepaskę, zza której wystawała wysadzana klejnotami rękojeść krótkiego, zakrzywionego sztyletu.

Młody pasażer podszedł do relingu, gdzie stał kubeł z wysmołowanej skóry. Zanurzył go, wyciągnął napełniony po brzegi i postawił na pokładzie. Schylił się i ochlapał morską wodą twarz, ramiona i klatkę piersiową.