Maria Rodziewiczówna
Lato
leśnych
ludzi
Ta lektura, podobnie jak tysiące innych, jest dostępna on-line na stronie
wolnelektury.pl.
Utwór opracowany został w ramach projektu Wolne Lektury przez fundację Nowoczesna Polska.
ISBN-978-83-288-3809-3
Lato
leśnych
ludzi
Książka, którą czytasz, pochodzi z Wolnych Lektur. Naszą misją jest wspieranie dzieciaków w dostępie do lektur szkolnych oraz zachęcanie ich do czytania. Miło Cię poznać!
Genealogia
O starodawnym, bo jak bór odwiecznym, rodzie mowa tu będzie. Ma
on przodków we wszystkich wiekach i tradycję we wszystkich szczepach
ludzkości, boć nie ród to ciała, lecz duszy, nie ród lasu mieszkańców, lecz
lasu miłośników, przyrody czcicieli.
Z rodu tego był poeta, co w Helladzie wyśpiewał mit Pana i Faunów,
i ten, co stworzył Baldura w Skandynawii, i ten ich krewniak duszny,
co w obchodzie religijnym Ariom dał Kupalną noc czarowną. I patrona
swego ów ród ma, gdy ludzkość weszła w Pana Jezusowego szeregi.
Ich duszę miał, z ich rodu był słońca miłośnik i śpiewak, ptasząt i ryb
kaznodzieja, wszelkiego stworzenia przyjaciel, seraficki święty Franciszek.
Mędrców i uczonych mają w swym rodzie i pozornie teraz wchłonięci
w miliony ludzkości, zachowali przecie odrębność i właściwość swych
leśnych dusz.
Ogarnęły ich ziemskie przewroty, życie gorączkowe, skomplikowane
warunki, materialna walka o byt. Odsunęła ich od przyrody cywilizacja,
postęp tak zwany, niszczenie natury przez rozrost przemysłu, straszny
ciężar nowoczesnego bytu, nowoczesnych praw i obowiązków.
Pozornie nie ma dla leśnych ludzi ni miejsca, ni życia. Przystosowali
się do warunków i już teraz niczym się jakoby od reszty ludzi nie różnią. Spełniają swe obowiązki powszednie, pracują wśród innych z innymi, obcują z cywilizacją, biorą udział w postępie, korzystają z wynalazków, umieją się obchodzić z pieniędzmi, mieszkają w miastach, ubierają się jak inni, bywają w teatrach. Czyżby ród i tradycja leśnych dusz
zginęła? Przenigdy! Nieśmiertelny jest duch i ród ducha nieśmiertelny;
tylko kto rodu tego ciekaw, z rodu tego być musi i wtedy krewniaka
odnajdzie.
Nie trzeba koniecznie szukać go wśród cichej wsi i głębokich borów,
wśród ludzi stojących u warsztatu przyrody, w jej królestwie: można
tam szukać długo i na próżno, a znaleźć w wielkim fabrycznym mieście.
Można znaleźć w uczniowskim pokoiku, gdy chłopak po odrobieniu algebry, zamiast iść szukać rozrywki w dusznej sali knajpy, z gilem chowanym się bawi i dogląda go, można w suterenie szewca, co ledwie wie
nazwę ptaka, który mu ćwierka przy robocie. I w tłumie ulicznym poznać można po szczególnym zachowaniu się w nadzwyczajnych wypadkach miejskiego życia.
Gdy wychodzą wieczorem dzienniki z ostatnimi depeszami wojny,
skandalicznego procesu, sensacyjnego mordu, a ktoś nie bierze do rąk
gazety, ale przypatruje się z uśmiechem sadowieniu się wróbli na nocleg,
z rodu leśnego jest.
I z tegoż rodu jest taki, co wśród uroczystego pochodu ulicznego, gdy
wszystkich pochłania muzyka, stroje, ekwipaże, paradne szeregi wojska
lub korporacji, dojrzy zziębniętego psiaka przed zamkniętymi drzwiami
sklepu i otworzy mu je z dobrym słowem życzliwości.
Wśród ogłoszeń dziennikarskich członek tego rodu wyszuka adres
sprzedawcy słowika w klatce, zna handlarzy ptaków, więźniów tych wykupuje z niewoli i z wiosną puszcza na wyraj, równie jak one radosny.
Leśni ludzie zwykle trzymają się samotnie, dusze swe kryją, o swoim
wnętrzu z nikim nie mówią, wiedząc, że to innych nie zajmuje.
W potwornym młynie ziemskim, gdzie bożyszczem jest interes, walka
o zbytek i użycie wykwitu cywilizacji, obcując z innymi, mają w oczach
często zgrozę lub krytyczne zdumienie, ale milczą i spełniając swe społeczne obowiązki, baczą tylko, by się nie dać zgnieść, zmiażdżyć. O dusze swe nie są trwożni: tych zaraza świata nie skazi.
I tak trwają, rzadcy wśród świata i obcy mu zupełnie. Czasami znajdują druha. Otwierają się na ścieżaj wrota duszne, krzepią się oni wzajem: marzenia, potrzeby, tęsknice zmieniają się w słowo. Wyrażają ufnie
głos swobody, ciszy, obcowania z naturą, przetwarzają swe żądze, aż
utworzą czyn, aż wypracują sobie rzeczywiste, żywe, wedle swej duszy
bytowanie.
I takie jedno lato leśnych ludzi tu będzie zawarte. Dla tych, co je
przeżyli — kronika szczęścia; dla tych, co po świecie rozproszeni, o nim
samotnie marzą — bratni upominek i może do czynu pomoc.
*
Było ich wtedy trzech.
Najstarszy, za wodza i kierownika obrany, był przemyślny, uparcie
w postanowieniu zawzięty, w wykonaniu zamiaru prędki, naukowo
z przyrodą zżyty i obeznany.
Ziemi szmat posiadał, a wśród tej ziemi bagna i lasy, leniwymi rzeczułkami, jak siatką, porżnięte, od ludzkich dróg dalekie, dla ludzkiej
chciwości niełakome.
Tam, w głębi tych tajni, ukryta jak gniazdo, powstała pewnej wiosny
chata samotna. Jakiś czas bielał gontowy dach i trzaski i czerniały koleiny wozów, co z dala przywiozły materiał; po roku wszelki ślad osady
zasnuła zieleń traw i mchy.
Dzikie wino i róże pokryły ściany, chata się stopiła, wrosła w okalający ją szczelnie las.
Nazywali ją leśni ludzie swoim wyrajem.
Wódz przez życie potracił swych bliskich i żadnej rodziny nie posiadał. Dom jego natomiast był pełen bożych domowników, nad nimi rząd
i opiekę trzymał towarzysz jego, druh, którego sobie wychował
i w swym duchu urobił.
W swoistej gwarze leśnej wódz miał przydomek Rosomaka, ten drugi
został nazwany Panterą.
Najmłodszy z trzech, cały złożony ze stalowych muskułów, chybki,
zwinny, miał też swej imienniczki drapieżność i dzikość. Znał naturę ze
współżycia z nią, rozumiał bór i wodę, i pole, i duszę miał na wskroś
leśną.
A potem do tych dwóch stowarzyszył się trzeci, którego Żurawiem
nazwano.
Ten uchował w życiu najczystszą duszę. Był uosobieniem dobroci, łagodności i wewnętrznej słonecznej pogody. Cieszył się leśnym życiem,
jak się młodość tylko radować może. Marzyciel to był, zawsze trochę
roztargniony, rad się śmiejący, pracowity za wszystkich, a zdrowia i wytrzymałości żelaznej.
I byli ci trzej, siebie wzajem dopełniając, stałymi letnimi osadnikami
głuszy, twórcami tego pierwotnego bytowania, stanowili jedno z puszczą,
żyli w niej jak wszelkie stworzenie, co do niej ściągało z wiosną na wyraj, odlatywało jesienią.
Zimą zamknięta na głucho, z końcem lata zasypiała chata. Osypywały dach żółte liście, potem śnieg, niknęły ścieżki letnie, a za to zwierz
swoje po śniegu rysował.
Sikory nocowały pod dachem, wiewiórki po skrzynkach gniazdowych,
zające żywiły się na żarnowcu, w szczeliny podwalin, na sen zimowy,
wciskały się węże; na zmarzłe jagody winne i głogi przylatywały gile,
a niekiedy podsuwały się do ogrodzenia sarny i skubały uschłe łodygi
letnich kwiatów, które Żuraw wypielęgnował.
A daleko, wśród ludzkiego mrowia, leśni ludzie o tej chacie swojej marzyli tęskniący i myślą byli z sikorami, gilami i z całą tą resztą swych letnich współtowarzyszy.
I czekali wiosny.
Przedwiośnie
Rosomak i Żuraw zimowali w mieście; na straży leśnego raju został
Pantera. Wieści zamieniano rzadko — i ptaki zimą nie śpiewają, a tylko
czasem witają się i żegnają krótkim a wymownym hasłem zimowym
„cierp, cierp, cierp”.
Więc gdy w końcu lutego ujrzał Rosomak kopertę z patykowatym pismem druha, rzekł tylko:
— Będzie wczesna wiosna; musiały już przybyć skowronki, kiedy się
Pantera odzywa.
Otworzyli chciwie list i czytali razem dla pośpiechu; oczy im błyszczą
uciechą:
Wodzowi i druhowi pozdrowienie leśne. Donoszę wam, że wczoraj obudził się ze snu nasz domownik Tupcio. Zasnął tak gruby, że ledwie się
w bucie zmieścił, a wczoraj wyszedł tak szczupły, że cholewa mu była
jak korytarz. Wgramolił mi się zaraz na kolana i pokłuł na powitanie,
fukając: jeść! Pożarł mnóstwo sera i mleka, od razu rozpęczniał, a dziś,
gdy to piszę, gania po całym domu, czyniąc nocną policję na myszy. Ma
się tedy ku wiośnie. Ale Kuba twierdzi znowu inaczej.
Kuba w październiku zrobił na piecu gniazdo. Zaciągnął tam parę
ścierek, moje ciepłe rękawice, czepek Drozdowej, dużo waty z gościnnej
kołdry, na wierzch przywlókł parę gałęzi z oleandrów, a gdy szopa była
pod sufit, wsunął się do środka, wejście zasunął i chrapnął. Onegdaj też
wyjrzał. Temu sen służy. Szubę ma popielatą, lśniącą, kitę jak strusi
pióropusz, na uszach pędzle zawadiackie. Wylazł, przeciągnął się, chlapnął wody, zagryzł orzechem i wyskoczył do ogrodu. Mało wiele bawił,
wrócił zły, szubę zmoczył, nogi obłocił, pączki wypluł.
Powiada, że gorzkie, bez żadnego wigoru, i że najlepiej jeszcze spać,
a dobre przyjść musi. Powiedział mi to z pieca, otwór chałupy zasunął
i tylem go oglądał.
Bogatka, co u nas też zimuje i ćwiczy mole po całych dniach, zaczęła
się jednak na swobodę napierać. Ano, dobrze: otworzyłem okno — poszła, jak na wesele, z wyrwasem. Obiera robactwo z klonu pod oknem
i ćwierka do mnie: już czas, już czas.
I komu z nich wierzyć, boć i skowronki są — a jakże! Poszedłem z nimi się przywitać aż daleko w pole.
Po zapadach śnieg leży, lód trzyma, a po haliznach1 goło i czernieją
stare kretowiska. Wicher jak mięta: niby zimny, a smali, skowrończy
gwar już posiadł nasz łan aż do jesieni.
A o innych wędrownikach takie wieści. Zapadły na nocleg w zeszły
piątek pierwsze gęgawy i gomon wielki podniosły; poszedłem też posłuchać, jakież zza morza wieści prawią. Czysta, echowa była noc, ale
jeszcze mroźna, brzegi zalewów lodem się ścięły i tak trwał on aż do
południa. Co noc na sad nasz czarny opadają rzesze podróżnych ptasząt.
Spadną, mało co mówią, o świcie ruszają dalej; to nie te, co z nami lato
spędzą. Ruszyły dopiero te pułki, co dalej na północ mają przeznaczenie.
Kuropatw trzy pary mam na górce, znalazłem w sidłach chłopaczych
na śniegu, i te mnie co rano pytają, ile jeszcze niewoli.
Rajcują o tym wróble, zmówiny już między nimi, jak w zapust. Te
już się klną, że wiosna tuż.
Pszczoły — jak Kuba! Zastukałem do jednych, pytam: matko, czy
wiosna? Zaburczały sennie: cyt, cyt — matka śpi.
I komu wierzyć, i jak tu wytrzymać!
Nie wiosna to i nie zima-jędza. Nie pochód to hetmański raju, ale już
przednie wici rozesłane: „sposobić się czas”.
Więc się kto gorętszy sposobi. Leszczyna kutasiki karminowe jeszcze
od chłodu otula, ale kotki już puściła na wicher; w wodach lodowatych
na dnie widać pęczniejące kaczeńce, pod liśćmi w gaju można wyszukać
zawilce. Wszystko gotowe czeka i gdy ucho do ziemi przyłożysz, słychać,
że coś grać zaczyna, aż człowiek dorozumieć się nie może: ziemia li gra
czy jego własna krew — jedno! Żyć, żyć, żyć!
Gdy wszystko w jeden głos tak krzyknie, zawołam do was: bywajcie!
Tymczasem sposobię chodaki, konopacę czółno, kosze i więcierze narządzam i czekam drżąc z ochoty.
Tyle było listu. Rosomak go raz jeszcze przejrzał.
— Dżdżownice nie ruszyły — rzekł. — Jędza jeszcze wróci.
Westchnęli obaj. Tęsknica skręciła ich serca i Żuraw dodał:
— Zaleciało barwą, wonią, smakiem, muzyką, aż boli — tak tęskno!
Wymknijmy się choć za rogatki, posłuchajmy, popatrzmy, wichru się
napijmy!
— Choć z wizytą do swoich! — potwierdził Rosomak. — Bo czekać
nam jeszcze długo. Do przesilenia i dalej — całe dziewięć niedziel!
Przesilenie
W marcu jędza-zima bezczelna wściekła wstała jeszcze raz do boju.
Całe hufce zegnała, szare pułki chmur, watahy wichrów północnych i cisnęła tę armię na pęczniejące drzewa, na wyzierające źdźbła, na rzesze
ptasze, co jej urągały weselną pieśnią.
Na poczynające życie z chmur tych, przy rechotaniu wichru, poczęły
się walić śniegowe zwały jak gzło śmiertelne.
Słońce, jak widmo, stało za tą czeredą chmur, cierpliwe w poczuciu
swej siły i pewne triumfu. Jak mocarz wszechpotężny, dawało wrogowi
folgę pozorną — niech wszystkie siły w bój wprowadzi, napaścią się wyczerpie — by potem swą światłowładczą potęgą błysnęło i zwyciężyło.
— Biedna nasza Bogatka! — rzekł Żuraw, patrząc na tumany śniegu.
— Bogatka pewnie przy pierwszej zadymce zastukała do okna i wróciła na zimowe leże do Pantery — odparł Rosomak.
Gorzej tym w lesie, jeśli struga wezbrała i pożywienia im dostarczyć
nie można. Byle, na dobitkę niedoli, jędza mrozu nie wywlokła sobie
w sukurs.
Drzewa wiosennej krwi są pełne, gałęzie nabrzmiałe, bolące, gdy
tknąć. Trzeba ratować.
Puścili się we dwóch za rogatki, trafili na zagajnik śniegiem zawalony, jęli otrząsać biały całun.
Rozpoznali drzewiny i mówili do nich jak do serdecznych przyjaciół.
— Korale wyhoduj, jarzębiu smukły! Śmigaj, brzózko srebrna! Ostrożnie się odginaj, kloniku, boś kruchy. Za ciężka nawet tobie szuba,
świerczku, zuchu zimowy.
Odginały się z ulgą gałęzie, a oni się śmiali, zgrzani, rozradowani,
upojeni mroźnym marcowym powietrzem.
Zmierzch dopiero spędził ich od roboty, a w nocy stało się, co powiedział Rosomak. Mróz-kat pięść z kleszczami ścisnął.
Jęknęły lasy z bólu rwanych tkanek, na całun śmiertelny padały ich
członki — jędza cieszyła się zgubą młodego życia.
— I po co to? — szepnął Żuraw.
— Prawo! — odparł Rosomak. — Nad nasze zrozumienie. Prawo! Ale to nie zguba! Bywa twarde i potężne, gdy niszczy, i takie potężne, gdy
tworzy. Ale to nie zguba! Zguba — to mała, nikła istota, bez gromu, wichru, nijakiej widocznej mocy, bez kłów i pazurów, jak robak, goła. Kędy ta zguba przejdzie, tam nie ostanie ni puszcza leśna, ni zwierz potężny, ni ptak najśmiglejszy, ni żadnego stworzenia schron. Zostaje tylko
on!
Trzy dni mróz katował ziemię, trzy noce wichry się szamotały, za bary się wodząc i zmagając, w tumanach śnieżnego kurzu, z wyciem, poświstem, warczeniem, jękiem, aż pewnego ranka na nowiu miesiąca z południa jakby fala runęła powietrzna: hetmański hufiec wiosenny.
Jak chmara nikczemna pierzchły przed nią tumany śnieżne i na błękit
promienny wstąpiło na swój majestat zwycięskie słońce. Fala powietrzna
niosła ze sobą jego moc krzepką, żywą, moc zdrowia i zaroiło się na ziemi, zatętniło, zawoniało, zagrało — jeden hymn odrodzenia.
Do leśnych ludzi przyszła wieść od Pantery krótka jak okrzyk zdyszanego gońca: „Las ożył — woła, gra! Bywajcie!” Zerwali się, zbierali
gorączkowo, ogarnięci jakimś szałem, potrzebą, musem, żądzą swych
dusz, jak ptaki wędrowne.
Wołało coś w nich, wszystko inne głusząc:
— Na byt swój, na byt swój!
Na wyraj, na wyraj, na wyraj!
Podoba Ci się to, co robimy? Jesteśmy organizacją pożytku publicznego. Wesprzyj Wolne Lektury drobną wpłatą: wolnelektury.pl/towarzystwo/
Na wyraj
Przed domem Rosomaka rankiem panował ruch i rozhowory2. Ranek
był kwietniowy, pogodny, słoneczny, wilgły od deszczu, co przeszedł
z wieczora. Przeszedł, cuda tworząc. Rozkleił lepkie obsłony liści, zmył
z traw resztę pleśni, roztworzył oczy białych zawilców i fiołków, wywabił z wody złoto kaczeńców, obmył i w kwiat wyczarował kocanki łóz
i wierzb.
W ciszy nocnej szmerem kropel budził, na gody namawiał, a gdy słońce wstało, ziemia ku niemu wystąpiła już strojna, wonna, barwna i rozśpiewana.
Pod gankiem stał długi wóz drabiniasty i ładowano go przemyślnie
wszystkim, co w bytowaniu letnim było lub mogło być potrzebne.
Żuraw pakował żywność, odzież, zielniki swe, podręczną apteczkę;
Pantera prowiant zwierząt-towarzyszy, sieci, więcierze3, kosze, chodaki,
narzędzia rzemieślnicze; Rosomak jakieś swoje specjalne skrzyneczki,
tyczki, puzderka, książki — cały balast do badań przyrodniczych; a każdy tak był pochłonięty pracą, że ino się snuli z domu do wozu, jak
pszczoły, ładując i ładując. Wóz stawał się kopiasty.
— Teraz już tylko towarzyszów! — rzekł Rosomak, zlustrowawszy
wóz. — Jeżeliście zapomnieli, cierpcie!
— Pewnie, że ja coś zapomniałem! — troskał się Żuraw stękając.
Teraz przez wrota od folwarku wkroczyła karmicielka leśnych ludzi,
latująca z nimi co roku w puszczy, gniado-srokata Hatora. Chuda jeszcze
była po ciężkiej zimie, z sierścią nastroszoną i bez blasku.
Znało bydlątko, co znaczy to ładowanie.
Podeszła do Pantery, obwąchała ludzkie ręce, dostała chleba z solą,
obejrzała wóz, skubnęła siana, spenetrowała, czy czuć na dnie kartofle
i osypkę, wytarła szyję o luśnie4 i stanęła, żując powoli, łagodnymi oczami śledziła ruchy ludzkie.
— Hatora, chcesz „bamboły”? — zagadnął Pantera, wynosząc z domu
blaszaną krowią klekotkę5 na rzemieniu.
Hatora przecząco poruszyła uszami i odwróciła niechętnie swą rogatą
głowę.
— Nie! — Hatora nie lubiła „bamboły”.
Przed paru laty, gdy ją ustrojono w to straszydło, bezustannie gadające, oszalała z trwogi i wstrętu, umęczyła się okropnie, starając się pozbyć, zedrzeć ze siebie po gąszczach obmierzłego stracha.
Nawet w rozdrażnieniu i dzikim buncie popełniła czyn zbrodniczy, rzuciła się z rogami na Panterę, rycząc ponuro: mord, mord. Ale to było
dawno, w samych początkach jej leśnej służby. Potem Hatora zrozumiała, że nałożenie „bamboły” oznaczało rozkoszny żywot w puszczy, w obfitości pastwisk, wody — w nieograniczonej swobodzie.
Nie było pastucha i jego bata, nie było psów ani łańcucha w dusznej
oborze, ani zdradliwych rogów zawistnych towarzyszek. Bo Hatora przez
te lata straciła instynkt stadny i skierowana przez dom, najkrótszym nawet pomrukiem nie pożegnała zimowej kompanii. Bez zapału, ale i bez
protestu pozwoliła sobie nałożyć naszyjnik.
— Pantero, zaprzęgaj Łataną Skórę. Idę po domową czeladź. Zabierz
klatkę z ptakami! — komenderował Rosomak wchodząc do domu. Żuraw
lokował właśnie na wóz kosz okryty krasno przetkaną serwetą. Pantera
i Hatora zawęszyli z lubością. Pachniał świeży razowiec.
— Wódz tak goni, że i śniadanie się wściekło — rzekł Pantera. — Nie
wytrzymam, tak pachnie — sięgnął po nóż za pas, odchylił płótno, bochen jeden krzyżem przeżegnał i spory glon6 odkroił. Przełamał i z lubością obydwaj jedli. Wilgotny pysk Hatory wsunął się także do spółki.
— Aha, wódz kazał zaprzęgać! — przypomniał sobie Pantera, ruszając
do stajni.
Po chwili wyszła na słoneczne podwórze klacz srokata, stąpając z rozwagą i ostrożnością. Pociągnęła Panterę do studni, napiła się do syta,
a potem nie kierowana poszła ku wozowi.
Spróbowała smaku siana, poszukała na dnie worka z obrokiem, parsknęła, ziewnęła, przeciągnęła się i z rezygnacją podała głowę do chomąta.
— Nie zezuj na ładunek! — rzekł Pantera. — Wiemy, żeś źrebna;
w błocie i piachu pójdziemy piechotą. Zachodź w hołoble7! — Przyciągnął rzemienie, zaprzągł i stał w gotowości do jazdy, pojadając chleb na
spółkę z bydlątkami.
— Powiedz Żurawiu wodzowi, że gotowe; szmat drogi, ledwie zdążymy na odwieczerzę.
Rosomak tymczasem miał kram z domownikami. Tupcio i Kuba, jeż
i wiewiór byli szczytem sprzeczności obyczajów i upodobań.
Mało się znali, ale dość, by się nienawidzić, chociażby dlatego, że jeden drugiemu nie dawał spać.
W nocy Tupcio bezustannym dreptaniem płoszył Kubę, że wyprowadzony z cierpliwości wysadzał pyszczek z gniazda na piecu i wymyślał.
— Czołgaczu plugawy, zjadaczu stonóg, pantoflarzu obmierzły, bodajżeś się żabą udławił. Oka zmrużyć nie daje ten robaczarz!
W dzień Kuba, szperając po kątach, zaglądał i za poręcz kanapy, zatykał tam orzechy, które spadały na śpiącego Tupcia, że się budził i fukał rozsierdzony.
— Hecarz, sowizdrzał8, błazen, ryże straszydło, ptasie pośmiewisko!
Bodaj ci żywica ogon do nosa przylepiła, bodaj ci się gęba na zębach
nie zamykała!
Całą zimę warchoł trwał, a jeśli mieli kiedy coś wspólnego, to tylko
nienawiść dla taksicy Dziamdzi. Ta wprawdzie mieszkała w stajni, ale
wpadała kiedy niekiedy wszędzie węsząca, wszystko pędzająca, wrzaskliwa i dokuczliwa nad wszelki wyraz.
Było to zatrucie zimowli. Kuba, chociaż bezpieczny na szczycie pieca,
dostawał palpitacji serca i oburącz cisnął wzburzoną pierś; Tupcio pod
kanapą dostawał wątrobianego ataku i astmy.
A tego dnia właśnie, korzystając z zamętu wyprawy, Dziamdzia wśliznęła się do domu, wznieciła straszny popłoch.
Zapędziła Kubę na szafę i do utraty tchu naszczekała mu pogróżek
i impertynencji; potem zwęszyła Tupcia w starym bucie Pantery i nie
mogąc się doń dostać, włóczyła go wraz z butem po całym pokoju. Na
tym ją zaszedł Rosomak, złapał za kark i sromotnie za drzwi wyrzucił,
ale domownicy byli w zupełnej rebelii.
Tupcio był tak rozsierdzony, że razem z butem podskakiwał i fukał:
— To to tak! Nie chcę was, nie chcę do lasu! Nie tykajcie, precz,
precz, zdrajcy, fałszywe opiekuny i przyjaciele! Ta wasza służka chciała
mnie zjeść, może zjadła! Nie czuję, czy jeszcze żyję z alternacji.
— Fiut, nie ma głupich! — skrzeczał Kuba, z ręką na sercu, z wyżyn
szafy. — Ani zejdę stąd, ani z wami jadę. Nikt w moim rodzie nie słyszał tyle obelg, co ja od tej pokracznej karlicy. Albo ona, albo ja, wybieraj! Nie zejdę, choć ciekawym, co masz w garści. Choćby i słonecznikowe ziarno! Mam swą ambicję! Dałeś mnie na pastwę tej poczwarze.
Gdzieś był, jak mi tu urągała? Nie, nie zejdę!
— Nie, to nie! — rzekł Rosomak, garść orzechów chowając w zanadrze, i wziął but z Tupciem.
— Tupciu, bestii nie będzie w lesie. Bonować9 będziesz spokojnie.
A pamiętasz, ile tam tłustych glist i robaków, jakie miękkie wykroty do
spania! A w chacie ile i kiedy zechcesz mleka i sera, i rybie wątróbki.
Wyleźże z tej cholewy! Czy ci nie wstyd, by cię jak dzikusa wozić razem
z butem?
— A właśnie chcę spać w bucie! — fuknął już spokojniej Tupcio
i znieruchomiał.
— No, Kuba, zostajesz? Bo mi się spieszy. Żegnam cię — okno
otwarte.
— Co masz w kieszeni, pokaż? — Kuba spadł mu na głowę i dał nurka w zanadrze. Rozległo się zajadłe piłowanie skorupy orzecha i mruczenie zadowolenia. Pokój był zawarty.
— Gotowe! — wetknął głowę przez drzwi Żuraw. — Zabierz jeszcze
skrzypce i ruszajmy.
— Na wyraj, jazda! — zakomenderował Rosomak, lokując but z Tupciem i siadając sam byle jak, z nogami poza drabiną.
Uczepił się wśród tobołków Żuraw, przysiadł na drążku Pantera-woźnica, parsknęła ochoczo klacz, zabamboliła Hatora i tabor ruszył.
Wyjechali za wrota, na drogę polną, wyboistą i błotnistą, spojrzeli
w dal na siniejącą linię borów; objął ich dech szerokiej przestrzeni,
rozprężył płuca, barwą się wybił na lica, zapalił ogniem radości
stęsknione źrenice.
— Hejnał, wodzu! — upomniał się Pantera.
A Rosomak ziemi, błękitom borów i pól rzucił:
Czas ci już wstać, czas ci już iść,
Hetmanko polnych rot!
Oto ci na hełm borowy liść,
Oto ci w rękę rozmaju kiść,
Oto twój złoty grot!
Powiedziesz ty, powiedziesz nas
Na ten słoneczny szlak,
Gdzie kwitnąć sercom i pieśniom czas,
Gdzie szumu czeka uśpiony las,
Gdzie czeka lotu ptak!
Powiedziesz ty, powiedziesz świat
W zwycięski pochód twój,
Gdzie z prochów świeży wykwita kwiat,
Gdzie brzask wybucha zza nocy krat,
Gdzie stoczysz życia bój!
Osiedle
Mijali łany orne i siewne, ludzkie osady, rozstaje, łąki od kaczeńców
złote i kierowali się wciąż ku borom.
Szlak się czynił coraz niewyraźniejszy, a bory z wąskiej smugi stawały się ciemną ścianą. Aż, jak przednie straże, zabiegły drogę stare
sosny na wzgórku, a za nimi szeroką ławą, bez kresu stanął zwarty wał
chojarów, podszytych jałowcem i wrzosem. Powitał ich poszum cichy
i uroczysty, jakby modlitewny, a niosący kadzidlane wonie żywicy,
i wjechali w boży chram boru. Wszyscy odkryli głowy, spojrzeli w górę, poruszyły się wargi odzewem dusznym owego powitania. Nikt się
nie odezwał, słuchali cali w sobie skupieni.
Prowadziła klacz. Bez namysłu wybierała jakieś szczeliny wśród
drzew, ledwie widoczny ślad, nie wahała się na zawrotach, na wąskich
przesmykach wśród mokradeł, odnajdywała jakieś kładki na zdradnych oparach, kołowała, kluczyła, tak pewna swej pamięci, że tak sobie
stępa idąc, obrywała to kiść szuwaru, to gałązkę brzozową, to łozowe
kocanki i gryzła dla zabawy.
Grunt się obniżał. Jechali przez grobelki, klecone przed wiekami
z bierwion dębowych, kędy może kiedyś szły szwedzkie lub kozackie
wojska, obrzeżali szmaty torfowisk, wycierali ślad wśród łóz sążnistych,
ginęli w chaszczach trzcin i sitowia; słońce mieli w oczy i plecy, na
lewo i prawo, a wreszcie szlak był już tylko ich własny, tyle znaczny
co ścieżka przez łosia wydeptana.
Aż z gęstwiny błysnęła woda, ruczaj, w długi bród rozlany, ginący
dalej w łozach, graniczny ruczaj ich letniego królestwa.
— Ot i nasz Tęczowy Most! — rzekł Żuraw. Wszyscy trzej wydali
długi, specjalnie swój okrzyk, zwykły akord, którym się rozproszeni
na wyprawach zwoływali.
Klacz weszła ochoczo w bród, schyliła głowę i muskając wodę wargami, szukała najwyższego prądu, tam stanęła i zaczęła pić. Hatora poszła za jej przykładem i ludzie zaczerpnęli też wody w dłoń.
— Pijmy jak z Lety. Zapomnienie tamtego świata! — rzekł Rosomak.
— Smaczna jak brzozowy sok. Niczym wino! — dodał Pantera.
— Roi się od zarybku. Widzicie, na piasku chmara! — zauważył Żuraw. — O, i kaczor zielonogłowy tam, pod łozą.
Zwierzęta napojone podniosły ściekające wodą nozdrza, rozejrzały
się. Zarżała klacz, targnęła postronek Hatora, czuły już swe letnie
pastwiska. Nawet Kuba, na ramieniu Rosomaka rozsiadły, mierzył
okiem odległość do pierwszej brzozy za wozem i ledwie z brodu się
wydostali, dał susa i już był na szczycie.
Ludzie zeskoczyli. Puszczono na wolę Hatorę. Rosomak wziął klatkę
z przezimowanymi kuropatwami i koszyk z zającem, który też pod
opieką Pantery chował się w domu. Wypuszczony szarak nie bardzo się kwapił, stanął słupka, zawęszył, słuchy nastawił, obejrzał się na człowieka i powoli pokicał ścieżką wśród wrzosowisk. Kuropatwy, jak szare kulki, pociekły rzędem za nim.
— A nie złorzeczcie ludziom, choć wy niebogie zwierzęta-męczenniki! My waszej niedoli niewinni — szepnął Rosomak.
Gdy do wozu wrócił, był sam. Towarzysze, porwani szałem swobody,
pognali na piechotę. Kuba im towarzyszył wierzchołkami drzew, klacz
ruszyła też już zupełnie bez drogi, w wiadomym sobie kierunku.
Dopędził ją Rosomak i szedł obok pieszo, kierując, by wóz o drzewa
nie zaczepił; ale i on był innym zajęty.
Czytał historię zimy swego kraju.
Tu już znał każde drzewo, każdy kęs ziemi i wszystko witał jak najmilsze towarzystwo. Las, który dlań nie miał tajemnic, opowiadał,
pokazywał, chwalił się, skarżył.
Oto sosna ze starym gniazdem rabusia krogulca; a oto druga, co się
wygięła i okaleczała, zdeptana kiedyś za młodu; a oto brzoza z ogromną
czeczotą i olbrzymia jarzębina, którą nazwali Krasawicą, tyle miewała
korali jesienią; i piorunem na pół rozdarty grab, co się po ciosie odmładzał, czerniejąc smugą rozdartego na poły pnia; i oto brzoza, zwalona
ciężarem zimowej okiści; i pękata wierzba z dziuplą, w której już
gospodarzyły dzikie pszczoły. I oto olbrzymie mrowisko, już rojne,
państwo wielkich, czarnych borowych pracowników, usłane białymi
grudkami żywicy i ze śladami zimowego grzebania cietrzewi; a oto wykrot olchowy, pełen dziur, szczelin, przepaści, korzeni, wydartych do
połowy z ziemi mocą huraganu, kryjówka wężów i żmij.
Bór gwarzył cichutko; to znów słychać było, jak dyszał potęgą odrodzenia wiosny, a człowiek, zapatrzony, zasłuchany, zatracał się w tej
wielkiej potężnej całości i czuł, że te siły ogarniały go, że sam się staje
potęgą, że w nim gra, śpiewa, tworzy, rośnie moc przyrody.
Za brodem grunt się podnosił. Osiedle leśnych ludzi było jakby
wyspą wśród nizin, błot, bagien, porżniętych siatką rzeczułek, porosłych nieprzebytymi chaszczami.
Na wyspie tej, żyznej bajecznie, bujała puszcza w całej sile wzrostu,
śmigały ku słońcu brzozy, jak tanecznice smukłe, zielone swe gazy kołysząc, maiły się graby urodziwe, jak parobczaki, parły się jedne przed
drugimi do nieba olchy, jesiony, dęby, lipy, jarzębiny, klony, a dołem,
jak snopy leszczyny, kaliny, czeremchy, kruszyna, aż zupełnie przy
ziemi słały się zwały malin i jeżyn. Na polankach wśród boru biało
było od zawilców i puszczała się trawa jak tło kobierców, które lato
tkać miało. Przeciągły okrzyk towarzyszów zbudził z zachwytu Rosomaka; spojrzał na słońce, z lekka trącił żerującą klacz.
— Do chaty, Łatana Skóro! Nam się też obiad należy. O, jest i posłaniec!
— Chr, chr — ozwało się wśród gałęzi i Kuba mu spadł na ramię,
otarł o policzek i już był w kieszeni — po orzechy.
W lewo, w prawo, pod warkoczami brzóz, przez wieńce i bramy z kwitnącej czeremchy, aż zaczerniał wielki krzyż dębowy z figurą pod
daszkiem i roztoczyła się szeroka polana, ścianą boru odcięta, a w jej
głębi chata leśnych ludzi.
Ściany złociły się patyną żywicznych bali i jak koronka snuły się po
nich pnące róże i wino. Niska, dostatnia, z podniesieniem wygodnym,
ale jeszcze po zimowemu zawarta, ubezpieczona okiennicami.
Przed nią był ogródek otoczony płotem, „wirydarzyk Żurawia”, który
tam hodował różne leśne kwiaty, starannie uzbierane i przesadzone,
i lipa cieniła ją nieco od skwaru południa.
Pantera i Żuraw czekali u furtki i wnet zaczęli raport.
— Kos ma gniazdo w winie, przy ścianie. Modraczka mieszka w skrzynce na lipie. Konwalie się wytykają. Żmije znaleźlim na podsieniu.
Jeść się chce!
Małomówny Rosomak wyłożył klacz, zawiesił uprząż na kołku pod
dachem i wtedy dopiero wydobył klucz i otworzył chatę. Wionęło na
nich chłodem zimowego wnętrza. Minęli sień; za nimi do izby weszło
słońce i ozłociło glorią koronę Częstochowskiej Pani, królującej na ścianie wprost drzwi.
Odkryli głowy i Rosomak powitał Majestat narodu pierwszym słowem i pokłonem:
— Salve Regina Mater misericordiae, vitae dulcedo et spes nostra —
Salve10!
Trójgłos zgodny, uroczysty, radosny napełnił izbę.
Potem Rosomak zapalił lampkę przed obrazem. Żuraw położył na stole
bochen chleba. Pantera zdjął sztaby okiennic. Wiosna całą barwą i ciepłem wionęła do izby.
— Oho, kwaterunek zimowy nie chybił! — zaśmiali się.
W jednym kącie na ławie myszy leśne zbudowały gniazdo wielkości
snopa, w drugim kącie roztaczało się pod ławą mrowisko. Zaczęto wypraszać intruzów, a Żuraw zabrał się do gotowania posiłku. Dym wybiegał na dach: chałupa ożyła.
W otwartym oknie siedział Kuba, przypatrując się robocie. Kitę miał
na głowie zadartą jak pióropusz i udając głodnego, gryzł szyszkę, wypluwając ogryzki na czołgających się pod ławami ludzi.
Ale że oni, bardzo zajęci, nie zwracali uwagi, zajął się Żurawiem.
Ten, nastawiwszy garnki w kuchni, zabrał się do rozpakowania wozu
i znosił worki i supełki, garnki i pudełka do spiżarni w sieni. Podobało
się to Kubie. Wszystko obwąchał, spróbował, przeprowadził, wreszcie
wynalazł pudełko ze słonecznikowym ziarnem i bez ceremonii zaczął je
przegryzać.
— Nie psuj — usunął go Żuraw.
Tedy się Kuba rozjuszył.
— Moje, moje, moje! — zaskrzeczał.
— Twoje, ale nie na teraz. W skórze się nie zmieścisz, obżartuchu!
— Moje! Dawaj! — wrzeszczał Kuba.
— Nie dam, łakomcze! — zniecierpliwił się Żuraw.
Nastąpiło kotłowanie, rejwach i nagle ze spiżarni wyleciał Kuba rozfukany, z nastroszonym pióropuszem, wdrapał się na szczyt lipy i stamtąd skrzeczał i krzyczał.
— Co się stało? Co Kubie za krzywda? — zawołał Rosomak troskliwie.
— Krzywda! Właśnie! — odparł Żuraw. — Zepsuł trzy worki, pogryzł pudełko, ukąsił mnie w ucho, a teraz krzyczy ratunku! Kończcie,
bo krupnik gotów!
— Oj, i moje kiszki gotowe! — wyprostował się Pantera. — Przepłoszyliśmy mrowie, umietli, reszta na potem! Jeść!
— Naprzód domowniki! — przypomniał Rosomak.
— Prawda! — zakrzątał się Pantera.
Rzucił się do spiżarni, do sieni i wyniósł przed furtkę dwa pełne wiadra, jedno kartofli, drugie owsa. Wtedy zdjął ze ściany w izbie trąbkę
i zagrał pobudkę.
Dźwięk uderzył w ciszę, poleciał w las, rozdygotał powietrze, a był to
sygnał dobrze snadź znany, bo odpowiedziało mu rżenie i daleki odgłos
kołatki Hatory. Oparci o płot leśni ludzie czekali. Pierwsza zdążyła klacz
i parskając z uciechy, wnurzyła łeb w obrok; flegmatyczniej nadciągała Hatora, Pantera przykucnął do jej boku ze skopkiem.
