Zamieć śnieżna i woń migdałów ebook

Zamieć śnieżna i woń migdałów

.. Camilla

LACKBERG

Zamieć śnieżna i woń migdałów

Przełożyła Inga Sawicka

Wydawnictwo Czarna Owca

Warszawa 2012

Tytuł oryginału

SNÓSTORM OCH MANDELDOFT

Redakcja

Grażyna Mastalerz

Projekt okładki

Magda Kuc

Zdjęcie na okładce

Mikael Andersson/Nordic Photos/Getty Images/Flash Press Media

Korekta

Anna Zaremba

Copyright © 2007 Camilla Lackberg

First Published by Manpocket, Sweden

Published by Arrangement with Nordin Agency AB, Sweden

Copyright for the Polish edition © by Wydawnictwo Czarna Owca, 2012

Wydanie I

Druk i oprawa

READ ME

Wydrukowano na papierze Munken Print Cream 90 g/m2, vol. 1,5

ISBN 978-83-7554-228-8

Wydawnictwo_________________________________________

CZARNA ul. Alzacka 15a, 03-972 Warszawa

e-mail: [email protected]

Dział handlowy: tel. 22 616 29 36; faks 22 433 51 51

Zapraszamy do naszego sklepu internetowego:

www.czarnaowca.pl

Śnieg wisiał w powietrzu. Do Bożego Narodzenia został zaledwie tydzień, a grudzień już zdążył przynieść i silny mróz, i rekordowe opady śniegu. Na wysokości Fjallbacki morze skuł gruby lód. Wskutek kilkudniowej odwilży stał się niebezpiecznie kruchy. Martin Molin stał na dziobie łódki płynącej rynną wyżłobioną w lodzie aż do wyspy Való. Zastanawiał się, co tam właściwie robi i czy na pewno podjął właściwą decyzję. Ale Lisette prosiła tak bardzo, właściwie wręcz błagała. Mówiła, że źle się czuje na spotkaniach rodzinnych i że łatwiej jej będzie z nim. Problem w tym, że jego udział w spotkaniu rodzinnym sugerował, że łączy ich coś poważniejszego. A o tym zdecydowanie nie mogło być mowy. W każdym razie nie z jego strony. Stało się. Obiecał jej, że będzie. Płynął do dawnego ośrodka kolonijnego na Való. Miał tam spędzić z jej rodziną dwa dni.

Odwrócił się. Pomyślał, że Fjällbacka bez wątpienia jest niezwykle piękna. Także zimą, gdy niewielkie drewniane domki otula śnieg. Wielka skała górująca nad osadą nadawała obrazowi rys dramatyczny i fascynujący zarazem. Przemknęło mu przez myśl, że może należałoby się tam przenieść z Tanumshede, i aż się roześmiał. Najpierw musiałby wygrać w lotto.

- Rzucisz cumę? - zawołał z pomostu mężczyzna, budząc go z rozmyślań. Pochylił się i chwycił leżącą na dziobie linę. Gdy podpłynęli bliżej, przerzucił ją przez reling. Mężczyzna złapał ją zręcznie i przywiązał.

- Jesteś ostatni. Wszyscy już są.

Mężczyzna podał mu rękę i Martin ostrożnie zszedł na pomost.

- Miałem jeszcze coś do zrobienia, musiałem skończyć przed wyjazdem.

- Tak, słyszałem, że policja zjeżdża do nas na weekend. Człowiek od razu czuje się bezpieczniej. - Mężczyzna zaśmiał się i przedstawił. - Börje, jestem właścicielem pensjonatu. Prowadzę go z żoną. Można powiedzieć, że jestem stolarzem, kucharzem, służącym i złotą rączką. Wszystko w jednym. - Znów zaśmiał się głośno, serdecznie.

Martin chwycił swój bagaż i poszedł za nim w stronę migających między drzewami świateł.

- Słyszałem, że zrobiliście ze starego ośrodka prawdziwe cudo - powiedział.

- Kosztowało to sporo roboty - odparł Börje z dumą. - I pieniędzy. Przyznaję. Ale wyszło całkiem dobrze. Przez całe lato i kawał jesieni mieliśmy pełne obłożenie. Pakiet świąteczny też cieszy się nadspodziewanym powodzeniem.

- Ludzie pewnie chcą uciec od świątecznych przygotowań - powiedział Martin. Szli pod górę i starał się nie sapać. Był zażenowany. Zważywszy na wiek i zawód powinien mieć lepszą kondycję.

Podniósł wzrok i z zachwytu stanął jak wryty. Rzeczywiście, dokonali prawdziwego cudu. Jak większość ludzi dorastających w okolicy przyjeżdżał tu na wycieczki szkolne i obozy. Miał w pamięci piękny, choć zapuszczony budynek stojący pośrodku olbrzymiego trawnika. Dawną zieleń elewacji zastąpiła biel. Odnowiony i wyremontowany dom mienił się jak klejnot, biała fasada aż promieniała w ciepłym świetle padającym z okien. Przed schodkami prowadzącymi do domu płonęły pochodnie, a w jednym z okien na parterze dojrzał wielką choinkę. Było tak pięknie, że na chwilę przystanął, żeby popatrzeć.

- Ładnie, prawda? - powiedział Börje. On też przystanął.

- Nie do wiary - odparł Martin. Był naprawdę zachwycowny.

Tupiąc mocno, żeby strząsnąć śnieg z butów, weszli do środka.

- Przyjechał ostatni gość! - zagrzmiał Bórje, stając w przedpokoju.

Martin usłyszał lekkie kroki.

- Martin! Ale się cieszę, że jesteś! - Rzuciła mu się na szyję, a on znów pomyślał, że chyba nie powinien był przyjeżdżać. Musiał przyznać, że jest ładna i miła, ale coś mu się zdawało, że dla niej ich znajomość jest poważniejszą sprawą niż dla niego. Ale było już za późno. Pozostało jakoś przetrwać ten weekend.

- Chodź! - Lisette chwyciła go za rękę i nie tyle zaprowadziła, ile zaciągnęła do salonu, na lewo. Pamiętał, że była tam zastawiona piętrowymi łóżkami sypialnia. Teraz zobaczył salon połączony z biblioteką. Na samym środku królowała olbrzymia, ubrana zgodnie z tradycją choinka.

- Jest! - zakomunikowała Lisette z triumfem.

Jej krewni wpatrywali się w Martina, a on nieco głupkowato pomachał ręką. Powstrzymał się od poluzowania kołnierzyka. Lisette szturchnęła go w bok. Uprzytomniło mu to, że pewnie oczekują czegoś więcej. Posuwając się metodycznie w prawo, zaczął się witać ze wszystkimi po kolei. Lisette objaśniała, komu podaje rękę.

- Mój tata, Harald.

Potężny mężczyzna z bujną fryzurą i równie bujnym wąsem wstał i energicznie potrząsał jego ręką w górę i w dół, jakby pompował.

- To moja mama, Britten.

- Naprawdę mam na imię Britt Marie, ale odkąd skończyłam pięć lat, nikt nie nazywa mnie inaczej jak Britten.

Matka Lisette również wstała. Martina uderzyło podobieństwo córki do matki. Ta sama zgrabna sylwetka, te same orzechowe oczy i ciemne włosy, chociaż u Britten tu i ówdzie pokazały się srebrne nitki.

- Cieszę się, że wreszcie mogę cię poznać -powiedziała, siadając.

Martin wymamrotał uprzejme kłamstewko. Postarał się, żeby nie było zbyt oczywiste.

- A to stryj Gustav - powiedziała Lisette. Widać było, że wyglądający jak nieco mniejsza, wysuszona wersja Haralda stryj nie należy do jej ulubionych krewnych.

- Bardzo mi miło, bardzo miło - powiedział Gustav Liljecrona sucho i ukłonił się lekko.

Martin zastanawiał się, czy on też nie powinien się ukłonić, ale tylko lekko skinął głową. Ton Lisette wskazywał na to, że następnej osoby również nie darzy ciepłymi uczuciami.

- Ciocia Vivi.

Martin dotknął suchej, pomarszczonej dłoni. Ostro kontrastowała z twarzą, całkowicie wolną od zmarszczek, ze skórą napiętą jak membrana bębna. Pomyślał, że gdyby zajrzał za uszy, dostrzegłby blizny po licznych liftingach. Pohamował się, ale z trudem.

Znacznie serdeczniejsze uczucia łączyły ją chyba z mężczyzną siedzącym obok cioci, bo „mój kuzyn Bernard” powiedziała ciepło i radośnie. Martin natomiast poczuł niechęć do elegancko ubranego, mniej więcej trzydziestoletniego mężczyzny. Miał ulizane włosy, zaczesane do góry w sposób, który z nieznanych Martinowi powodów był popularny w kręgach finansjery.

- A więc to jest policjant naszej Lisette... -powiedział przeciągle sztokholmskim dialektem, i choć to stwierdzenie było równie prawdziwe, jak niewinne, Martin czuł, że za nonszalanckim tonem kryje się coś więcej, jakieś bliżej nieokreślone lekceważenie.

- Zgadza się - odparł krótko i przesunął spojrzenie na dziewczynę stojącą obok Bernarda.

- Miranda, siostra Bernarda - wyjaśniła Lisette.

Martin chwycił jej wyciągniętą rękę i aż mu dech zaparło. Była oszałamiająco piękna. Miała około dwudziestu pięciu lat, takie same jak brat kruczoczarne, choć dłuższe włosy i niesamowicie błękitne oczy, które teraz wpatrywały się w niego. Przez chwilę nie potrafił zebrać myśli. Lekkie chrząknięcie Lisette uzmysłowiło mu, że chyba trochę za długo trzyma rękę jej kuzynki. Puścił ją jak oparzony.

- Mój brat Mattias. Wszyscy mówią na niego Matte - powiedziała Lisette lodowato.

Martin pośpiesznie przeniósł spojrzenie na starszego brata Lisette, mężczyznę o otwartej, sympatycznej twarzy, który z entuzjazmem potrząsał jego ręką.

- Dużo o tobie słyszałem! Lisette od kilku miesięcy mówi wyłącznie o tobie. Bardzo, bardzo mi miło cię poznać!

Nastąpiła teatralna pauza, a potem Lisette powiedziała:

- I wreszcie, bynajmniej nie ostatni, dziadek Ruben!

Martin stanął przed siedzącym na wózku inwalidzkim starcem. Nogi miał przykryte kocem. Użyczył rysów obu synom, a sam skurczył się do rozmiarów dziecka. Uścisnął Martinowi rękę niespodziewanie mocno, spojrzenie miał zaskakująco żywe.

- Proszę, więc to jest ten młody człowiek -powiedział z rozbawieniem.

Martin poczuł się jak uczniak stojący przed dyrektorem szkoły. Stary człowiek miał w sobie coś naprawdę imponującego. Martin oczywiście znał jego przeszłość. Urodził się biedny jak mysz kościelna, a potem z niczego stworzył imperium obracające miliardami - na całym świecie.

Tę historię znali w Szwecji niemal wszyscy.

- Podano do stołu! - usłyszeli kobiecy głos od drzwi.

Wszyscy spojrzeli na przepasaną staroświeckim białym fartuszkiem kobietę. Wskazała w stronę jadalni. Martin domyślił się, że to żona Bórjego.

- Zjem coś z prawdziwą przyjemnością - powiedział Harald Liljecrona i pierwszy ruszył do nakrytego stołu. Za nim pozostali, w zwartej grupie. Martin z rozbawieniem obserwował, jak jeden przez drugiego rzucają się do fotela dziadka Rubena. Najszybsza okazała się stojąca najbliżej Lisette. Rzuciła cioci Vivi zwycięskie spojrzenie. Martin pomyślał, że najwyraźniej dzieją się tutaj rzeczy, w które nie został wtajemniczony. Znów westchnął w duchu. To będzie bardzo, bardzo długi weekend.

Lisette pchała przed sobą wózek z dziadkiem. Czuła na sobie spojrzenia całej rodziny. Policzki jej płonęły. Czuła się jak zwyciężczyni i miała nadzieję, że ten mały sukces zapowiada, że wygra znacznie ważniejszą bitwę. Tę o pieniądze dziadka. W głowie jej się kręciło na samą myśl o tym, ile jej kiedyś przypadnie. Miliony to mało, w grę wchodziły miliardy. Trzeba tylko zadbać o dobre stosunki z dziadkiem i liczyć na to, że tamci będą się po kolei kompromitować i odpadać. Co wcale nie było takie nieprawdopodobne. Wiedziała, że zarówno ojciec, jak i stryj są bliscy spalenia za sobą wszystkich mostów. Oni nie będą poważną przeszkodą. Bernard i Miranda też nie. Jej największym rywalem w walce o spadek był Matte. Musiała przyznać, że obecnie brat jest dziadkowi bliższy niż ona. Była jednak pewna, że to chwilowe. Wystarczy poczekać. Matte też ujawni jakąś słabość, a ona zdoła ją wykorzystać.

- Oj, przepraszam. - Niechcący najechała wózkiem na stopę Martina i zatrzymała się, żeby go przepuścić. Przez chwilę nie była pewna, czy dobrze zrobiła, zapraszając go. Ale bardzo jej zależało, żeby pokazać dziadkowi, że jest dorosła i dojrzała. Stały chłopak, w dodatku policjant, pasował do tego obrazu. Wołałaby tylko, żeby podczas prezentacji nie wypadł tak nieporadnie. Wystarczył rzut oka na Bernarda, żeby się przekonać, co sądzi o Martinie. Zastanawiała się, czy pozostali myślą tak samo. Martin jest oczywiście sympatyczny i uroczy, ale wyraźnie brak mu obycia. Trudno, jest jak jest, musi jakoś przetrwać ten weekend. Wtoczyła wózek do jadalni.

Widok potraw stojących na ciągnącym się wzdłuż najdłuższej ściany stole aż przytłaczał. Całe mnóstwo rozmaitych pyszności: szynka, rolada z boczku, sałatka śledziowa, marynowane śledzie, klopsiki, paróweczki i tak dalej, bez końca. Wszystko, co Szwed chciałby zobaczyć na świątecznym stole. Martin zawstydził się, gdy zaburczało mu w brzuchu.

- Coś mi się zdaje, że chłopak jest głodny. - Harald się roześmiał i grzmotnął Martina w plecy.

- Rzeczywiście, przydałoby się coś zjeść - odparł Martin z wymuszonym uśmiechem. Wołałby, żeby ojciec Lisette nie nabrał zwyczaju mówienia o nim chłopak i grzmocenia go w plecy.

Wszyscy szybko nałożyli sobie jedzenie na talerze i usiedli przy pięknie nakrytym stole. Za oknem padał śnieg, zaczynała się zamieć. Bór-je obszedł stół, nalewając do kieliszków zimną wódkę. Wyglądał na zmartwionego.

- Kiepsko to wygląda. Prognozy mówią, że zanosi się na prawdziwą burzę śnieżną. Może być ciężko z powrotem na stały ląd, gdyby zaszła taka potrzeba - powiedział, wskazując na okno.

- Nic nam nie będzie - powiedział Ruben suchym starczym głosem. - Przecież aż do niedzieli nigdzie się stąd nie ruszamy, a śmierć głodowa nam nie grozi.

Wszyscy się roześmiali. Nieco za głośno i nieco zbyt serdecznie. Między krzaczastymi brwiami Rubena pojawiła się zmarszczka niezadowolenia. Pewnie miał dość lizusostwa. Martin i Ruben spojrzeli na siebie i Martin zdał sobie sprawę, że stary przejrzał jego myśli. Spuścił wzrok i skupił się na nakładaniu musztardy na frankfurterkę z rozciętymi końcówkami. W dzieciństwie nazywał je zakręconymi kiełbaskami. Rodzice przypominali mu o tym w każde wspólne święta.

- Powiedz, Bernardzie - powiedział Ruben, przenosząc wzrok na wnuka. - Jak twoja firma? Na giełdzie krążą rozmaite dziwne pogłoski.

Zapadła ciężka cisza. Bernard odpowiedział dopiero po chwili:

- To złośliwe plotki. Firma ma się świetnie, lepiej niż kiedykolwiek.

- Tak? Słyszałem co innego - powiedział łagodnie Ruben. - A moje źródła są... jak wiesz... w najwyższym stopniu godne zaufania.

- Nie zamierzam krytykować twoich źródeł, dziadku, ale sądzę, że nie są już na bieżąco. Co mogą wiedzieć o... - Bernard dostrzegł znaczące spojrzenie Vivi i umilkł. Dokończył potulniej: - Mogę tylko powiedzieć, że twoje źródła się mylą. Następny bilans wypadnie bardzo dobrze.

- A ty, Mirando? Jak twoja firma?

Spojrzenie Rubena przeszyło ją jak promienie rentgena. Zaczęła się wiercić na krześle.

- Niestety mieliśmy pecha. Część zamówień w ostatniej chwili wycofano, musieliśmy zrobić kilka rzeczy za darmo, żeby zdobyć klientów referencyjnych i...

Ruben powstrzymał ją gestem kościstej dłoni.

- Dziękuję ci, wystarczy. Myślę, że mam dostatecznie jasny obraz sytuacji. Innymi słowy nie zostało ci wiele z kapitału, który zainwestowałem.

- No właśnie, dziadku, chciałam z tobą o tym porozmawiać... - Patrzyła na niego przymilnie, kręcąc palcem kosmyk pięknych czarnych włosów.

- Dzieci są takie dzielne i tak ciężko pracują. W domu prawie ich nie widujemy, bez przerwy tylko praca i praca... - trajkotała Vivi, usiłując ratować sytuację. Nerwowo gmerała przy perłach.

Martin poczuł, że kęsy kiełbasy rosną mu w ustach. Atmosfera gęstniała. Poszukał spojrzenia Lisette. Tak jak pozostali członkowie rodziny w napięciu. Chciwie słuchała tej wymiany zdań.

- Lisette, masz jakieś plany? Podejmiesz jakąś pracę?

Lisette zamknęła usta. Dziadek tak nagle zwrócił uwagę na nią.

- Ja... ja... przecież ja się uczę - wyjąkała nerwowo i skurczyła się na krześle.

- Tak, wiem, że studiujesz - odparł sucho Ru-ben. - Płacę za twoje studia. Od ośmiu lat. Zastanawiam się, czy nie pora część wiedzy wykorzystać w praktyce - mówił podejrzanie łagodnie.

Lisette ze strachu spuściła wzrok i wymamrotała:

- Oczywiście, dziadku.

Ruben prychnął i spojrzał na synów.

- Słyszałem, że firma ma jakieś problemy.

Bystre oko Martina wychwyciło wymianę spojrzeń między Haraldem i Gustavem. Trwało to mgnienie oka, nie padło ani jedno słowo, ale zauważył i nienawiść, i strach.

- A co też tata słyszał? - spytał w końcu Harald, z wesołym, dość niemądrym uśmiechem. Prawdziwe uczucia zdradzały tylko jego rwące na strzępy serwetkę ręce. - Wszystko kręci się normalnie. Wiesz, business as usual1. Jak za twoich czasów.

- Za moich czasów - parsknął Ruben. -Wiesz doskonale, że moje czasy były niecałe dwa lata temu. A ty mówisz tak, jakby minęło sto lat, odkąd stałem u steru. I gdybym nie nabawił się tego... - szukał właściwego słowa - tych problemów ze zdrowiem, nadal bym stał. Ale nadal mam swoje źródła i doszły mnie bardzo niepokojące słuchy. - Pogroził palcem, wodząc wzrokiem od Haralda do Gustava.

Harald ponaglił Gustava spojrzeniem. Gustav chrząknął i zabrał głos:

- Jak powiedział Harald, wszystko jest w najlepszym porządku. Nie mam pojęcia, co mogłeś słyszeć...

Ruben znów parsknął, a potem wybuchnął, pryskając śliną:

- Ale z was żałosna zgraja! Podczepiliście się pode mnie, żyjecie na mój koszt i wydaje wam się, że powinienem was karmić złotą łyżeczką. Wy musicie tylko otwierać dziobki! Wbrew własnym przekonaniom ciągle dawałem wam kolejne szanse, dokładałem coraz więcej do waszych przedsięwzięć. Wam - kiwnął głową w stronę synów - przekazałem prowadzenie firmy, bo bardzo chciałem, żeby została w rodzinie. A wyście mnie zawiedli! Wszystko, co wam dałem, zmarnotrawiliście, roztrwoniliście albo uszczupliliście. Więc teraz mówię: dość! - Grzmotnął ręką w stół, wszyscy drgnęli.

Instynkt podpowiadał Martinowi, że powinien uciekać. Robiło się co najmniej nieprzyjemnie.

Z drugiej strony miał ten odruch, który mają wszyscy, kiedy przejeżdżają koło miejsca wypadku: nie mógł się powstrzymać, żeby nie spojrzeć.

- Żebyście wiedzieli, wszystkich was wydziedziczę! Testament został spisany, podpisany i poświadczony. Dostaniecie tylko tyle, ile musi wam przypaść zgodnie z prawem. W dniu, w którym wyciągnę nogi, kilka starannie przeze mnie wybranych organizacji dobroczynnych podziękuje swojej szczęśliwej gwieździe, bo to one dostaną całą resztę!

Wszyscy wpatrywali się w siedzącego na wózku inwalidzkim starca. Zastygli, jakby ktoś wcisnął stop-klatkę. Ciszę zakłócał jedynie syczący oddech Rubena i dzikie wycie wichury za oknem.

Po tym wybuchu Rubenowi najwyraźniej zachciało się pić. Trzęsącą się ręką podniósł do ust szklankę wody i chciwie wypił. Nikt się nie odezwał, nie poruszył. Ruben odstawił szklankę. Wyglądał, jakby powoli schodziło z niego całe powietrze, jak z dziurawego balonu. Lekkie drżenie twarzy było pierwszą oznaką, że coś jest nie tak. Potem przeszył ją skurcz, przeszedł z prawej strony na lewą. Później zaczęły się spazmy: objęły całe ciało, początkowo lekko, potem coraz gwałtowniej. Z jego krtani wydobył się gardłowy odgłos. Zareagowali dopiero wtedy, gdy zaczęło rzucać całym jego chudym ciałem.

- Dziadku! - krzyknęła Lisette, rzucając się w jego stronę.

Również Bernard zerwał się na równe nogi. Oboje stali niezdecydowani, nie wiedząc, co robić. Bernard próbował przytrzymać dziadka za chude ramiona, ale za bardzo się rzucał.

- On umiera! - krzyknęła Vivi i mocno pociągnęła za naszyjnik. Pękł i perły posypały się kaskadą po całej podłodze.

- Zróbcie coś w końcu! - wykrzyknęła Britten, rozglądając się bezradnie.

Martin ruszył naprzód, ale w chwili, gdy dobiegł do Rubena, wszystko nagle się skończyło i jego głowa z głuchym odgłosem opadła na stojący przed nim talerz. Martin chwycił chudy nadgarstek. Palcem wskazującym i kciukiem sprawdził puls. Po chwili musiał powiedzieć:

- Nie żyje. Przykro mi.

Vivi wydała kolejny okrzyk, sięgnęła ręką do naszyjnika, którego już nie miała.

Z kuchni nadbiegli Börje i jego żona.

- Wezwijcie pogotowie. Ojciec dostał jakiegoś ataku. Musimy sprowadzić pomoc! - krzyknął do nich Harald.

Börje z ponurą miną pokręcił głową.

- Niestety, wichura chyba zerwała linie telefoniczne. Przed chwilą próbowałem dzwonić. Telefon nie działa.

- Obawiam się, że na niewiele by się to zdało - powiedział Martin, podnosząc się. - Jak już powiedziałem, on nie żyje.

- Co mu się stało? - Britten zaczęła szlochać. - Dostał zawału? Może udaru? Co to było?

Martin już miał wzruszyć ramionami na znak, że nie wie, gdy nagle poczuł unoszący się wokół zmarłego zapach... znajomy zapach... Pochylił się nad Rubenem. Jego głowa spoczywała na stole między śledziami a klopsikami. Powąchał jeszcze raz. Tak jest. Słaba, lecz wyraźna woń migdałów. Zapach, którego nie powinno tam być. Sięgnął po szklankę i wetknął w nią nos. Wyraźna woń gorzkich migdałów potwierdziła jego podejrzenia.

- Został zamordowany.

Miranda patrzyła na czubek głowy dziadka, serce waliło jej w piersi.

Kurczowo trzymała się blatu, nie mogła oderwać wzroku od nieruchomej postaci zmarłego. Wciąż była zła, że na nią napadł. Musiała się powstrzymywać, żeby go nie kopnąć w kostkę. Tak na nią naskoczyć! I to przy wszystkich. Nie tylko przy najbliższej rodzinie, także przed kuzynami, stryjem i ciotką. Patrzyli na nią jak wygłodniałe wilki, które tylko czekają, aż samiec alfa skończy jeść, żeby się rzucić na resztki.

Dlaczego nie dał jej więcej czasu? Kto jak kto, ale on powinien wiedzieć, że stworzenie firmy od podstaw wymaga czasu. Przecież dałoby się to zrobić. Miał tyle pieniędzy, że gdyby jej dał jeszcze parę milionów, nawet by tego nie zauważył. Dla niego byłby to drobny wydatek. Biedny Bernard. On też nie zasłużył na publiczne biczowanie. Na-tyrał się, naprawdę miał szansę osiągnąć sukces. Gdyby mu dał więcej czasu... I pieniędzy.

Boże! A jeśli on rzeczywiście zdążył zmienić testament? Poraziła ją ta myśl, nie mogła złapać tchu. Wbiła paznokcie w blat, łzy napłynęły jej do oczu. To straszne. A jeśli już zdążył spełnić tę groźbę? Może skontaktował się z adwokatem i jeszcze przed weekendem wprowadził zmiany? Chytry stary złodziej. Musiał tak zrobić, pomyślała. Najpierw z przyjemnością patrzył, jak mu nadskakują, jak się z nim cackają, a potem ich dobił.

Z zachowku, po odjęciu tego, co im dał wcześniej, zostaną okruchy. Może się nawet okazać, że mają długi. Ona już i tak tkwi w nich po same uszy! Poczuła, że robi jej się coraz bardziej duszno. Rzuciła zamordowanemu wściekłe spojrzenie. Nadal siedział na wózku.

Reszta wieczoru upłynęła jak we mgle. Po słowach Martina zapadła ogłuszająca cisza. Po chwili zamieniła się w istną kakofonię. Nikt nie chciał wierzyć w to, co powiedział. Spokojnie wyjaśnił, że migdałami pachnie cyjanek. To, co się działo z Rubenem, również wskazywało na to, że padł ofiarą tej niezwykle silnej trucizny.

Martin poprosił Bórjego o papierową torebkę. Ostrożnie włożył do niej szklankę, żeby oddać do analizy resztkę zawartości. Był na siebie zły, że nie pomyślał o tym wcześniej i dotykał jej. Mógł zatrzeć odciski palców.

- Musimy się dostać na ląd - oznajmił Bórje-mu. W myślach już układał plan: trzeba zwołać naradę pracowników komisariatu, przesłać materiał do laboratorium i dopilnować odtransportowania zwłok do zakładu medycyny sądowej. A potem przesłuchać świadków. Gdy tylko dostaną się na ląd, ruszy dochodzenie.

- To niemożliwe - odparł cicho Bórje. Wskazał palcem na okno i szalejącą za nim zamieć. Śnieg padał tak mocno, że zobaczyli białą ścianę.

- Jak to niemożliwe? - Martin się zdenerwował. - Musimy się stąd wydostać!

- Nie w taką pogodę. To niemożliwe. - Bórje rozłożył ręce.

- Przecież to blisko. - Martin zdawał sobie sprawę, że w jego głosie słychać irytację i pomyślał, że musi się zmusić do zachowania spokoju. Ktoś, a on na pewno, musi go zachować.

- Börje ma rację - wtrąciła się jego żona. -Nie da się wypłynąć łódką. Wieje prosto na pomost, i to tak mocno, że to naprawdę niemożliwe. Musimy czekać, aż ucichnie.

- W takim razie musimy zadzwonić do stacji ratownictwa morskiego - stwierdził Martin.

- Przecież telefon nie działa, nie słyszałeś? -powiedział Bernard tonem, który wyraźnie dowodził, że uważa Martina za głupca.

- Są przecież komórki! - Martin wyszarpnął z kieszeni telefon. Mina mu zrzedła, gdy zobaczył, że nie ma zasięgu: na wyświetlaczu nie było ani jednej kreseczki. - Cholera jasna! - Miał ochotę cisnąć nim o ścianę.

- Mówiłem przecież - powiedział Bernard ze złośliwym uśmieszkiem.

Martin pomyślał, że chętnie by mu przyłożył.

- To znaczy, że tu utknęliśmy? - Miranda zaszlochała i uwiesiła się na ramieniu Mattego. Matte nie zwracał na nią uwagi, oczami pełnymi łez wpatrywał się w zmarłego.

Martin zdał sobie sprawę, że Matte jako jedyny członek rodziny uniknął poniżającego przesłuchania przy stole, a teraz jest jedynym, który okazuje żal. Jakby na potwierdzenie Matte podszedł do staruszka, z czułością podniósł jego głowę z talerza i delikatnie wytarł mu twarz serwetką. Wszyscy patrzyli na niego jak zahipnotyzowani, ale nikt się nie ruszył, żeby mu pomóc. Gdy twarz Rubena była czysta, Matte ostrożnie wyprostował go w wózku i poprawił mu koc na kolanach.

- Dziękuję, Matte... - powiedziała Britten, rzucając synowi pełne serdeczności spojrzenie.

- Powinniśmy go położyć w jakimś zimnym miejscu - powiedział Martin, nie patrząc na Mattego. - Skoro nie możemy się stąd wydostać, musimy koniecznie zabezpieczyć... dowody. -Pewnie wyraził się niezręcznie, ale tylko on mógł zadbać o zapewnienie warunków do prowadzenia dochodzenia i zminimalizowanie ewentualnych szkód. W tym domu jest morderca. Nie pozwoli mu uniknąć sprawiedliwości.

- Można go położyć w chłodni. - Börje podszedł, żeby mu pomóc.

- Dobrze - odparł krótko Martin. Ruben wciąż siedział na wózku, przewiezienie go nie było trudne. Sam mógł go wtoczyć do środka. -Czy drzwi można zamknąć na klucz? - spytał.

Börje skinął głową i wskazał na wiszącą przy drzwiach kłódkę.

- Nie chcemy, żeby goście podbierali nam polędwicę wołową - wyjaśnił z krzywym uśmieszkiem. Martin go nie odwzajemnił, więc szybko znikł.

Zamknęli chłodnię i wrócili do jadalni. Wszyscy byli tam gdzie przedtem, jakby nie byli w stanie się ruszyć.

- Chodźmy do biblioteki - powiedział Martin, wskazując głową w stronę pokoju na drugim końcu korytarza. - Börje, znajdzie się jakiś koniak?

Właściciel pensjonatu skinął głową i poszedł po butelkę.

- Słuchaj... nie dałoby się rozpalić ognia w kominku? - Martin zwrócił się do jego żony. Szukał w pamięci jej imienia, ale Börje chyba go nie wymienił, Nazywał ją starą.

- Kerstin. Mam na imię Kerstin - powiedziała. - Tak, oczywiście, zaraz rozpalę.

I pobiegła. Martin spojrzał na członków rodziny Liljecrona. Nikt się nie poruszył.

- Idziemy. Proszę - powiedział stanowczo i ruszył przodem, licząc, że pójdą za nim.

Przeszli do biblioteki. Kerstin rozpalała ogień w kominku. W chwili gdy usiedli, pojawił się Börje z butelką. Wyjął z kredensu kieliszki i do każdego nalał solidną porcję.

- Czy to standardowa procedura? Pojenie świadków alkoholem? - spytał słabym głosem Gustav, po czym z wyraźną ulgą opróżnił kieliszek i podstawił go Martinowi jeszcze raz.

- Tego bym nie powiedział - odparł Martin z bladym uśmiechem. - Ale sytuacja nie jest standardowa. Spróbujemy, zobaczymy. - Zatęsknił za Patrikiem Hedströmem, kolegą z komisariatu.

Pracowali razem w Tanumshede od niedawna, ale już myślał o nim z prawdziwym podziwem. Lepiej by się czuł, gdyby Patrik był tu z nim. On by wiedział, co robić. Trudno, jest jak jest, musi radzić sobie sam. Nie zamierzał zawieść kolegi. W końcu wystarczy pójść po rozum do głowy, zdecydować, co koniecznie trzeba zrobić, i ułożyć plan.

- Nie możemy jechać do komisariatu, więc przesłucham was na miejscu. Wszystkich po kolei. Zakładam, że zechcecie współpracować, żeby wyjaśnić, co się stało. - Przesunął po nich wzrokiem, nikt nie zgłosił sprzeciwu. - W takim razie zaczynajmy. - Skinął na Haralda.

Jej trzymająca kieliszek ręka zadrżała. Z troską spojrzała na znikającą w drzwiach masywną postać męża. Martwiła się o niego, zastanawiała się, jak to zniesie. Wyglądał na silnego. Uosobienie spokoju. Ale ona wiedziała, że to złudzenie. Długie lata małżeństwa nauczyły ją, że ten potężny, hałaśliwy mężczyzna wciąż jest małym wystraszonym chłopcem. Winiła o to Rubena. Był za twardy, za dużo wymagał. Sądził, że jego synowie są ulepieni z tej samej gliny co on, ale żaden z nich nie był. Gustav wyglądał na słabeusza, którym był. Dlatego było mu łatwiej. Natomiast Harald wyglądał na silnego i nikt nie rozumiał, że w środku jest wrażliwy i delikatny. Myślała nawet, że Ruben w gruncie rzeczy o tym wiedział, ale wołał nie widzieć. I za to go znienawidziła.